جميع فصول : الفصل -الفصل 90

ÈveIl frappe à sept heures du soir, et je sais que c'est lui avant même de regarder. Il y a une façon de frapper qui est à lui, trois coups mesurés, espacés, comme quelqu'un qui demande la permission tout en sachant qu'on la lui refusera.Léo dort. Il s'est écroulé après le bain, le visage encore rouge de chaleur, Tchou le train serré contre sa joue. Je ferme doucement la porte de sa chambre avant d'aller ouvrir, parce que quelque chose dans ma poitrine me dit que cette conversation ne doit pas avoir de témoin de quatre ans.J'ouvre. Il est là, dans l'embrasure, en manteau sombre, sans dossier, sans prétexte cette fois. Et je vois tout de suite dans son visage qu'il n'est pas venu pour la paperasse. Il y a quelque chose de nu dans ses yeux que je n'ai pas vu depuis la nuit de l'orage. Quelque chose de décidé.— Gabriel.— Je sais que je t'ai brisée, dit-il, sans bonjour, sans préambule, comme un homme qui a répété sa phrase pendant tout le trajet et qui la dépose enfin. Mais je ne pe

GabrielJe n'ai pas le droit de le faire. Je le sais. Elle m'a dit de ne plus approcher son fils. Ses mots exacts : ne t'approche plus de mon fils. Mais je ne peux pas. Je ne peux pas rester loin de cet enfant. Pas après avoir appris qu'il existe. Pas après avoir passé quatre ans sans savoir.Alors je vais à son école, et j'attends la sortie, et quand Léo me voit, son visage s'illumine d'un coup, sans calcul, sans réserve, et il court vers moi en criant papa, et ce mot, ce simple mot, me frappe au ventre chaque fois comme la première.Je l'emmène manger une glace. Vanille-chocolat, deux boules, dans une coupe, parce que les cornets, c'est trop fragile, il fait tomber. Je le sais maintenant. Je sais des choses. Je sais qu'il n'aime pas les cornets mais qu'il aime les gaufrettes, qu'il faut couper les raisins en deux, qu'il dort avec un train en peluche, qu'il rit avant de finir ses blagues parce qu'il est trop content.Il mange sa glace avec le sérieux d'un artisan, la langue qui tourn

SabrinaLe motel s'appelle le Rendez-vous, et c'est la seule chose drôle à son sujet. Chambre 12, au fond d'une cour gravillonnée, entre une laverie automatique et un terrain vague. L'enseigne au néon clignote, REN EZ-VOUS, le D et le Z sont morts depuis longtemps, personne ne les a remplacés. C'est le genre d'endroit où on paie en liquide, où on ne demande pas de pièce d'identité, où les murs sont si fins qu'on entend la télévision du voisin et les disputes des couples de passage.C'est là que j'en suis. Chambre 12 du Rendez-vous. Moi, Sabrina Lambert, qui ai dîné au Toqué, qui ai porté du couturier, qui ai eu le bras de Gabriel Tremblay au bras dans les galas de cette ville. Me voilà dans une chambre qui sent l'humidité et le désinfectant bon marché, avec un sac de vêtements achetés dans une friperie et l'équivalent de trois mille dollars en liquide, ce qui reste après que j'ai tout liquidé, tout caché, tout dispersé.La police me cherche. Gabriel me cherche. La mafia Castellane me

GabrielLa contre-offensive prend douze heures. Douze heures pendant lesquelles mes équipes travaillent sans interruption, traquant chaque virement, bloquant chaque compte, coupant chaque canal. Nous récupérons la majorité des fonds. Pas tout. Soixante et onze millions sur les quatre-vingts détournés. Les neuf millions restants sont partis, absorbés par la chaîne offshore, irrécupérables.Mais l'entreprise tient. Les investisseurs sont rassurés. La panique s'arrête. Tremblay Corp survit.Ce n'est pas une victoire. C'est un sursis.Parce que Sabrina s'est enfuie avec une partie de l'argent et, plus dangereux encore, des preuves. Des documents compromettants, des enregistrements, des choses qu'elle a gardées par précaution, toujours, comme une assurance-vie. Si elle tombe, elle m'entraîne. Elle l'a dit. Elle le fera.Le message arrive le lendemain matin. Crypté, évidemment. Elle a toujours aimé les codes, les messages secrets, les

Gabriel Diane survit. L'opération dure quatre heures. La balle a traversé l'épaule sans toucher l'artère principale. Elle vivra. Elle est faible, pâle, épuisée, mais consciente. Je suis à son chevet. Je ne l'ai pas quittée. Elle dort, se réveille, se rendort. Quand elle se réveille pour de bon, je suis là, et elle me regarde, et elle sourit faiblement. — Mon fils. — Mère. Je… je suis tellement désolé. C'est ma faute. Tout ça, c'est ma faute. Si je n'avais pas… — Arrête. Sa voix est faible mais ferme. Arrête de te punir. Ce n'est pas ta faute. C'est la mienne aussi. J'ai fermé les yeux sur ce que tu étais. Sur ce qu'elle était. Sur tout. Pendant des années. Alors ne porte pas ça seul. On le porte ensemble. Elle serre ma main. Ses doigts sont faibles, mais la pression est là. — J'ai vu Ève, dit-elle. À l'hôpital. J'ai vu son regard quand elle a pris Léo. Elle t'aime