Todos los capítulos de CONTRAT AVEC LE DUC AVEUGLE : Capítulo 11 - Capítulo 20

IsadoraLa galerie des portraits se trouve dans l'aile est du château, loin des appartements que j'occupe, loin des couloirs que je commence à connaître. Je la découvre par hasard, un après-midi où l'ennui me pousse hors de ma chambre, où le silence du château devient trop lourd à porter, où les murs semblent se refermer sur moi comme les mâchoires d'un piège.C'est une longue salle étroite, éclairée par une rangée de fenêtres hautes qui donnent sur la cour intérieure. La lumière grise du jour filtre à travers les vitres sales, dessinant des rectangles pâles sur le parquet ciré. Les murs sont couverts de portraits, alignés en deux rangées superposées, comme une armée de fantômes figés dans leurs cadres dorés.Je m'avance lentement, mes pas résonnant sur le plancher. Les visages me regardent. Tous ces Clairval, génération après génération, avec leurs yeux peints qui semblent suivre mes mouvements. Les hommes portent des perruques poudrées, des uniformes mil

IsadoraLes cuisines du château se trouvent dans les sous-sols, accessibles par un escalier étroit et sombre qui sent la pierre humide et la fumée de bois. Je n'ai aucune raison de m'y rendre. Je ne suis pas censée quitter mes appartements sans y être invitée. Mais la faim me tenaille, et Agathe ne répond pas à mes coups de sonnette, et je n'ai pas envie d'attendre qu'on veuille bien me nourrir.Je descends donc. Les marches sont usées, glissantes. Les murs suintent. J'entends des bruits de casseroles, des éclats de voix, des rires étouffés. La chaleur monte à mesure que je descends, une chaleur humide et grasse, chargée d'odeurs de viande bouillie et de pain frais.J'arrive devant une porte entrouverte. Je m'arrête. Je ne sais pas pourquoi. Peut-être parce que je ne veux pas surprendre les domestiques dans leur intimité. Peut-être parce que je sens que je ne devrais pas être là. Peut-être parce que quelque chose dans l'atmosphère me met mal à l'aise.

IsadoraLe dîner a lieu dans la grande salle à manger, une pièce immense au plafond voûté, éclairée par des chandeliers en argent massif. Les murs sont couverts de boiseries sombres, de tapisseries fanées, de portraits d'ancêtres qui semblent nous observer. La table est longue, bien trop longue pour deux personnes. Elle est dressée avec une vaisselle de porcelaine fine, des couverts en argent, des verres en cristal. Tout est impeccable, luxueux, froid.Je suis assise à un bout de la table. Le duc est assis à l'autre bout. Entre nous, un océan de bois ciré et de candélabres allumés. Nous ne nous parlons pas. Nous ne nous regardons pas. Nous mangeons en silence, comme deux étrangers qui partagent une table par hasard.Enfin, il mange. Moi, je ne peux pas avaler une bouchée. La nourriture a le goût de la cendre. Ma gorge est serrée, mon estomac noué. Je me contente de picorer, de repousser les aliments dans mon assiette, de boire de petites gorgées de vin.

Isadora Les préparatifs commencent sans moi. C'est peut-être cela qui me frappe le plus, au premier matin : tout s'organise autour de ma personne, et personne ne songe à me demander mon avis. On me mesure, on me drape, on me pique d'épingles, on parle de moi à la troisième personne comme si je n'étais pas là, comme si j'étais déjà une effigie de cire, un mannequin de bois destiné à porter une robe. Corbin m'annonce la nouvelle au déjeuner. — Madame, la couturière du village viendra cet après-midi. Le duc souhaite que votre robe soit prête dans les meilleurs délais. — Quels délais ? — Les meilleurs, Madame. C'est tout ce que l'on m'a dit. Je n'insiste pas. À quoi bon ? J'ai appris, en quelques semaines, que les questions ne servent à rien dans ce château. On me répond par des silences, par des détours, par des portes qui se ferment. La couturière arrive donc au début de l'après-midi, escortée par un valet : une petite femme aux mains rouges et aux yeux vifs, qui n'ose pas regard

Je retrouve Corbin dans le grand hall, à la fin de l'après-midi. Il est en train de refermer la porte extérieure, un trousseau de clés à la main. Il m'entend approcher ; il se retourne. Son visage se ferme, comme toujours, mais j'ai appris à lire dans les plis de ce visage. Il est méfiant. Il est toujours méfiant. — Madame. — Maître Corbin, dis-je. Je me promenais dans l'aile est. Il ne bronche pas. — C'est une partie ancienne du château, Madame. Il n'y a rien à y voir. — J'y ai vu une porte, tout au bout d'un couloir. Une porte de bois sombre, renforcée de fer. Fermée à clé. Le silence qui suit est long. Corbin range ses clés dans sa poche, lentement, comme pour me laisser le temps de comprendre que je viens de poser une question interdite. — C'est l'ancien appartement de Maître Bastien, dit-il enfin. Condamné depuis sa mort. Sa voix est neutre. Parfaitement neutre. C'est ce qui me met sur mes gardes. — Condamné, répété-je. Et pourtant la serrure est huilée. Fraîchement, mê