Tous les chapitres de : Chapitre 51 - Chapitre 60

51 لم تستطع نور أن ترفع عينيها عن الصورة. كانت تحدق فيها وكأنها تنتظر أن تتغير. أن تختفي. أن تكون خدعة أخرى من خدع الكتاب. لكن الصورة بقيت كما هي. آدم. يقف في مكان مظلم. وخلفه امرأة تشبه نور. وفي ذراعيها طفل صغير. وتحت الصورة جملة واحدة: "والطفل الذي بين يديها... هو الشخص الذي سيقتلها." قالت نور بصوت بالكاد سُمع: — هذه ليست أنا. لم يجب أحد. كان الجميع واقفًا حول الطاولة. حتى خالد، الذي اعتاد أن يملك تفسيرًا لكل شيء، بدا عاجزًا. قال مراد: — ربما تكون نسخة منك. نور: — الكتاب قال إنها نور. — ربما يقصد ذاكرة نور. سليم: — أو حياة أخرى. نور: — كفى. رفع الجميع أعينهم إليها. — كل مرة نرى شيئًا لا نفهمه نقول إنه من حياة أخرى أو ذاكرة أخرى أو نسخة أخرى. أريد الحقيقة. خالد: — الحقيقة ليست دائمًا بسيطة. نور: — لا أريدها بسيطة. ثم أشارت إلى الصورة. — أريد أن أعرف من هذه المرأة. آدم لم يكن موجودًا. كانت تلك الحقيقة هي التي تخيفها أكثر من الصورة نفسها. قالت ليان: — يجب أن نبحث عنه. نور: — أين؟ ليان: — لا أعرف. يوسف اقترب من الكتاب. — ربما الكتاب يعرف. نور:

53 لم تتحرك ليارا. ظلت واقفة أمام نور، بينما كان المطر يطرق زجاج دار الحكمة بإيقاع هادئ. كانت عيناها ثابتتين على نور. لا خوف. لا تردد. فقط انتظار. قالت نور: — اجلسي. جلست ليارا على الكرسي المقابل. آدم بقي واقفًا إلى جوار نور. أما خالد فاقترب ببطء. قال: — من قال لك إن نور أمك؟ ليارا: — الكتاب. خالد: — أي كتاب؟ رفعت ليارا الكتاب القديم. — هذا. نور: — أعطني إياه. ناولتها ليارا الكتاب. كان مختلفًا عن الكتاب الأبيض. جلده بني داكن. وحوافه مهترئة. وعلى الغلاف علامة لم ترها نور من قبل. دائرة يتوسطها خطان متقاطعات. قال يوسف: — هذه العلامة... التفت إليه الجميع. — ماذا تعرف عنها؟ اقترب يوسف. مرر أصابعه فوق الغلاف. ثم قال: — ليست علامة مكتبة. نور: — إذن ماذا تكون؟ يوسف: — علامة عائلة. خالد: — أي عائلة؟ يوسف نظر إلى ليارا. — عائلة نور. ساد الصمت. قالت نور: — لا أفهم. يوسف: — لأننا كنا نبحث عن الماضي طوال الوقت. ثم أشار إلى الكتاب. — بينما هذا الكتاب يحمل نسبًا. نور: — نسب من؟ يوسف: — نسب الذاكرة. ليارا ابتسمت. — أخيرًا فهم أحدكم. نور: — أنت

