جميع فصول : الفصل -الفصل 120

ÈveL'hôpital sent l'alcool et le plastique. Les néons bourdonnent au-dessus de nos têtes. Les chaises sont inconfortables. Léo dort sur mes genoux, épuisé, le visage encore marqué par les larmes, et sa main est crispée sur ma manche et elle ne lâche pas.Gabriel est dans une chambre, au bout du couloir. On l'a opéré. Le couteau avait touché un muscle, pas un organe. Il s'en sortira. Il s'en sort toujours. C'est un homme qui s'en sort, c'est ce qu'il fait, c'est ce qu'il est.Diane est arrivée à minuit. Elle est assise à côté de moi, droite, les mains sur son sac, et elle n'a pas dit un mot depuis qu'elle est là. Elle regarde Léo dormir. Elle regarde son visage, ses cils, sa bouche entrouverte. Et dans ses yeux, il y a une chose que je n'avais jamais vue : une peur qui ne la quittera plus.— C'est fini, dis-je. Doucement. Pour la rassurer, ou pour me rassurer. Sabrina est finie. Elle va être transférée. On l'a eue.Diane hoche l

ÈveÀ vingt et une heures, une information arrive.Elle vient du réseau, du vieil homme à la voix rauque, qui n'a pas bougé de son coin depuis quatre heures. Il lève la main. Le silence se fait. Tout le monde se tourne vers lui.— Armes de guerre, dit-il. Les ravisseurs ont utilisé des armes de guerre. Des fusils d'assaut. Des grenades. Ce n'est pas du matériel de voyou. C'est du matériel militaire.Morin se raidit. Il note quelque chose dans son carnet. Il ne dit rien.— Et autre chose, continue le vieil homme. Un virement. Deux millions. Compte à Bahamas. On a pu le tracer. Le destinataire est une société écran. Basée au Panama. Mais la société écran appartient à un homme. Un homme qu'on connaît.Il fait une pause. Il me regarde. Il regarde Gabriel.— Dufort, dit-il. C'est Dufort.Le nom tombe dans la pièce comme une pierre dans l'eau. Gabriel se fige. Son visage devient blanc. Dufort. L'homme qui a

ÈveVingt-quatre heures. C'est le temps qui s'est écoulé depuis l'enlèvement. Vingt-quatre heures sans nouvelles. Vingt-quatre heures sans sommeil. Vingt-quatre heures à regarder les écrans, à écouter les téléphones, à attendre.J'ai la bouche sèche. J'ai les yeux brûlants. J'ai le corps qui tremble de fatigue, et je ne m'en rends même pas compte. Je suis dans le bureau de Gabriel, seule avec lui, les gardes à l'extérieur, les portes fermées. La pièce est plongée dans une pénombre grise, celle de l'aube qui n'arrive pas, celle du petit matin qui n'en finit pas.Gabriel est assis dans son fauteuil. Il n'a pas dormi. Il n'a pas mangé. Il a vieilli de dix ans, peut-être vingt, peut-être plus. Son visage est creusé, ses yeux sont deux trous noirs, sa barbe a poussé et il ne l'a pas rasée. Il ressemble à un homme qui a été enterré et qui est revenu, mais pas tout à fait.Le téléphone satellite est posé sur le bureau. C'est un vieux téléphone,

Au bout du quai, il y a une vieille grue, une grue portuaire, immense, rouillée, qui surplombe l'eau. À sa base, quelqu'un a accroché quelque chose. Un sac de toile, petit, noir, qui pend à une chaîne.Gabriel court. Je cours derrière lui. Le vent du fleuve me fouette le visage, m'apporte l'odeur de l'eau, l'odeur du métal, l'odeur de la peur. Gabriel décroche le sac. Il l'ouvre. Dedans, il y a une enveloppe, et dans l'enveloppe, il y a une photo.Une photo de nous. De nous deux. Jeunes. Vingt ans, peut-être moins. Nous sommes sur un quai, un quai qui ressemble à celui-ci, et nous rions, et derrière nous il y a un bateau, un vieux bateau de pêche, et Gabriel a le bras autour de mes épaules, et je tiens une glace à la main, et le soleil brille, et nous sommes heureux.Je reconnais l'endroit. C'est ici. C'est exactement ici. Le quai a changé, les grues ont rouillé, les entrepôts ont brûlé, mais c'est ici. C'est le quai où nous venions, l'été de nos dix-huit ans, quand nous nous cachions

Gabriel me regarde. Je le regarde. Nous savons tous les deux de quoi elle parle. Le jour où elle s'est jetée sur lui, dans son bureau, et où il l'a repoussée. Le jour où il a dit non, pour la première fois, et où elle a compris qu'elle ne l'aurait jamais.— Le manoir, dis-je. Ton bureau.Nous ressortons. La ville s'éveille, les voitures commencent à circuler, les lumières s'allument dans les cafés. Mais nous sommes dans une bulle, une bulle de silence et de peur, et rien ne nous atteint.Dans la voiture, mon téléphone vibre. Le réseau. Un message court, codé, que je déchiffre en une seconde : les ravisseurs ont été payés par un compte lié à des mercenaires russes. L'intermédiaire est identifié. Un homme de main de Sabrina. Le réseau le surveille.Je lis le message à Gabriel. Il hoche la tête. Ses mains serrent le volant.— On avance, dit-il. On avance sur deux fronts.— Oui. Mais elle, elle sait qu'on avance. Elle sait tout. Elle a des yeux partout.— Alors on va la trouver. On va la