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Er macht eine Pause. Seine Finger drücken meinen Arm, sanft. Nicht, um mir wehzutun. Um sich an etwas festzuhalten.— Deine Augen glänzen, Elena. Sie glänzen, wie ich sie noch nie glänzen gesehen habe.— Thomas...— Du bist in jemand anderen verliebt. Das ist keine Frage. Das ist eine Gewissheit.Ich kann nicht antworten. Die Worte bleiben mir im Hals stecken. Mein Mund öffnet sich, schließt sich, kein Ton kommt heraus. Meine Augen füllen sich mit Tränen.— Ich will nicht wissen, wer es ist, fährt er fort. Ich will nicht wissen, seit wann. Ich will nur eines wissen.— Was?— Liebst du mich noch?Die Stille. Die Zeit bleibt stehen. Die Frage schwebt in der Luft wie eine Bombe, die jeden Moment explodieren kann. Ich sehe Thomas an. Sein Gesicht. Seine Augen. Seinen Mund. Der Mann, den ich geheiratet habe. Der Mann, mit dem ich zehn Jahre meines Lebens geteilt habe.— Ich... ich weiß nicht.

ÉlenaDonnerstagabend, 23:47 Uhr. Ich bin bei Adriana. In ihrem Bett. In ihren Armen.Das Zimmer liegt in bläulichem Dämmerlicht, dem Licht der Lichter von Paris, das durch die seidenen Vorhänge dringt. Ihre rechte Hand streichelt meinen Rücken, mechanisch, zieht langsame Kreise auf meiner nackten Haut, wie eine Geste, die so gewöhnlich geworden ist, dass sie ihrem Bewusstsein entgleitet. Ihr Atem ist warm und gleichmäßig an meinem Nacken, ein lauer Wind, der meine Haare hebt und sie wie eine Kaskade auf das Kissen fallen lässt. Die Wärme ihres Körpers schmiegt sich an meinen, unsere Häute, die gelernt haben, sich zu kennen, sich zu vereinen, nur noch eins zu sein.Ihre Finger wandern meine Wirbelsäule entlang, zählen jeden Wirbel wie ein stilles Gebet. Ich erschauere. Nicht vor Kälte. Vor Vergnügen. Vor dieser Zärtlichkeit, die mich jedes Mal überkommt, wenn sie mich berührt.— Bleib dieses Wochenende, murmelt sie.Ihre Stimme ist sanft, fast schüchtern. Eine Stimme, die sie nur bei

Ich gehe.Die Tür schlägt hinter mir zu.Im Aufzug weine ich. Ich lehne mich gegen die eisige Wand. Die Tränen fließen, ohne dass ich sie aufhalten kann. Meine Mascara läuft. Das ist mir egal.Auf der Straße weine ich. Die Nacht ist kühl. Ich habe keinen Mantel mitgenommen. Ich zittere. Aber es ist nicht die Kälte, die mich zittern lässt.Im Taxi weine ich. Der Fahrer wirft mir Blicke im Rückspiegel zu. Er sagt nichts. Er hat sicher Hunderte weinende Frauen in seinem Wagen gesehen. Er weiß, dass man nicht mit einer weinenden Frau spricht.Ich weine, weil ich sie liebe. Ich weine, weil ich Angst habe. Ich weine, weil ich nicht weiß, was ich tun soll. Ich weine, weil jedes Wort, das sie gesagt hat, wahr ist. Weil ich feige bin. Weil ich keine Entscheidung treffen kann. Weil ich sie beide haben will, und das ist unmöglich, und das ist ungerecht, und das ist das Leben.Sie hat recht. Sie hat in allem recht. Ich schaffe es nicht, Thomas zu verlassen. Nicht, weil ich ihn noch liebe. Sondern

Mein Körper tut mir weh. Ein diffuser, permanenter körperlicher Schmerz. Der Mangel. Die Abwesenheit. Die Leere. Eine Leere, die sich in meiner Brust eingenistet hat und sich ausbreitet, wie ein Tintenfleck, wie ein Krebs.Jeder Atemzug ist eine Anstrengung. Jede Bewegung ist eine Prüfung. Jedes Lächeln ist eine Lüge.Thomas bereitet das Mittagessen zu. Ein aufwendiges, kompliziertes Gericht, für das er Stunden in der Küche verbracht hat. Er will mir eine Freude machen. Er will mich zurückgewinnen. Er weiß nicht, dass ich schon verloren bin.Ich esse. Ich mache lobende Bemerkungen. Die Soße ist gut. Das Fleisch ist zart. Das Gemüse ist perfekt gegart.Thomas lächelt. Er ist glücklich. Er glaubt mir.Nach dem Essen räumt er ab. Er sagt, ich solle mich ausruhen, er kümmere sich um den Abwasch. Er küsst mich auf die Stirn. Ein sanfter, fast väterlicher Kuss.Ich gehe ins Schlafzimmer hinauf. Ich lege mich aufs Bett. Ich starre

ÉlenaPunkt 18:00 Uhr.Ich stehe vor ihrer Tür.Meine Faust ist erhoben, um zu klopfen, aber ich schaffe es nicht. Meine Finger bleiben in der Luft hängen, zitternd, unentschlossen.Ich stehe da, reglos, und betrachte das dunkle Holz der Tür. Ich kenne jede Maserung dieses Holzes. Ich habe sie gezählt, in Nächten, in denen ich darauf wartete, dass sie mir öffnet, in Nächten, in denen mein Herz zu schnell schlug.Hinter dieser Tür wartet sie auf mich.Hinter dieser Tür kann alles von vorne beginnen.Oder alles kann enden.Ich klopfe. Zwei Schläge. Fest. Entschlossen. Ich lasse mir keine Zeit zum Zurückweichen.— Herein.Ihre Stimme.Tief. Vibrierend. Ein wenig heiser, als hätte sie geweint. Als hätte sie nicht geschlafen.Diese Stimme hat mir so gefehlt. Ich wusste es nicht. Nicht so sehr. Nicht bevor ich sie hörte. Jetzt, da ich sie höre, wird mir bewusst, wie sehr i