رسائل لم تُكتب بعد의 모든 챕터: 챕터 101 - 챕터 110

استيقظت نور قبل شروق الشمس بقليل. لم يكن هناك سبب واضح لإيقاظها. لم يكن صوتًا. ولا حلمًا. ولا كابوسًا. فقط شعور غريب جعلها تفتح عينيها فجأة، وكأن شيئًا ما ناداها من مكان بعيد. جلست على فراشها، ونظرت إلى النافذة. كانت السماء لا تزال رمادية، والمدينة غارقة في سكون الفجر. وضعت يدها على صدرها. قلبها ينبض طبيعيًا. كل شيء طبيعي. ومع ذلك، كان هناك إحساس لا تستطيع تفسيره. شيء يشبه انتظار حدث لم يبدأ بعد. نهضت. ارتدت ملابسها، وخرجت من الغرفة بهدوء. عندما وصلت إلى دار الحكمة، وجدت الباب مفتوحًا. توقفت. تذكرت أن آدم هو من أغلقه ليلة أمس. اقتربت بحذر. دخلت. كانت المكتبة مظلمة. رفعت يدها لتشعل المصباح. لكن قبل أن تفعل، جاءها صوت آدم: — لا تشعليه. التفتت. كان جالسًا في آخر القاعة. قالت: — منذ متى وأنت هنا؟ — منذ ساعة. — ولماذا؟ — لأنني استيقظت مثلك. اقتربت منه. — هل حدث شيء؟ — لا أعرف. — إذن لماذا أنت خائف؟ نظر إليها طويلًا. — لأنني وجدت هذا. وأشار إلى الطاولة. كان الكتاب الأبيض. الكتاب الذي ظهر في نهاية كل شيء. كتاب الحياة الأولى. كان مغلقًا. لكن فوق غلافه

لم تستطع نور أن تتحرك. ظل اسم ياسر يرن في رأسها كأنه صوت قادم من زمن بعيد. ياسر. الاسم الذي لم تعرفه في حياتها الحالية إلا منذ لحظات. الاسم الذي نطقت به أمها وكأنها ألقت حجرًا في بحيرة ساكنة، ثم تركت الدوائر تتسع وحدها. نظر آدم إليها. — نور... لم تجبه. — هل أنتِ بخير؟ رفعت عينيها إليه. — أمي قالت إنني كنت ليان. — نعم. — وقالت إنك كنت ياسر. — نعم. — ثم قالت ألا أثق بك. سكت آدم. لأول مرة منذ عرفته، لم تجد في عينيه إجابة جاهزة. قال: — هل تصدقينها؟ — لا أعرف. اقترب منها خطوة. — إذن لا تصدقي أحدًا الآن. — حتى أنت؟ — حتى أنا. كان جوابه صادقًا إلى درجة جعلتها ترتبك. قال: — إذا كان كل ما نعرفه يمكن أن يكون جزءًا من دورة قديمة، فلا أريدك أن تثقي بي لأنك أحببتِني في حياة أخرى. نور: — ولماذا أثق بك إذن؟ ابتسم بحزن. — إذا أردتِ، لا تثقي بي. ثم مد يده. — لكن اسمحي لي أن أختارك مرة أخرى. نظرت إلى يده طويلًا. ثم أمسكت بها. — سأختارك. سكت قليلًا. — لكن ليس لأنك كنت ياسر. — ولماذا؟ — لأنك آدم. ابتسم. — هذا يكفيني. --- نادين كانت تقف خلفهما. قالت: — هل انتهي

