جميع فصول : الفصل -الفصل 70

La música crece, las notas de piano cristalinas llenando la sala. Cierro los ojos un segundo, respirando profundamente. Luego comienzo a moverme. Mis pies descalzos se deslizan sobre el parqué encerado, abrazando el motivo de la roseta. Mis caderas oscilan suavemente, un balanceo primal, instintivo, que no tiene nada de coreografiado. Mis brazos se elevan, dibujando arabescos en el aire cargado de velas, mis dedos rozando las estrellas de plata en las paredes. No soy grácil. Mis gestos son vacilantes, a veces sacudidos, dictados por la emoción más que por la técnica. Pero me da igual. No es una actuación. Es una confesión. Cada movimiento es una palabra que no puedo pronunciar en voz alta. Cada balanceo es una plegaria. Mis dedos encuentran la cinta de seda roja que encorseta mi vestido en la espalda. Tiro suavemente. El nudo se deshace, la cinta se desliza, y el vestido se entreabre, desvelando la curva de mi columna vert

DamienEl jardín de invierno es una catedral de cristal y hierro forjado, una vidriera de estilo victoriano que se adentra en las tinieblas del parque como la proa de un barco fantasma. Las estrellas, heladas e indiferentes, perforan el cielo invernal sobre los cristales cubiertos de escarcha. En el interior se extiende una jungla artificial de palmeras en macetas, helechos arborescentes y orquídeas blancas, esas mismas orquídeas que ella se había negado a retirar hacía una eternidad. El intenso perfume de las flores se mezcla con el olor de la tierra húmeda y la piedra fría.Estoy oculto a la sombra de una columna de hierro fundido, invisible e inmóvil, una gárgola de carne y hueso. Mi corazón es un bloque de hielo dentro de mi pecho. Tengo las manos hundidas en los bolsillos del pantalón, convertidas en puños apretados, con los nudillos blancos y las uñas clavándose en las palmas hasta dejar marcas.Los observo.Vance ha llegado primero, fiel a su arrogancia. Permanece en el centro

Se hace el silencio.Entonces su voz resuena en la oscuridad, diminuta e inmensa al mismo tiempo.—Tenía razón, Daddy. Debería haber confiado en usted. Debería habérselo contado todo esta mañana. Lo siento. Lo siento muchísimo.Su mano aprieta la mía y, en aquel contacto, en aquel túnel oscuro, mientras los hombres de Vance golpean el panel sobre nuestras cabezas, siento que el hielo que me atenazaba el corazón desde nuestra discusión en el jardín de invierno empieza a derretirse.—Yo también lo siento, Blanche. Quería darte una lección. Quería que comprendieras las consecuencias de guardar silencio. Pero estuve a punto de perderte y perderme a mí mismo por puro orgullo. Perdóname.Sus labios encuentran mi mejilla en la oscuridad y depositan en ella un beso salado por las lágrimas.—Más tarde, Daddy. Los perdones, más tarde. Ahora salgamos vivos de aquí.Asiento, aunque ella no puede verme. Tiene razón. La noch

Y el infierno se desata. Las puertas del vestíbulo estallan al mismo tiempo, derribadas por los hombres de Damien. Los perros, unos malinois negros, amordazados y aterradores, irrumpen desde los pasillos laterales y se lanzan sobre los hombres de Vance con una ferocidad coordinada. Los disparos estallan por todas partes, destellos de luz que desgarran la penumbra. Los rehenes gritan, se arrojan al suelo y se cubren la cabeza. Damien dispara. La bala alcanza a Vance en el hombro y le hace soltar la metralleta. El hombre se tambalea, a punto de caer, y consigue sujetarse al borde del estrado. Su rostro se contrae de dolor y rabia. Sus ojos desorbitados recorren la galería en busca del origen del disparo. —¡CROSS! —ruge—. ¡Sé que estás ahí! ¡Muéstrate, cobarde! ¡Enfréntate a mí cara a cara! Damien se pone en pie. A pesar de la herida, de la sangre que le corre por el muslo, de

La luz blanca atraviesa las tinieblas y revela el estrecho túnel, las paredes de piedra cubiertas de humedad y a Damien. Está tendido en el suelo. Su camisa blanca se ha vuelto completamente roja. Tiene los ojos cerrados y el rostro pálido como la cera. El charco de sangre se extiende bajo su cuerpo, oscuro bajo la luz artificial. Todavía respira, pero cada inspiración es una lucha, un estertor que apenas consigue levantarle el pecho. —Damien... Me arrodillo a su lado y le pongo los dedos en el cuello. Su pulso sigue ahí, pero es débil. Muy débil. Un latido errático, como una mariposa desesperada que golpeara sus alas contra un cristal. —Damien, ¿me oye? Por favor, abra los ojos. Sus párpados tiemblan. Sus labios se mueven. Un murmullo casi inaudible. —Blanche