All Chapters of رسائل لم تُكتب بعد: Chapter 91 - Chapter 100

لم يكن الصباح الذي أعقب الاختبار السابع يشبه أي صباح عرفته نور من قبل. كانت الشمس تدخل من نوافذ دار الحكمة بهدوء، وتلقي خطوطًا ذهبية فوق الأرض الخشبية. الغبار يلمع في الهواء، ورائحة الكتب القديمة تختلط برائحة القهوة التي أعدتها مريم في الركن الصغير من المكتبة. كل شيء بدا طبيعيًا. وهذا تحديدًا ما جعل نور تشعر بالقلق. وقفت أمام المكتب، والكتاب الجديد لا يزال مفتوحًا أمامها. كانت الصفحة الأولى تحمل جملتها: «وهذا هو أجمل ما فيها.» لكن الصفحة التالية لم تكن فارغة. ظهرت عليها كلمات جديدة ببطء. حرفًا بعد حرف. «حين تنتهي الاختبارات، تبدأ المسؤولية.» قرأتها نور بصوت منخفض. اقترب آدم. — ماذا يعني هذا؟ — لا أعرف. يامن: — ألم تنتهِ الدورات؟ نور: — أعتقد ذلك. هشام، الذي كان يقف بعيدًا، قال: — لا. التفت الجميع إليه. — ماذا؟ هشام اقترب من الكتاب. — الاختبارات انتهت. — وهذا يعني؟ — أن ما بعدها ليس اختبارًا. نور: — بل ماذا؟ هشام نظر إلى الصفحة. — اختيار. --- جلست ليلى أمام نور. كانت تبدو مختلفة منذ عودة نور من الطبقة الأخيرة. لم تعد المرأة التي تتحدث وكأنها تعرف كل شي

لم تنم نور تلك الليلة. كانت مستلقية على سريرها، وعيناها معلقتان بالسقف، بينما كانت أصوات المدينة تهدأ تدريجيًا خلف النافذة. كان كل شيء هادئًا. هادئًا أكثر مما ينبغي. منذ سنوات طويلة، لم تعرف نور معنى الهدوء الحقيقي. كلما أغلقت عينيها ظهر باب. كلما حاولت النوم سمعت جرسًا. كلما قالت لنفسها إن الحكاية انتهت، وجدت صفحة جديدة تنتظرها. لكن هذه المرة كان الأمر مختلفًا. لم يكن الخوف هو ما يمنعها من النوم. بل السؤال. من كان ذلك الرجل الذي ظهر في نافذة دار الحكمة؟ كانت متأكدة أنها لم تتخيل الظل. والأكثر إزعاجًا أن صوت الرجل الذي سمعته بعد ذلك كان واضحًا. انتهت الدورة الثامنة... الآن تبدأ الحكاية الحقيقية. جلست على السرير. أشعلت المصباح. نظرت إلى الكتاب الذي وضعته بجوارها. لم يكن الكتاب الأسود. ولا الكتاب الأبيض. كان الكتاب الجديد. الذي لم يحمل اسمًا. مدت يدها نحوه. ثم توقفت. تذكرت ما قاله آدم: — ليس كل باب يجب أن نطرقه فورًا. ابتسمت. — لكن هذا ليس بابًا. ثم فتحت الكتاب. كانت الصفحة الأولى كما هي. «هذه المرة، لا أحد يعرف النهاية.» قلبت الصفحة. بيضاء. ثم الثانية.

