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ClaraLe jugement civil arrive par la poste trois semaines plus tard.Je l'ouvre debout, dans l'entrée de l'appartement que nous louons depuis deux mois, au cinquième étage d'un immeuble sans histoire, dans une ville moyenne où personne ne nous connaît. L'enveloppe est épaisse, blanche, officielle. Je la décachette avec le coupe-papier que Sacha m'a offert pour la rentrée, un petit objet idiot acheté dans une papeterie, un geste de nouvelle vie.Dix pages. Je ne les lis pas en entier. Je cherche la dernière, celle du dispositif, celle où les choses sont prononcées comme des sorts.Le tribunal, statuant publiquement, prononce la nullité du mariage contracté entre monsieur Victor Beaumont, dont il est établi que cette identité était fausse, et madame Clara Morel, pour cause de dol sur l'identité de l'un des époux. Rétablit madame Morel dans sa pleine capacité juridique et dans l'intégralité de ses droits patrimoniaux et personnels tels qu'

ClaraC'est un dimanche, en avril.Il fait beau d'une façon désobligeante. Le genre de jour où on a envie d'ouvrir les fenêtres pour la première fois depuis l'hiver et où on s'aperçoit que les rebords sont noirs de pollen. J'ai mis un pull léger, le premier de la saison. Sacha est en chemise, manches retroussées. Nous nous préparons pour aller marcher, parce que c'est devenu notre dimanche, marcher longtemps, loin, sans but, dans la campagne au-dessus de la ville.Il range les clés dans la poche de son jean. Il met ses chaussures. Il se retourne vers moi dans l'entrée, et il a une tête bizarre. Une tête que je ne lui connais pas tout à fait. Comme un enfant qui a volé un biscuit et qui ne sait pas s'il doit l'avouer.— Clara.— Oui.— Je peux te demander quelque chose.— Si c'est de porter ton sac dans la montée, non.Il sourit. Il ne rit pas. Il fouille dans la poche intérieure de sa veste, celle qu'i

ClaraTrois semaines avant la date.C'est le chiffre qui me réveille un mardi à quatre heures du matin, précisément à quatre heures et douze, j'ai regardé le réveil avec cette précision maniaque qu'on a dans les insomnies, comme si l'heure exacte allait expliquer pourquoi on ne dort plus. Trois semaines. Vingt et un jours. Et je suis assise dans le lit, le dos contre le mur froid, les mains à plat sur la couette, et je ne respire plus très bien.Sacha dort à côté de moi. Il dort sur le ventre, bras rejeté, exactement comme la première fois où je l'avais regardé dormir par la porte entrebâillée, dans la grande maison, celle qui sentait la cire. Il n'a pas changé de position en deux ans. Les gens ne changent pas leurs positions de sommeil. C'est peut-être la seule chose fiable chez eux.Et pourtant, à quatre heures et douze, je doute.Pas de lui. C'est important. Il faut que je le dise tout de suite, même si c'est à moi-même que j

Je rouvre les yeux. Je regarde le papier peint. Les fleurs sont des coquelicots stylisés, mal dessinés, un peu laids. Je les compte sur un panneau. Vingt-deux. Je souris. La vie ramène toujours au concret, aux coquelicots d'un papier peint à vingt-deux heures.Je me lève. Je marche dans la chambre. Je bois l'eau de la petite bouteille. Je mange une des deux figues. Elle est trop mûre, le sucre coule un peu. Je m'essuie les doigts sur une serviette, et c'est à ce moment précis que je me rends compte que ma main gauche porte toujours l'anneau en fer de la poignée de porte. Je le mets le soir, je le retire le matin, c'est une petite liturgie que j'ai inventée toute seule. Ce soir, je l'ai gardé parce que c'est la veille. Je le regarde. Je le fais tourner autour de mon doigt. Il laisse toujours sa petite marque rouge quand je l'enlève.Je pense à Victor encore. Je ne le chasse pas. Je le laisse être là, assis dans ma tête, le temps que je veux. Je me dis : lu

Clara La maison d'hôte nous a laissé la chambre nuptiale, qui est la même que celle de la veille, mais avec une bouteille de vin pétillant sur la table de chevet au lieu des deux figues. Les figues ont été remplacées par des petits chocolats, parce que la patronne sait vivre. Nous arrivons à presque minuit. Nous avons mangé, bu, dansé, c'est à peine croyable, nous avons dansé, Sacha et moi, dans la cour du vigneron, sur un morceau que je ne connaissais pas, un vinyle que le vigneron avait mis parce qu'il aimait, et nous avons dansé mal, et personne ne nous a filmés, personne ne nous a photographiés, et c'est la chose la plus luxueuse qui me soit arrivée depuis des années. Nous entrons dans la chambre. Nous fermons la porte. Nous nous regardons. Et nous rions, tous les deux, en même temps, un rire de fatigue et de soulagement, parce que c'est fait, et que personne n'a rien gâché, et que la pluie n'es