All Chapters of L'HÉRITIÈRE OUBLIÉE, LA TRAÎTRESSE DÉVOILÉE : Chapter 61 - Chapter 70

ClaraJe m'assois sur le bord du lit, et je m'oblige à faire ce que je fais toujours quand le monde explose : j'inventorie. Dalle par dalle. Pièce par pièce.Pièce une. Patricia n'est pas une servante de cette maison. Ce soir, une seule phrase et un poignet de jupe ont réduit Julian au silence, et Julian n'a pas bronché, Julian a baissé la tête avec la fluidité de l'habitude, ce qui veut dire que ce n'était pas la première fois, que cela arrive depuis longtemps, que cela arrive depuis toujours. Patricia lisse sa jupe et les gens se taisent. Patricia dit pas maintenant et une dispute entre fiancés se referme comme un parapluie.Pièce deux. Nous avons encore besoin d'elle. Nous. Pas je. Nous. Patricia parle au pluriel, et ce pluriel a un visage, quelque part en haut à droite d'un mur de Chelsea, un visage souriant découpé dans un journal mondain. Le Régent. Lord Neville Ashworth. Patricia exécute, c'est écrit dans la serre, c'est Helena elle-même q

Sebastian— Elle n'a jamais rien dit de front, dis-je. Ce n'était pas sa méthode. Helena préparait. Helena documentait. Elle passait des mois à assembler quelque chose avant de laisser quiconque deviner qu'elle assemblait.Nous sommes assis maintenant, dans la voiture, portières closes, le parking moins quatre autour de nous comme un bunker. Elle a ôté sa capuche. La lumière du plafonnier fait ce qu'elle peut.— Pendant l'année qui a précédé l'incendie, elle avait changé. Subtilement. Rien que le monde puisse voir, mais moi, je la voyais, moi j'avais été élevé par cette femme, je connaissais chaque variation de son silence comme un organiste connaît son instrument. Elle vérifiait des choses. Elle faisait venir des cartons du service juridique dans son bureau, tard, par l'ascenseur de service. Elle avait installé un coffre dont personne, pas même le majordome, ne connaissait le code. Et elle avait commencé à écrire. Pas des lettres. Des listes. Je

Clara Une minute. Je me la donne, cette minute, et pendant qu'elle s'écoule, je fais ce que la femme du mur aurait fait : je trie le vrai du faux, non pas dans ses mots, dans les miens. Parce que le problème, le vrai problème, l'épine qui me traverse depuis Chelsea, ce n'est pas ce qu'il a fait. C'est ce que moi, j'ai fait. C'est ce que la Clara d'avant a fait, celle dont je porte l'écriture et pas la pensée. — Je vais vous jurer quelque chose, dis-je enfin, et ma voix sort plus ferme que je ne la sens. Je ne savais rien. Rien du mariage arrangé, rien de Vance, rien de la machine, rien de la ruine de mon père, jusqu'à cette semaine, jusqu'à la lettre, jusqu'à vous, j'étais une page blanche qu'on remplissait. Ça, c'est vrai. Je le jure sur le seul capital qui me reste : les deux ans qu'on m'a volés. Je ne les ai pas perdus pour un mensonge. Je ne les dépenserai pas pour un mensonge. — Je veux vous croire, dit Sebastian. — Mais. — Mais. Il se tourne vers moi. Le plafonnier

ClaraLa lettre complète, je l'avais depuis le début, et je ne le savais pas.C'est la lumière qui me l'apprend. Je suis assise dans ma chambre, la lettre d'Helena étalée sur la coiffeuse, pour la centième fois depuis la nuit où j'ai brisé la cire, je la relis chaque soir comme d'autres prient, méfie-toi de l'avocat, il a vendu ton père à des fantômes, chaque mot appris par cœur à force d'être lu, et ce soir, le soleil couchant entre par la fenêtre à un angle qu'il n'a jamais eu, un angle d'après-orage, doré et rasant, et la lumière traverse la page.La lumière traverse la page, et je vois.Il y a des lignes. Sous les lignes d'encre bleue, entre les lignes, dans ce que je croyais être le blanc du papier, des sillons, plus pâles, fantomatiques. Pas de l'encre. De l'impression. Quelqu'un a écrit dans la feuille, en creux, à la pointe sèche, pour que la lettre visible serve d'enveloppe à la lettre invisible.Ma main tremble en atteignant le crayon de la coiffeuse. Je frotte la mine à pla

ClaraLe journal d'Helena n'est pas un journal. C'est ce que je comprends dès la deuxième page, et c'est Sebastian qui me le met entre les mains, au petit matin, dans sa voiture garée trois rues plus loin, avec cette phrase pour seul préambule :— Il était dans le coffre de l'entrepôt de Shoreditch. J'ai attendu de savoir si vous méritiez de le lire. Vous méritez.Un cahier à couverture de toile noire, sans date, sans nom. L'écriture d'Helena y est plus lâche que dans ses lettres, l'écriture de quelqu'un qui écrit pour soi, vite, sans se relire. Et dès la deuxième page, le mot que la lettre m'avait promis apparaît, et l'habitacle entier de la voiture semble se contracter autour de lui :Le lys noir.— Lisez à voix haute, dit Sebastian. Je veux entendre ce que vous lisez. Pour être sûr que nous lisons la même chose.Je lis :Le lys noir est le symbole de la Confrérie du Lys Noir, une société secrète fondée par Arthur et Neville. Ils y ont scellé leurs pactes.Ma voix s'arrête sur les d