All Chapters of Seine Wärme : Chapter 141 - Chapter 150

Doch ein anderer Teil von mir, ein Teil, den ich mich weigere zu hören, weil er gefährlich und dumm ist, hofft auf etwas anderes. Hofft, dass er anders sein wird. Hofft, dass er mich wirklich ansehen wird, dass er etwas anderes sehen wird als einen zu konsumierenden Körper. Das ist dumm. Das ist gefährlich. Das ist der beste Weg zu leiden. Die Agentur war klar: Dieser Kunde will keine Verbindung. Er will keine Erzählung. Er will nicht Livio den Künstler, Livio den Sohn, Livio den Menschen mit seinen Träumen und seinen Schrecken. Er will einen Körper, Punkt. Eine Mechanik zum Vergnügen. Ein Spielzeug, das man am Morgen in den Schrank räumt. Und das ist es, was ich ihm geben muss. Nichts mehr. Nichts weniger. Nichts von mir. Ich verlasse das Badezimmer. Mein Zimmer ist unordentlich, wie immer, wie mein Kopf, wie mein Leben. Unvollendete Leinwände stapeln sich an den Wänden, urbane Landschaften, die niemand kaufen wird. Skizzen liegen auf dem Boden wie tote Blätter

Ich knöpfe mein Hemd mit ruckartigeren Bewegungen auf, als ich möchte. Seine Augen folgen der Bewegung meiner Finger, verschlingen sie, verbrennen sie. Ich spüre seinen Blick auf meiner Haut wie eine leichte Verbrennung, wie eine Glutspur. Er senkt nicht die Lider, er wendet nicht den Kopf ab aus gespielter Scham. Er schaut, intensiv, gierig, jeden Zentimeter Haut, den ich enthülle, und sein Blick ist beredter als eine Liebkosung. Mein Oberkörper ist breiter als seiner, massiver, schwerer, von Jahren des Sports und der militärischen Disziplin gezeichnet. Eine alte Narbe durchzieht meine Rippen, Erinnerung an einen Sturz vom Pferd mit zwanzig, und seine Augen verweilen darauf mit unverhohlener Neugier. Er stellt keine Frage. Es ist die einzige Regel, die er noch respektiert, und ich bin ihm fast dankbar dafür. Ich beende das Auskleiden, werfe meine Kleider mit einer Ungeduld auf einen Sessel, die mir nicht ähnlich sieht. Wir stehen uns jetzt

Wir bleiben reglos, ineinander verschlungen, keuchend wie Schiffbrüchige, die gerade dem Ertrinken entkommen sind. Mein Kopf ruht in der Mulde seines Halses, meine Nase vergraben in seinem Geruch, einer Mischung aus einfacher Seife, Ölfarbe und frischem Schweiß. Sein Herz schlägt gegen meine Schläfe, im selben Rhythmus wie meines. Seine Finger sind noch in meinem Haar, streicheln sanft meinen Nacken, beruhigen den Sturm, der uns gerade durchquert hat. Die Stille, die folgt, ist nicht leer. Sie ist voll, schwer, gesättigt. Voll von allem, was wir nicht gesagt haben. Voll von allem, was wir nicht hätten fühlen dürfen. Voll von diesem verbotenen Ding, das gerade zwischen uns in diesem zu großen Zimmer geboren wurde und das ich nicht zu benennen weiß, oder vielmehr, das ich mich weigere zu benennen, weil Benennen hieße, ihm Leben zu geben. Schließlich ziehe ich mich zurück, ungeschickt, den Körper noch zitternd. Ich stehe wortlos auf, wie immer,

Die Stille, die folgt, ist ohrenbetäubend, schwindelerregend, als hätte die Welt aufgehört sich zu drehen. Er starrt mich an mit brennender Intensität, und ich halte seinem Blick stand, ohne zu blinzeln, ohne die Augen zu senken, ohne mich zu entziehen. Wir sind einen Meter voneinander entfernt, getrennt durch einen Abgrund ungesagter Dinge und gebrochener Regeln, und keiner von uns bewegt sich. – Gehen Sie, sagt er schließlich, und seine Stimme ist rau, krächzend. Nehmen Sie das Geld und gehen Sie. Vergessen Sie diese Nacht. Vergessen Sie mich. – Nein. – Ich befehle es Ihnen. – Sie sind nicht mein Chef. Sie sind nicht mein Herr. Sie sind ein Mann, der Angst hat, und ich bin zu dumm, um Angst vor Ihnen zu haben. Er öffnet den Mund, um zu erwidern, aber ich lasse ihm keine Zeit. Ich hole tief Luft und lasse heraus, was ich auf dem Herzen h

Malik hat die Gabe, in mir zu lesen wie in einem offenen Buch. Das ist zugleich seine größte Qualität und sein größter Fehler. Er kennt meine Schweigen, meine Fluchten, meine Feigheiten. Er ist der Hüter meiner Geheimnisse, der stumme Zeuge meines Abstiegs in die Hölle, der Einzige, der sich an den Mann erinnert, der ich war vor Alessandro. Und manchmal, immer häufiger in den letzten Monaten, überrasche ich in seinem Blick einen Schimmer, der nichts Professionelles hat. Eine Besorgnis, die den Rahmen seiner Pflichten sprengt. Eine Hingabe, die mich ebenso erschreckt wie beruhigt, weil ich weiß, was sie verbirgt. – Alles ist gut, sage ich, die Stimme trockener, als ich möchte. – Sie lügen. Sie lügen immer, wenn Sie sich weigern, mich anzusehen. Ich drehe mich schließlich zu ihm um. Sein Gesicht ist undurchdringlich, aus Granit gehauen, aber seine schwarzen Augen glühen mit einer Intensität, die mich unbehaglich mac