All Chapters of الحظ الذي وجد قلبي: Chapter 1 - Chapter 10

يبدأ صباح اليوم التالي بطرق خفيف على زجاج النافذة.المطر.تتدلى الغيوم الرمادية منخفضة فوق الحرم الجامعي، بينما ترسم قطرات المطر أشكالًا مرتجفة على الزجاج.أبقى وقتًا طويلًا في السرير، ملتفة تحت لحافي، أستمع إلى صوت المطر المنتظم.كتاب نوح فالك موضوع على طاولة سريري، وكأنه أكثر شيء طبيعي في العالم.طوال الليل، ظل يحدق بي، وحتى الآن ما زلت أشعر بجاذبيته. وقبل أن أفرش أسناني حتى، أمد يدي إليه وأقلب الصفحة التالية.تسحرني الملاحظات المكتوبة بخط اليد من جديد على الفور.ليست تحليلات أكاديمية ولا تفسيرات بعيدة ومجردة، بل اعترافات هامسة كُتبت في هوامش قصة مطبوعة.عند المشهد الذي تدخل فيه ماري المنارة للمرة الأولى، كتب نوح بقلم الحبر:«المأوى ليس مكانًا، بل نور يحترق في داخلنا. وعندما ينطفئ، يصبح كل شيء مظلمًا.»أحدق في الكلمات وأشعر بأنها تحرك شيئًا في داخلي.أنا أعرف هذا الشعور. لقد اختبرته بنفسي أثناء قراءة الرواية، لكنني لم أستطع يومًا أن أعبّر عنه بهذه الطريقة الواضحة.يبدو أن نوح فالك يمتلك قدرة غريبة على كشف الطبقات الخفية للنص، كأنه عالم آثار يبحث في أعماق الروح.لاحقًا، أجلس بالقرب م

أجده بعد ظهر ذلك اليوم على الشرفة الحجرية خلف المبنى الرئيسي.كانت الشمس تميل نحو الغروب، وتغمر الساحة القديمة بضوء دافئ بلون العسل. كانت الحمائم تهدل تحت الأقواس، وفي مكان ما كان صوت نافورة ينساب بهدوء.كان جالسًا على حافة جدار قصير، ودفتر رسم موضوع فوق ركبتيه، لكنه لم يكن يرسم.كان فقط يحدق في البعيد، وكأنه ينتظر شيئًا أو شخصًا.أنا.أتردد للحظة، والكتاب ثقيل في يدي، ثم أتقدم نحوه وقلبـي يخفق بقوة.«تفضل»، أقول وأنا أمد له رواية Nachtleuchten. «أنا آسفة حقًا بشأن القهوة. وبشأن هروبي أيضًا. كان تصرفًا طفوليًا.»يأخذ نوح الكتاب دون أن ينظر إليّ. تتحسس أصابعه الغلاف بحركة متفحصة، ثم يفتحه ويتأمل البقعة التي أصبحت الآن جافة وبنية اللون على الصفحة.«هل قرأته؟» يسأل بنبرة جافة.أعض شفتـي السفلى.«نعم. والملاحظات أيضًا.»عندها يرفع رأسه وينظر إليّ بنظرة ثاقبة.«الملاحظات لا تخصك. إنها أفكار خاصة.»تخترقني وخزة من الخجل، لكن في الوقت نفسه تشتعل في داخلي شرارة تحدٍّ.«ربما لا تخصني. لكنها رائعة. لقد كتبت في هذا الكتاب أشياء لطالما شعرت بها، لكنني لم أتمكن يومًا من التعبير عنها. من أنت حتى تت

