Tous les chapitres de : Chapitre 1 - Chapitre 10

ClaraLe ciel est blanc. Pas un blanc lumineux, pas un blanc de neige ou de promesse. Un blanc sale, épais, qui pèse sur la ville comme un couvercle posé sur une marmite. Je me tiens devant l'église, la main d'Élise serrée autour de mon bras, et je me dis que c'est exactement le temps qu'il faut pour enterrer un homme que personne n'a vu mourir. Un temps de mensonge. Un temps de faux-semblant. Un temps qui ne s'engage à rien.Le parvis est noir. Une marée d'inconnus en costumes sombres, visages fermés, quelques mains tendues que je ne serre pas. Je les vois, je les entends, je les distingue à peine. Ils murmurent mon nom. La veuve. La jeune veuve. Celle qui a hérité. Je sens leurs regards sur ma nuque, leurs chuchotements dans mon dos, leurs calculs silencieux. Tous sont venus pour lui. Pas un seul n'est venu pour moi. Pas un seul ne me demande comment je vais. Pas un seul ne me demande si je dors, si je mange, si je respire. Je suis un objet de curiosité. Une pièce dans un échiquier

Je ne sais pas encore quoi. Je ne sais pas encore que dans trois jours, chez un notaire, un homme mort me dira de ne faire confiance à personne. Surtout pas à lui. Je ne sais pas encore que ma vie va basculer. Je ne sais pas encore que je vais découvrir des choses que je n'aurais jamais voulu savoir. Je ne sais pas encore que je vais aimer un homme que je n'aurais jamais dû aimer. Je ne sais rien. Je sais seulement que le cercueil est fermé, et que les cercueils fermés cachent des secrets.Mais ce soir, quand je rentre dans la maison vide, quand je m'assois sur le sol de l'entrée sans enlever mon manteau, quand je fixe le portemanteau où sa veste n'est plus suspendue, je me répète la même phrase jusqu'à ce qu'elle perde son sens :Il n'est pas là-dedans.Il n'est pas là-dedans.Il n'est pas là-dedans.Et pour la première fois depuis cinq jours, je respire.Parce que si son corps n'est pas dans ce cercueil, alors quelque part, peut-être, il est vivant.Quelque part, peut-être, il m'att

ClaraL'ordinateur met une éternité à s'allumer. Je suis assise à la table de la cuisine, la clé USB posée devant moi, et je regarde l'écran comme on regarde une porte fermée. Je ne sais pas ce qu'il y a derrière. Je ne sais pas si je veux le savoir. Je ne sais pas si je suis prête.La phrase. La phrase que je lui ai dite sous la tonnelle, le soir de notre mariage. Je ne l'ai jamais répétée à personne. Je ne l'ai jamais écrite. Je ne l'ai jamais prononcée à voix haute depuis cette nuit-là. Je la connais par cœur. Elle est gravée en moi. Elle est moi.Je branche la clé. Un dossier apparaît. Un seul fichier. Une vidéo.Je double-clique. Un mot de passe est demandé.Je tape la phrase.L'écran charge. Une image apparaît. Victor.Il est assis dans un fauteuil que je reconnais. C'est le fauteuil de son bureau, au siège du groupe. Derrière lui, la bibliothèque, les livres reliés, la fenêtre qui donne sur le parc. Il porte une chemise blanche, les manches retroussées, pas de cravate. Il a l'a

ClaraLe lendemain matin, je me réveille dans le lit de Victor. La lumière filtre à travers les rideaux. Je ne sais pas où je suis, pendant une seconde. Puis je me souviens. La maison. Sacha. La clause.Je me lève. Je m'habille. Je descends.Sacha est dans le bureau, au rez-de-chaussée, assis derrière un bureau en chêne, en train de lire des papiers. Il ne lève pas les yeux quand j'entre.— Bonjour, dis-je.— Bonjour.— Tu as des documents sur la clause ?Il lève les yeux.— La clause ?— Celle du testament. Je veux la lire. En entier.Il me regarde. Il hésite. Puis il ouvre un tiroir, en sort une chemise cartonnée, et la pose sur le bureau.— Tiens.Je prends la chemise. Je m'assois dans un fauteuil. Je lis.La clause est longue, écrite dans un jargon juridique que je comprends à moitié. Mais les points essentiels sont clairs :· Clara Beaumont hérite de 51 % des parts du groupe Beaumont.· Elle doit résider de manière permanente au domicile de Sacha Beaumont pendant un an à compter

ClaraJe ne dors pas. La chambre de Victor est trop grande, trop silencieuse, trop pleine de lui. Je fixe le plafond. Je compte les heures. Je pense à la photo. Aux deux garçons. À Lenz Holding.Vers trois heures du matin, je me lève. Je ne peux pas rester là. J'ai besoin d'air. J'ai besoin de bouger.Je sors de la chambre. Le couloir est sombre. Je marche pieds nus sur le parquet. Je descends l'escalier. Je vais dans la cuisine. Je bois un verre d'eau. Je regarde par la fenêtre. La nuit est noire. Les arbres bougent.Je remonte. Je longe le couloir. Je passe devant la chambre de Sacha. La porte est entrouverte. Je m'arrête.Je ne sais pas pourquoi je m'arrête. Je ne sais pas pourquoi je regarde. Mais je regarde.Sacha est endormi. Il est allongé sur le ventre, un bras sous l'oreiller, le drap à la taille. La lumière de la lune entre par la fenêtre et découpe son dos. Il est large. Musclé. Différent de Victor, plus sec, plus dur. Il respire lentement.Je reste là. Deux secondes. Trois