บททั้งหมดของ رسائل لم تُكتب بعد: บทที่ 71 - บทที่ 80

71 لم تنم نور تلك الليلة. ظلت جملة واحدة تدور في رأسها: «الباب الأخير لم يكن الأخير.» لم تكن تخاف من الباب نفسه. كانت تخاف من معنى أن يكون هناك باب آخر. بعد كل ما مروا به، كانت تعتقد أنهم وصلوا أخيرًا إلى نهاية الدائرة. لكن الرقم الذي ظهر في الصفحة الأخيرة كان واضحًا: 63. محاولة جديدة. أو حياة جديدة. أو باب لم يكتشفوه بعد. جلست نور أمام النافذة، والمدينة نائمة تحت ضوء القمر. كان آدم في الغرفة الأخرى. سمعت خطواته. ثم ظهر عند الباب. — لم تنامي. لم تلتفت. — وأنت؟ — أنا أيضًا. — هل تفكر في الرقم؟ — نعم. — 63. — نعم. صمت قليلًا. ثم قال: — ربما لا يعني شيئًا. التفتت إليه. — أنت لا تصدق ذلك. ابتسم. — لا. جلست على طرف السرير. — أخبرني بالحقيقة. — أي حقيقة؟ — ماذا شعرت عندما رأيت الرقم؟ فكر. — شعرت أنني رأيته من قبل. — أين؟ — في حلم. تجمدت. — ماذا كان الحلم؟ جلس بجوارها. — كنت أقف أمام دار الحكمة. — وحدك؟ — لا. — من كان معك؟ — أنتِ. نور: — وماذا حدث؟ — كنتِ تحملين كتابًا. — أي كتاب؟ — الكتاب الأبيض. — وبعدها؟ — قلتِ لي إن علينا أن نرحل. — إ

73 لم ينتظروا حتى الصباح. كان اسم هشام وحده كافيًا ليعيد القلق إلى دار الحكمة. جلس سليم أمام الكتاب المفتوح، بينما كانت مريم تقلب صفحات الأرشيف بسرعة. قالت: — لا يوجد أي ذكر له. آدم: — ابحثي في الفهارس القديمة. — فعلت. نور: — وفي سجلات المجلس؟ — لا شيء. سليم: — ربما الاسم ليس حقيقيًا. نور: — إذن لماذا ظهر؟ لم يجب أحد. كان الكتاب أمامهم مفتوحًا على الصفحة الأخيرة. الاسم ما زال هناك. هشام. لكن تحت الاسم ظهرت كلمات جديدة: «ابحثوا عن الرجل الذي لا يملك ذكرى.» قال آدم: — رجل بلا ذكرى. سليم: — هذا مستحيل. نور: — بعد كل ما رأيناه، لم يعد هناك شيء مستحيل. مريم: — أين نبدأ؟ أغلقت نور الكتاب. — في المكان الذي لا توجد فيه الذكريات. قال سليم: — الأرشيف؟ هزت رأسها. — لا. ثم نظرت إلى آدم. — المقبرة. كانت المقبرة القديمة تقع في أطراف المدينة. وصلوا إليها قبل شروق الشمس بقليل. الضباب كان يغطي القبور. حمل سليم مصباحًا، بينما كانت مريم تسير خلفه. قال آدم: — لماذا المقبرة؟ نور: — لأن الرجل الذي لا يملك ذكرى لا يمكن أن يعيش بين الأحياء. سليم: — كلام غريب. —