يبدأ اجتماعنا الثالث للمشروع في ظهيرة يبدو فيها الهواء ثقيلًا وخانقًا منذ الدقيقة الأولى.تحولت السماء فوق الحرم الجامعي إلى رمادي باهت يبتلع الشمس، وتتدلى أوراق أشجار الكستناء بلا حراك من أغصانها، وكأنها تنتظر إشارة ما.أصل إلى المكتبة قبل الموعد بعشر دقائق متعمدة، وأنا أحمل كوبين من القهوة الساخنة في يديّ؛ عرض سلام صامت، لأنني ونوح ما زلنا نسير بحذر شديد في علاقتنا.كل جلسة تجمعنا أشبه بمغامرة دقيقة بين التعاون الموضوعي والتوتر الكامن، وأشعر أن هذا بعد الظهر لن يكون استثناءً.المكتبة شبه خالية في هذا الوقت.تلقي الرفوف العالية بظلال طويلة، بينما تكافح الإضاءة الذهبية لمصابيح القراءة الظلام المتزايد خلف النوافذ.نوح موجود بالفعل عند طاولتنا في الزاوية بالطابق الثاني، محاطًا بمتراس من الكتب المفتوحة.لا يرفع عينيه عندما أجلس، لكن زاوية فمه اليسرى ترتعش قليلًا عندما أدفع كوب القهوة نحوه.«لاتيه بالفانيليا؟» يسأل بنبرة جافة، من دون أن يرفع عينيه عن ملاحظاته.«بالبندق»، أجيبه.هذه المرة، لا تفوتني الرفعة الخفيفة لحاجبيه.نقطة صغيرة جدًا تُسجل، تكاد تكون غير مرئية، في لعبتنا الصامتة.نعمل

يمرّ أسبوع، وخلاله تتغيّر علاقتنا.أصبح نوح يحيّيني في الصباح أثناء الحصة بإيماءة سريعة من رأسه، لكنها باتت مصحوبة الآن بابتسامة خفيفة بالكاد تُلاحظ.نتبادل الرسائل النصية، ولم تعد أحاديثنا تقتصر على مواعيد تسليم الواجبات، بل صارت تشمل ملاحظات صغيرة عن أشياء عابرة: أول ورقة قيقب حمراء تسقط في ساحة المدرسة، وتسريحة أمين المكتبة الغريبة، والجمال الشعري لقوس قزح ظهر فوق الملعب الرياضي.إنها خيوط رفيعة، شفافة، تربط بيننا، وأنا أحتفظ بكل كلمة منها كما لو كانت كنزًا ثمينًا.اليوم، نجلس مجددًا في المكتبة، على الطاولة نفسها، لكن العالم في الخارج تغيّر.لقد أمسك شهر أكتوبر بالأشجار بأصابعه الذهبية، ومن خلال النوافذ العالية، أرى أوراق الشجر تتوهّج تحت أشعة الشمس.نحن نعمل، لكن التركيز يبدو هشًّا اليوم. وضع نوح رواية «ناختلويشت» (Nachtleuchten) على الطاولة. إنها نسخته الشخصية، المليئة بالتعليقات والهوامش، تلك النسخة التي لم يسمح لي بلمسها مجددًا منذ كارثة المقهى.يستخدمها مصدرًا للمقارنة مع عمل أدبي آخر، وأجرؤ على إلقاء نظرة على ملاحظاته المكتوبة بخط يده، والتي أصبحت مألوفة لديّ بقدر ما أصبحت دق

يجلب عطلة نهاية الأسبوع سماءً زرقاء صافية، ودرجات حرارة تذكّرنا بأيام الخريف الأخيرة.يحتفل الحرم الجامعي بمهرجان خريفي صغير، وتنتشر في كل مكان رائحة اللوز المحمّص وعصير التفاح الطازج.أتجوّل بين أكشاك السوق، وأترك أشعة الشمس تداعب وجهي، محاوِلةً أن أنسى للحظات الارتباك الذي سيطر عليّ خلال الأيام الماضية.ذهبت لينا مع يوناس لمناقشة مشروع مشترك خاص بعملهما الفصلي، رغم أنني متأكدة من أن لقاءهما سيتضمن احتساء القهوة وتبادل الإمساك بالأيدي أكثر مما سيتضمن أبحاثًا حقيقية. أتمنى لها ذلك من أعماق قلبي.عند أحد الأكشاك التي تبيع فواصل الكتب المصنوعة يدويًا، أكتشف تصميمًا يذكّرني على الفور بمشهد المنارة في رواية «ناختلويشت» (Nachtleuchten): برج وحيد يقف فوق جرف تضربه العواصف، وتتربع في أعلاه عبارة مكتوبة بأحرف ذهبية.أوشك على شرائه حين أسمع صوتًا عميقًا من خلفي يقول:«إنه جميل. يشبهكِ.»ألتفت فأرى يوناس بيكر يقترب مني مبتسمًا، وفي يده كوبان يتصاعد منهما بخار مشروب الفاكهة الساخن.«ذهبت لينا بحثًا عن غزل البنات، وأرسلتني لاستكشاف المكان قبلها»، يشرح وهو يناولني أحد الكوبين. «لكنني في الحقيقة أر