وقفت نور أمام أبيها، غير قادرة على الحركة. لم يكن شبحًا. ولم يكن ذكرى. كان واقفًا أمامها كما تتذكره، بنفس الملامح، بنفس النظرة، وبنفس الهدوء الذي كانت تكرهه أحيانًا وتحتمي به أحيانًا أخرى. قالت: — أبي؟ ابتسم. — نعم. اندفع آدم خطوة إلى الأمام، لكنه توقف عندما رفعت نور يدها. — لا. نظر إليها. — ماذا؟ — أريد أن أسمعه أولًا. أومأ آدم. اقتربت نور من أبيها. — أنت حي. — كنت حيًا عندما ظننتِ أنني مت. — لماذا تركتني؟ — لأنني لم أتركك. — الجميع قالوا إنك مت. — كنت أحتاجهم أن يقولوا ذلك. — لماذا؟ نظر إلى نادين. ثم إلى الحارس الصامت. — لأن بعض الأشياء لا يمكن حمايتها إلا إذا ظن العالم أنها ماتت. نور: — ومن حميت؟ — أنتِ. — ونادين؟ — هي أيضًا. اقتربت نادين منه. لم تقل شيئًا. وضع يده على رأسها. كانت لحظة قصيرة، لكنها جعلت ليلى تبكي. قال الأب: — كنت أنتظر هذا اليوم. نور: — أي يوم؟ — اليوم الذي تعود فيه الأختان إلى المكان الذي بدأت منه الحكاية. آدم: — وما هذه الأبواب؟ التفت الأب إليه. — طرق. — إلى أين؟ — إلى كل الأماكن التي أخفيت فيها أجزاء الحقيقة. هشام نظر

لم تستطع نور أن تتحرك. كانت جدتها تقف فوق البرج، بثوبها الأبيض وشعرها الفضي، كما لو أن السنوات لم تمر عليها يومًا. لكن عينيها لم تكونا عيني امرأة عجوز. كانتا تحملان قوة جعلت نور تشعر بأنها أمام شخص يعرف كل أسرارها. قالت نور: — جدتي... رفعت المرأة يدها. — لا تقتربي. توقفت نور. آدم وقف بجوارها. نادين بقيت صامتة. قالت الجدة: — كان يجب أن تأتي وحدك. نور: — لن أترك آدم. — لهذا السبب بالذات لا أريدك أن تدخلي. آدم: — ماذا فعلتُ؟ نظرت إليه. — وجودك هو الخطأ الأكبر الذي ارتكبناه. نور: — هو ليس خطأ. الجدة: — بل هو أكبر خطأ. --- تقدمت نادين. — جدتي، أنت تعرفين أنه لم يعد كما كان. الجدة: — أعرف. — إذن لماذا تخافين منه؟ — لأنني أعرف أيضًا ما يستطيع أن يصبح. آدم: — ماذا أستطيع أن أصبح؟ الجدة: — الحارس الأخير. ساد الصمت. قالت نور: — ظننت أن الحارس الأخير هو أنا. الجدة: — كنتِ مرشحة لذلك. — والآن؟ — الآن تغير كل شيء. — بسبب آدم؟ — بسببه وبسببك. نور: — لا أفهم. الجدة: — لأنك صنعتِ شيئًا لم يكن في الخطة. — ماذا؟ الجدة نظرت إلى آدم. — إنسانًا يستطيع أن ي

لم يتحرك أحد. ظل ضوء القطار يقترب ببطء، رغم أن المكان لم تكن فيه سكة واحدة. كان الصوت يملأ المحطة المهجورة، يهتز بين الجدران القديمة، حتى شعرت نور أن الأرض نفسها تتنفس. قال آدم: — عشرة؟ نادين لم تجب. كانت تحدق في الظلام. نور أمسكت بالمفتاح الأبيض بقوة. — ماذا يعني عشرة؟ جاء صوت الرجل من داخل الضباب: — يعني أنكم كنتم تبحثون عن الشخص التاسع، بينما الشخص العاشر كان يقف أمامكم طوال الوقت. تبادل الثلاثة النظرات. قال آدم: — اخرج. ضحكة قصيرة جاءت من بعيد. — ما زلت تتحدث بنفس الطريقة. نور شعرت بقشعريرة. — هل تعرف آدم؟ — أعرفه أكثر مما يعرف نفسه. ثم ظهر الرجل. خرج من الضباب ببطء. كان في الخمسين تقريبًا، يرتدي معطفًا رماديًا، ويحمل عصا خشبية. وجهه لم يكن مألوفًا لنور. لكن شيئًا في عينيه جعلها تتوقف. كانت قد رأته من قبل. ليس وجهًا. بل في حلم. قالت: — أنت كنت في أحلامي. ابتسم. — لأنني كنت أحاول الوصول إليك. آدم تقدم. — من أنت؟ — اسمي سليم. نادين شهقت. — سليم... التفت إليها. — تذكرتِ. قالت بصوت خافت: — أخي. نور نظرت إليها. — هذا هو أخوك؟ هزت نادين رأسها.