75 لم يفتحوا الكتاب. هذه المرة، لم يكن الفضول أقوى من الخوف. كانوا قد تعلموا أن بعض الأبواب لا تحتاج إلى أن تُفتح فورًا، وأن بعض الأسرار يصبح ثمنها أكبر كلما اقتربت منها قبل أن تكون مستعدًا. لكن شيئًا واحدًا لم يستطع أحد تجاهله. الجملة التي ظهرت على الغلاف: «البداية الحقيقية.» جلست نور أمام الكتاب طوال الليل. لم تلمسه. فقط كانت تنظر إليه. جلس آدم بجوارها. قال: — أنت تفكرين فيه. — نعم. — وأنا أيضًا. — ماذا لو كان هشام محقًا؟ — في ماذا؟ — ماذا لو كان هناك جزء من حياتي لا أعرفه؟ — هناك أشياء كثيرة لا نعرفها. — لكن هذه المرة مختلفة. — لماذا؟ — لأنه قال إنني كنت أول إنسان عرف الحقيقة. سكت آدم. ثم قال: — ربما لم يكن يقصدك أنت. التفتت إليه. — ومن يقصد؟ — الشخص الذي كنتِه قبل أن تصبحين نور. ابتسمت بحزن. — وهذا ما يخيفني. — لماذا؟ — لأنني لا أعرف إن كنت أريد أن أعرفها. --- مع شروق الشمس، وصل سليم. كان يحمل صندوقًا معدنيًا. قال: — وجدته في الأرشيف. مريم خلفه. — وأنا لا أعرف لماذا أحضرناه. نور: — ماذا فيه؟ وضع سليم الصندوق على الطاولة. — أشياء تخص عبدالر

77 لم يتحرك آدم. ظل واقفًا أمام الباب الشفاف، وعيناه معلقتان بالرجل الذي يشبهه تمامًا. كان التشابه مخيفًا. ليس فقط في الملامح. حتى طريقة الوقوف، ونظرة العين، وحركة اليد كانت متطابقة. قال آدم: — من أنت؟ ابتسم الرجل. — السؤال الذي كنت أخشى أن تسأله. نور اقتربت من آدم. — إنه لا يكذب. آدم نظر إليها. — كيف تعرفين؟ — لأنني أتذكره. تغير وجه الرجل. — إذن بدأت ذاكرتك تعود كاملة. نور: — ليس كلها. الرجل: — لكنها ستعود. هشام تقدم خطوة. — لا يجب أن تسمعا منه. الرجل التفت إليه. — ما زلت تخاف. هشام: — لأنني أعرف ما سيحدث. — لا. ثم ابتسم. — أنت تعرف ما حدث فقط. سليم قال: — كفى ألغازًا. نظر الرجل إليه. — أنت سليم. تجمد سليم. — كيف تعرفني؟ — لأنني رأيتك قبل أن تولد. مريم: — ماذا؟ الرجل: — ورأيت كل واحد منكم. ثم أشار إلى نور. — لكنها الوحيدة التي لم أستطع التنبؤ بها. نور: — لأنني اخترت. — بالضبط. آدم: — إذا كنت الأصل، فمن أنا؟ اقترب الرجل من الباب. — أنت أول خطأ. صمت الجميع. قال آدم: — خطأ؟ — نعم. — ولماذا صنعتني؟ — لم أصنعك. — إذن؟ الرجل نظر إلى

لم يكن الصمت الذي أعقب ظهور الجملة على الكتب صمتًا عاديًا. كان أشبه باللحظة التي تسبق العاصفة. وقفت نور في منتصف دار الحكمة، تنظر إلى عشرات الكتب المفتوحة أمامها، وكل صفحة تحمل العبارة نفسها: «المرحلة الأخيرة بدأت.» لم يقترب أحد منها. حتى آدم، الذي اعتاد أن يكون أول من يقف إلى جوارها في اللحظات الصعبة، بقي ساكنًا للحظات. كان هناك شيء في المشهد يخبرهم بأن ما حدث لم يكن مجرد رسالة. لقد كان إعلانًا. قال سليم بصوت منخفض: — هل هذا يعني أن كل ما حدث حتى الآن كان مجرد تمهيد؟ لم تجبه نور. كانت عيناها تتحركان بين الكتب. ثم قالت: — لا. — ماذا؟ — كان كل شيء جزءًا من المرحلة الأولى. مريم: — والمرحلة الأخيرة؟ نور أغلقت الكتاب الذي أمامها. — هي المرحلة التي لن يستطيع أحد إيقافها. قال هشام: — لهذا كنت أخاف أن تتذكري. التفتت إليه. — لا تقل إنك كنت تعرف. — كنت أعرف بعض الأشياء. — لكنك لم تخبرني. — لأن معرفة الحقيقة قبل وقتها كانت ستقتلنا جميعًا. آدم: — والآن؟ هشام نظر إلى الكتب. — الآن لم يعد هناك وقت للاختباء. --- خرجوا من دار الحكمة. كانت مدينة النور مختلفة. الناس ي