PAPÁ Y YO 1 のすべてのチャプター: チャプター 31 - チャプター 40

Blanche «Esta noche no eres mi iniciada. Eres una obra de arte. La pieza central de mi colección. Y vas a brillar». La invitación a la gala benéfica del Museo de Bellas Artes de Boston llevaba mucho tiempo en mi carpeta de prensa, mucho antes de que pusiera un pie en El Ojo. La ironía resulta vertiginosa. Esta noche no vengo con un micrófono oculto ni con una credencial de prensa. Vengo del brazo del hombre más peligroso de la ciudad, convertida yo misma en un secreto ardiente. La transformación en mi habitación es una obra de arte en sí misma. La señora Harlow ha sacado toda la artillería. Un peluquero y una maquilladora, convocados desde fuera, trabajan en silencio, como abejas alrededor de su reina. Mi cabello queda recogido en un moño alto, sofisticado y aparentemente desordenado, un caos cuidadosamente calculado del que escapan algunos mechones

Blanche"Esta noche, abandono total. Te quiero indefensa, abierta a todo. Por cada extremidad de tu cuerpo."El salón rojo es una cámara de maravillas y dolores. Las paredes están revestidas de damasco carmesí, el suelo cubierto por una gruesa alfombra oriental de motivos geométricos en un rojo aún más profundo. La iluminación proviene de una única lámpara de hierro forjado, una corona de velas que proyecta sombras danzantes sobre las paredes. Pero el punto focal, el que atrae mi mirada y hace martillear mi corazón, es la cruz de San Andrés.Es maciza, de caoba casi negra, pulida por innumerables cuerpos que se han atado a ella antes que el mío. Se alza en el centro de la habitación, inclinada como una X gigante, con las cuatro extremidades provistas de gruesas correas de cuero leonado. Un instrumento de tortura transformado en altar de éxtasis.Damien está de pie frente a una consola de nogal, su silueta recortándose sobre el rojo de la

Blanche La noche es sin luna, un cielo de terciopelo negro salpicado de alfileres de diamante. El aire es vivo, cargado del olor de la tierra húmeda, del musgo y de las rosas tardías. Los jardines privados de la finca son un laberinto de setos centenarios, de estatuas de mármol cubiertas de musgo y de árboles de ramas nudosas. Una brisa gélida hace estremecer la seda de mi única prenda, una túnica ligera, casi transparente, que me ha ordenado llevar. Estoy descalza sobre la hierba mojada, mis sentidos exacerbados por la oscuridad y el peligro. Me ha dado las reglas de la cacería en el hueco de la oreja, su voz un soplo ardiente contra mi nuca: "Tienes cinco minutos de ventaja. Escóndete. Si te encuentro antes del amanecer, eres mía, aquí, en la naturaleza, como una bestia. Si logras escapar hasta el alba, quedarás libre de toda obligación para la jornada de mañana." El desafío está lanzado. La presa contra el depredador

Blanche Es la una de la madrugada y la mansión permanece sumida en un silencio sepulcral; Damien está en la ciudad, retenido por una reunión nocturna que surgió de manera inesperada, Madame Harlow duerme en sus aposentos y los guardias continúan patrullando el perímetro exterior, lo que significa que, por primera vez en semanas, estoy completamente sola. Realmente sola. Y es precisamente entonces cuando aquella parte de mí que creía muerta, amordazada y enterrada bajo todas las reglas que me han impuesto, vuelve a despertar de golpe. Mi mente de periodista. No consigo dormir. Una inquietud me consume lentamente, como un gusano escondido en el interior de una fruta aparentemente perfecta. Las confidencias escuchadas en el pequeño salón, la frialdad con la que se ejecutó a Iris, esa sensación constante de encontrarme en el centro de una red cuya araña todavía no con

La sentencia cae como una lápida sobre mi corazón. No me tocará. No me castigará físicamente. No me hará daño. Va a hacer peor. Va a retirarme la esencia misma de mi vida desde hace treinta días, la droga de la que me he vuelto dependiente a cada segundo. Él. Su presencia, su voz, su mirada, sus órdenes. La ausencia. El silencio. El vacío. Mi jaula no estará hecha de barrotes, sino de nada.La habitación de marfil está situada en el ala norte de la mansión, esa que nunca he visitado, lejos, muy lejos de los aposentos de Damien. Madame Harlow me conduce en silencio, su mano firme sobre mi codo, sin una palabra, sin una mirada. Cuando abre la puerta, descubro una suite magnífica y aterradora. Las paredes están tensadas de seda marfil, pálida como un sudario. La cama es una nube de plumas y lino blanco, coronada por un baldaquino de velos arácnidos. Una biblioteca repleta de libros antiguos, de lomos de cuero agrietados. Un escritorio de marquetería. Lirios blancos —esos mismos lirios qu