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Il se lève. Il va dans la cuisine. Il me rapporte un verre d'eau. Je bois. L'eau froide descend dans ma gorge, elle me fait du bien, elle me ramène dans le corps. — C'est le pétillant, dis-je. Je n'ai plus l'habitude. C'est la bouteille d'hier. — Peut-être. — Peut-être. Il se recouche. Il garde la lampe allumée. Il met son bras sur ma hanche. Il dit, à moitié dans l'oreiller : — Tu te rendors. — Je me rendors. Je ne me rendors pas. Je reste les yeux ouverts dans la lumière jaune de la lampe, à écouter sa respiration lente, et je repense à Victor. Pas à son visage. À sa phrase. Cherche l'initiale. Dans ta vie. Celle qui t'a connue avant moi. Qui t'a vue tous les jours. Qui a appris ta signature. Qui connaît la phrase de la tonnelle sans que je la lui aie jamais dite. J'avais dit non. J'avais décidé de vivre. J'avais rangé la boîte sur l'éta

Clara Je mets trois jours à comprendre. Trois jours à sentir une fatigue que je mets sur le compte des pots de peinture, du sécateur, des conversations avec Ravier qui ont repris, du dossier Victor qui se rouvre en silence, du téléphone jetable qui est passé du tiroir à ma table de nuit. Trois jours à repousser une petite vague de nausée que je mets sur le compte du café trop fort de Sacha. Trois jours à dormir plus que d'habitude, et à me réveiller la tête lourde, et à me dire que c'est le choc du SMS, c'est le mur, c'est l'automne qui descend. Le quatrième matin, je fais le calcul. Je suis dans la salle de bains, nue devant le miroir, en train de brosser mes dents, et je compte à rebours sur mes doigts, et je recommence, et je recommence encore, et à chaque fois ça tombe sur le même chiffre. Six semaines. Six semaines que je devrais, et que je n'ai pas. Je n'avais pas remarqué. J'avais la tête ailleurs. J'avais la tête, pour ne rien cacher, dans un rouleau à peinture et dans un

ClaraLes mois qui suivent sont les plus étranges de ma vie.C'est une paix. Une vraie. Je refuse qu'on me vole le mot. Je refuse qu'on me dise que ce n'était pas la paix parce qu'il y avait un SMS, parce qu'il y avait un numéro, parce qu'il y avait une initiale. Pour une femme qui a passé deux ans à vérifier les fenêtres, les mois où je ne vérifie que mon ventre dans le miroir sont une paix.Ventre, d'ailleurs, est un mot que j'apprends. Je ne l'avais jamais utilisé pour moi. Je disais estomac, bide, parfois nombril. Ventre, dans mon vocabulaire d'avant, c'était celui des autres femmes, un mot un peu lourd, un peu sentimental. En trois mois, le mot entre à la maison. Il s'installe. Il devient quotidien. J'ai mal au ventre. J'ai faim au ventre. Mon ventre a grossi d'un cran. Mon ventre tire. Mon ventre vit tout seul.Nous changeons tous les deux de téléphone. Ravier fait balayer la maison, la voiture, l'ordinateur. On trouve, dans un faux radiateur du couloir, un petit boîtier qui n'é

ClaraLes trois semaines qui suivent sont les plus denses de ma grossesse.Mon ventre atteint une taille qui me gêne pour tout. Pour m'asseoir. Pour me relever. Pour conduire. Pour dormir. J'ai des coups dedans à toute heure. Des coups de pied, des coups de coude, des petits glissements. Je parle à la petite. Je lui dis de se calmer. Elle ne se calme pas. Elle a déjà son caractère. Je souris malgré la douleur quand elle me pousse dans les côtes.L'arrestation de Nadia a eu lieu. Elle a été discrète. Les journaux en parlent peu. Nadia nie en bloc, dignement. Son avocat demande sa remise en liberté. La demande est en examen. Nadia m'a écrit une lettre, de la maison d'arrêt, trois lignes : madame, je ne comprends pas, mais je vous fais confiance, pardonnez-moi si j'ai été indigne. Je lis la lettre deux fois, je la glisse dans le tiroir où est le téléphone jetable, je ne réponds pas, parce que je ne peux pas, parce que je ne dois pas, parce que n'importe quel courrier serait lu dix fois.

ClaraLes faits remontent par bribes, au fil des deux heures qui suivent, entre les coups de fil de Ravier et les messages des équipes sur le terrain. Nous les reconstituons sur la table du salon, Sacha et moi, pendant qu'un agent monte la garde à la fenêtre.Dix-sept heures quarante. Transfert médical de monsieur Lenz Viktor depuis la maison d'arrêt vers l'hôpital de la ville voisine. Motif indiqué sur le registre : douleurs thoraciques persistantes, nécessité d'un examen cardiologique approfondi, sur demande du médecin de l'établissement. Protocole classique. Deux surveillants dans l'ambulance, dont un armé. Un chauffeur de l'administration pénitentiaire. Un infirmier détaché de l'hôpital. Trajet prévu, quarante minutes.Dix-huit heures douze. L'ambulance ne répond plus à la radio. Dernier échange, deux kilomètres avant la sortie départementale.Dix-huit heures vingt-quatre. L'ambulance est retrouvée. Sur un chemin forestier, en léger retrait de la route principale, moteur coupé, po