الحظ الذي وجد قلبي

تضرب أشعة الشمس الحارقة أرجاء الحرم الجامعي، وكأن شهر سبتمبر لم يقرر بعد أن يودّع الصيف.تتسلل خيوط ذهبية من الضوء بين أشجار الكستناء، وترقص فوق الحجارة المرصوفة.أتنفس بعمق وأحبس أنفاسي، وأنا أقف أمام مقهى ليبرتو.تنساب من الباب المفتوح رائحة القهوة المطحونة حديثًا والقرفة الدافئة.ينبض قلبي بقوة، ليس فقط بسبب الكافيين الذي أوشك على احتسائه، بل لأن فصلي الدراسي الأول يبدأ اليوم.الأدب.أخيرًا سأدرس الشيء الذي لطالما شغفني لسنوات.أرسلت لي أمي رسالة هذا الصباح:«اكتبي العالم كما ترينه يا ليسا.»أبتسم، وأدفع الباب، فأبتلعني على الفور دفء المكان وضجيج الأصوات.المقهى أشبه بخلية نحل تعج بالحركة.طلاب يتزاحمون أمام المنضدة، وصوانٍ تتصادم، وصوت آلة تبخير الحليب يمتزج بالضحكات المتحمسة.أقف في الطابور وأطلب كوبًا كبيرًا من اللاتيه ماكياتو مع رغوة إضافية، مشروبي الذي ألجأ إليه كلما بدأ قلبي بالتوتر.وأثناء انتظاري، أترك نظري يتجول بين الطاولات.جميع المقاعد تقريبًا مشغولة، باستثناء طاولة صغيرة تتسع لشخصين بالقرب من النافذة، وما زال أحد مقعديها شاغرًا.يجلس شاب هناك بالفعل، منحنيًا فوق كتاب.

يبدأ أول يوم للدروس تحت سماء صافية، بعدما بددت الرياح جميع غيوم المطر التي غطت السماء طوال الليلة الماضية.كل شيء يبدو نقيًا وواضحًا. العشب يتلألأ بقطرات الندى، وأسقف مباني الجامعة تتصاعد منها خيوط بخار خفيفة تحت شمس الصباح.وضعت كتاب نوح فالك في حقيبة ظهري، مصممة على إعادته إليه اليوم، أو على الأقل معرفة الطريقة التي يمكنني من خلالها العثور عليه.لكن بمجرد أن أدخل مدرج محاضرة مقدمة الأدب، تتلاشى كل عزيمتي، ويحل مكانها قلق يشلني تمامًا.القاعة ضخمة.صفوف من المقاعد الخشبية ترتفع على منحدر شديد، والهواء تفوح منه رائحة الورق القديم، وملمع الخشب، ولمسة خفيفة من رائحة الطباشير.معظم المقاعد مشغولة بالفعل، وفي كل مكان أسمع حفيف المعاطف وأصوات أجهزة الحاسوب المحمولة وهي تُفتح.أتسلل بين الصفوف ورأسي منخفض، أبحث عن مقعد شاغر، لكن كلما صعدت إلى الأعلى، قلّت المقاعد الفارغة.يبدأ قلبي بالخفقان بعنف عندما أصل إلى الصف قبل الأخير.لم يتبقَّ سوى مقعد واحد شاغر، في الطرف تمامًا، وبجانبه مباشرة.نوح فالك يجلس هناك، وكأن الزمن انتظر وصوله.شعره البني مبعثر بعناية، ويرتدي قميصًا أسود اليوم، بينما تست

بعد أسبوع، تعود السماء إلى لونها الرمادي الثقيل. ويُظهر أوائل الخريف وجهه الثاني: رذاذًا متواصلًا يجعل الأوراق تتساقط بإيقاع يشبه الطبول، ويحوّل الممرات إلى طرق زلقة.أجلس مع لينا في مقهى ليبرتو، وتحديدًا على الطاولة التي بدأت عندها كل الحكاية.أمامي كوب جديد من اللاتيه ماكياتو يتصاعد منه البخار، وللاحتياط، أبقيت مسافة آمنة بينه وبين حافة الطاولة.تحرك لينا ملعقتها داخل كوب الشوكولاتة الساخنة، وتوجه إليّ ابتسامة ساخرة.«إذن، كيف تشعرين وأنت ترين صاحب الكتاب الغامض كل يوم في الندوة؟ توتر رومانسي أم حرب مشتعلة؟»أرفع عيني إلى السماء.«لا هذا ولا ذاك. إنه يتجاهلني. أو يرمقني بنظرات مليئة بالمعاني التي أعجز عن تفسيرها.وكأنه يريد التحدث إليّ، لكن في كل مرة أنظر إليه، ينغلق على نفسه مثل نافذة تُغلق مصاريعها.»هذه هي الحقيقة.منذ مشاجراتنا الكلامية، لم يعد نوح يتجنبني، لكنه في الوقت نفسه لا يسعى إلى الاقتراب مني.في الندوة، يجلس بشكل مائل خلفي، وأحيانًا أظن أنني أشعر بنظراته تستقر على مؤخرة عنقي، لكن عندما ألتفت، أجده يحدق باهتمام في دفتره.والوقت يفعل الباقي ليجعل الأجواء غريبة، ثقيلة وملي

كان الصباح الذي أعقب العاصفة صافياً ومنعشاً، وكأن العالم قد أخذ أخيراً نفسًا عميقًا.كانت الشمس لا تزال منخفضة في السماء، وكانت أشعتها تتسلل بشكل مائل عبر نوافذ المكتبة، وترسم نقوشًا ذهبية على الأرضية المغطاة بالغبار.أرمش بعينيّ، ثم أعتدل في جلستي، وأكتشف أن نوح لم يعد إلى جواري.بدلًا من ذلك، كان راكعًا أمام باب الرواق، يهز المقبض وهو يتمتم بكلمات غاضبة.«مغلق بالمفتاح»، يهمس. «والحارس لن يأتي قبل الثامنة.»كان قميصه مجعدًا، وخصلات شعر متمردة تتدلى فوق جبينه.بدا أصغر سنًا، وكأنه لم يكتمل بعد، وهو عكس تمامًا نوح فالك القاسي الذي كنت أظن أنني أعرفه.يصدر بطني قرقرة قوية لدرجة أن الصوت يتردد في القاعة المرتفعة.يلتفت نوح ويرفع حاجبًا.«جائعة؟» يسأل، بينما ترتسم ابتسامة صغيرة جدًا عند زاوية شفتيه.أومئ برأسي بخجل، فيخرج هاتفه من جيبه.«هناك خدمة توصيل للبيتزا تمر عبر نافذة السقف في قاعة القراءة. أحد أصدقائي جرب الأمر من قبل، عندما قضى ليلة هنا استعدادًا لامتحان.»أنظر إليه بعدم تصديق، لكنه يكون قد بدأ بالفعل في الكتابة على هاتفه.ثم يمد الشاشة نحوي.«اطلبي ما تشائين. لكن من دون الأنانا