لم تستطع نور أن تنطق. كان ياسر واقفًا أمامها، كما رأته في الذكريات، لكن هذه المرة لم يكن شبحًا ولا صورة من الماضي. كان حيًا. أو هكذا بدا لها. وجهه هادئ، وعيناه تحملان الحزن نفسه الذي رأته في الصور القديمة. أما الشيء الذي كان يحمله في يده، فكان أشبه بقلب صغير مصنوع من الضوء. ينبض. مرة. ثم مرة أخرى. مع كل نبضة، كانت نور تشعر بوجع في صدرها. قالت: — ما هذا؟ أجاب: — قلبك. تراجعت. — هذا مستحيل. — أنت تعرفين الآن أن كلمة مستحيل لا تعني شيئًا هنا. — قلت إنه الشيء الذي قتلك. — لأنه لم يكن قلبي. — إذن ماذا كان؟ رفع يده. اقترب الضوء من وجهها. — كان الجزء الذي لم تستطيعي حمله. نور: — أي جزء؟ — ذاكرتك الأولى. — لكنك قلت إنني كنت ليان. — كنتِ ليان، نعم. — إذن لماذا أشعر أنني نور؟ ابتسم. — لأن نور هي الحياة التي اخترتها بعد ليان. — وأنت؟ — أنا الحياة التي تركتها خلفك. صمتت نور. ثم قالت: — إذا كنت ياسر الحقيقي، فأين آدم؟ لم يجب. نظرت حولها. المختبر فارغ. لا نادين. لا سليم. لا أمها. لا آدم. فقط هي وياسر. قالت: — ماذا فعلت بهم؟ — لم أفعل شيئًا. — أين هم؟

ظل الجميع واقفًا في أماكنهم. لم يتحرك أحد. كان الرجل الذي قال إنه عمر يقف عند الباب، هادئًا بشكل مخيف، بينما بقيت عيناه معلقتين بآدم. أما نور، فلم تستطع أن ترفع عينيها عنه. كان هناك شيء في وجهه مألوف. ليس لأنها رأته من قبل. بل لأن جزءًا منها كان يعرفه. قال آدم: — أنت لست عمر. ابتسم الرجل. — ولماذا؟ — لأن عمر مات. — هذه الجملة سمعتها كثيرًا. — إذن من أنت؟ — اسأل ذاكرتك. رفع آدم يده إلى رأسه. وفجأة سمع صوتًا داخله. صوت رجل مسن. «يا بني...» تراجع. نور اقتربت منه. — ماذا سمعت؟ نظر إليها. — أبي. الرجل عند الباب قال: — الآن بدأت تتذكر. --- جلس الرجل أمامهم. قال سليم: — إذا كنت عمر فعلًا، فأين كنت طوال هذه السنوات؟ — في المكان نفسه. — أين؟ — داخل ابني. آدم: — كيف؟ — نقلت جزءًا من وعيي إليه. — لماذا؟ — لأراقب ما سيحدث. نور: — ولماذا لم تظهر؟ نظر إليها. — لأن ظهورِي كان سيُفسد التجربة. — أي تجربة؟ — تجربتك. نور: — أنا؟ — نعم. — لماذا أنا؟ — لأنك كنتِ الهدف منذ البداية. صمتت. قال آدم: — لكنها لم تكن الهدف الوحيد. ابتسم عمر. — أخيرًا بدأت تفهم

لم تتحرك نور. كان اسمها لا يزال محفورًا في الورقة القديمة. نور. ولأول مرة منذ بدأت هذه الرحلة، شعرت أن الاسم الذي تحمله لم يكن مجرد اسم. كان رسالة. سألت الرجل: — أين عمر؟ أشار إلى الباب الحجري. — خلفه. آدم: — هل هو حي؟ — ليس بالطريقة التي تفكرون بها. نور: — إذن ماذا يعني ذلك؟ — ستعرفين عندما تريه. اقتربت من الباب. لكن آدم أمسك يدها. — لن تدخلي وحدك. نظرت إليه. — لم أعد أريد أن أدخل أي مكان وحدي. دخل الاثنان. تبعهما سليم ونادين. أما الرجل المجهول فبقي خلفهم. قال: — لن أذهب معكم. نور التفتت. — لماذا؟ — لأن هذا الباب لا يفتح إلا لمن يحمل جزءًا من عمر. نظر إلى آدم. — وهو يحمل نصفه. ثم نظر إلى نور. — وأنت تحملين النصف الآخر. --- كان الممر طويلًا. كلما تقدموا، ظهرت على الجدران صور. عمر شابًا. عمر مع ابنته. عمر مع زوجته. عمر وهو يحمل طفلًا. ثم صورة لم يرها أحد من قبل. امرأة تحمل طفلة حديثة الولادة. وبجوارها عمر. لكن الطفلة لم تكن ليان. كانت نور. قالت نور: — هذه أنا. آدم: — نعم. — كم كان عمري هنا؟ — أيامًا. — لماذا لم أعرف؟ سليم: — لأن الذاك