55 لم تعرف نور لماذا ابتسمت. كانت تقف في منتصف الغرفة 23، والكتاب مغلق بين يديها، بينما ظل إحساس غريب يضغط على قلبها. لم يكن خوفًا. ولم يكن حزنًا. كان شيئًا يشبه اليقين. قالت ليارا: — ماذا حدث؟ نور: — لا أعرف. — ماذا شعرتِ؟ وضعت نور يدها فوق قلبها. — شعرت أنه ناداني. خالد: — من؟ نور: — آدم. مراد: — لكنه ليس هنا. نور: — أعرف. يوسف: — ربما ما رأيته مجرد أثر للذاكرة. نور هزت رأسها. — لا. — كيف أنتِ متأكدة؟ — لأنني لم أسمع صوته بأذني. سكتت. ثم قالت: — سمعته هنا. وأشارت إلى قلبها. ليارا اقتربت منها. — إذن بدأ الأمر. نور: — أي أمر؟ ليارا: — الحياة الرابعة والعشرون. --- جلس الجميع حول الطاولة. كانت الغرفة 23 هادئة، لكن الهدوء لم يعد يطمئن أحدًا. قال خالد: — إذا كانت الدورة انتهت، فلماذا توجد حياة رابعة وعشرون؟ ليارا: — لأنها ليست جزءًا من الدورة. مراد: — ما الفرق؟ — الدورة كانت تعيد الشخص نفسه إلى الماضي. يوسف: — وهذه؟ — تعيد الاختيار. نور: — ماذا يعني ذلك؟ ليارا: — في كل حياة سابقة، كانت الذاكرة تقودكم. نور: — أما الآن؟ — أنتم من تقودو

57 مرت ثلاثة أسابيع. ثلاثة أسابيع كاملة لم ترَ فيها نور آدم. وللمرة الأولى منذ بدأت الحكاية، لم تبحث عنه. لم تسأل عنه. لم تفتح الكتاب لتعرف مكانه. ولم تحاول العودة إلى المدينة. كانت تعيش يومها كما لو أن حياتها لم تكن مليئة بالأبواب السرية والذكريات المتكررة والحيوات التي لا تنتهي. كانت تستيقظ في الصباح. تفتح دار الحكمة. ترتب الكتب. تستقبل القراء. وفي المساء تغلق النوافذ. ثم تجلس وحدها قرب النافذة الكبيرة. تنظر إلى الشارع. وتبتسم أحيانًا دون سبب. لكن في داخلها كان هناك فراغ صغير. فراغ لم تكن تريد أن تملأه. لأنها كانت تعرف أن ملء الفراغ بشخص آخر سيكون خيانة لما اختارته. قالت ليارا ذات مساء: — أنتِ تغيرتِ. نور: — كيف؟ — لم تعودي تنتظرين. نور: — أنا أنتظر. ليارا: — ماذا؟ — أن أعيش. ليارا ابتسمت. — وماذا عن آدم؟ نور: — إذا كان جزءًا من حياتي، سيأتي. — وإذا لم يأتِ؟ نور نظرت إلى الشارع. — سأظل أعيش. --- في الجهة الأخرى من المدينة، كان آدم يعيش حياة مختلفة. كان يعمل في متجر قديم للكتب. لم يكن يعرف لماذا اختار هذا المكان. كان صاحب المتجر يسأله أحيانًا:

59 لم تكن نور تعرف أن الهدوء الذي جاء بعد العاصفة لم يكن نهاية الحكاية. كان مجرد هدنة. هدنة قصيرة سمحت لهما بأن يتنفّسا، وأن يصدّقا، ولو لبعض الوقت، أن كل ما حدث أصبح خلفهما. مرّت الأيام الأولى هادئة. كانت نور تكتب في دار الحكمة. وكان آدم يقضي معظم وقته في المتجر القديم، ثم يأتي إليها في المساء. لم يعودا يتحدثان عن الحيوات السابقة. ولا عن سارة. ولا عن مالك. ولا عن المدينة التي لم تعد موجودة. حتى اسم "الدورة" اختفى من أحاديثهما. كانا يريدان حياة طبيعية. لكن الحياة الطبيعية، كما اكتشفت نور، لا تعني بالضرورة أن الماضي ينسى صاحبه. في مساء هادئ، كانت نور تجلس خلف المكتب، تقرأ الصفحات التي كتبتها مع آدم. كان عنوان الكتاب: الحياة التي اخترناها قلبت الصفحة. ثم توقفت. كانت هناك جملة لم تكتبها. جملة ظهرت بخط مختلف: "كل اختيار يخلق ثمنًا." تجمدت أصابعها. ظلت تحدق فيها. ثم مسحتها. اختفت. تنفست ببطء. قالت لنفسها: — مجرد إرهاق. أغلقت الكتاب. لكن عندما فتحته بعد دقائق... كانت الجملة موجودة من جديد. هذه المرة تحتها سطر آخر: "وأنتِ لم تدفعي الثمن بعد." --- دخل آدم في