All Chapters of NE FAIS CONFIANCE À PERSONNE, SURTOUT PAS À MOI: Chapter 81 - Chapter 90

Il ne dit plus rien. Il me regarde juste. Et dans ce regard, je lis une dernière chose, la dernière qu'il m'envoie en homme libre : une sorte de fierté. Il est fier. De moi. Fier comme un entraîneur dont l'élève vient de le battre en finale. Fier comme un auteur dont le personnage s'est émancipé du scénario. Il hoche la tête, imperceptiblement, et dans ce hochement, il y a presque un merci. Je détourne les yeux. Je ne veux pas être fiée par lui. Je ne veux pas être son œuvre. Je veux être moi, et seulement moi, et il peut aller en enfer avec sa fierté. Les policiers l'emmènent. Il sort par la porte du jardin, celle par laquelle il est entré, et dans l'embrasure, un instant, sa silhouette se découpe à contre-jour contre les gyrophares qui balayent la pelouse. Puis il n'est plus là. Je reste par terre dans le salon. Avec l'odeur du whisky. Avec le feu qui crépite dans la cheminée, indifférent, comme les feux crépitent d

Je sors du palais de justice avec Maître Verne. Dehors, il fait un froid sec, un ciel bleu dur d'hiver, le genre de journée où tout semble découpé au couteau. Elle me laisse à ma voiture. — Madame, dit-elle avant de me quitter. — Oui. — Vous avez gagné. — Je sais. — Vous ne souriez pas. — Je sourirai demain. Aujourd'hui, j'ai juste besoin de rouler. Je roule. Pas vers la grande maison, qu'on a mise en vente la semaine dernière, parce que ni Sacha ni moi n'y remettrons jamais les pieds. Pas vers le refuge, qui est fermé pour toujours. Je roule vers un petit hôtel, à la périphérie d'une ville moyenne, un hôtel sans histoire, où Sacha convalesce depuis quinze jours parce qu'il faut qu'il convalesce quelque part et que la seule chose qui compte, c'est que ce quelque part soit tranquille. Il m'ouvre en pyjama. Il a enlevé la bande, il reste une cicatrice rose, bie

Nadia vient en troisième. Elle a mis le même manteau gris que celui de notre rencontre dans son pavillon. Elle tient dans ses mains un petit carnet, usé, le genre de carnet où une secrétaire note les rendez-vous. Elle le pose devant elle à la barre.— Monsieur le président, dit-elle. J'ai été la secrétaire de monsieur Beaumont, enfin, de monsieur Lenz, pendant onze ans. Dans ce carnet, j'ai consigné, au jour le jour, pendant onze ans, ce que je voyais. Pas les rendez-vous officiels : ceux-là sont dans l'agenda du bureau. Les autres. Les appels dans l'escalier de service. Les absences non expliquées. Les visiteurs sans nom. Les billets d'avion sans destination. J'ai consigné parce qu'un jour, je ne sais pas quand, je me suis dit que quelqu'un aurait besoin de savoir.Elle ouvre le carnet. Elle lit à voix haute, lentement, des dates, des heures, des initiales. T. R. M. K. E., plus souvent, à la fin. Elle ne commente pas. Elle lit. Le président l'arrête au bout de vingt minutes. Il deman

Sacha ne dit rien. Il met le contact. Il démarre. Au bout de deux kilomètres, il parle enfin. — Alors on se méfie. — Alors on se méfie. — Et on vit quand même. — Et on vit quand même. Il tourne la tête une seconde, me sourit, revient à la route. Et pour la première fois depuis une semaine, je souris aussi, de l'intérieur, pas aux lèvres, dans un endroit qui n'a pas de nom. « Le bonheur n'est pas une fin. C'est une conquête quotidienne. » Clara Je mets trois semaines à y aller. Trois semaines pendant lesquelles je me répète chaque matin que je n'ai pas besoin, que c'est fini, qu'il n'a plus rien à me dire. Trois semaines pendant lesquelles, chaque matin, en me rasant les jambes, en buvant mon café, en préparant mon sac, je sais que j'irai. On ne tourne pas la page d'un homme comme ça par un verdict. Il faut la

ClaraIl me rappelle trois mois plus tard.Pas lui, directement : la maison d'arrêt. Un courrier. Monsieur Lenz souhaite vous voir, une seule fois, pour une communication qu'il juge urgente. Vous êtes libre d'accepter ou de refuser.Je refuse.Sacha ne me dit rien. Il voit la lettre, il la lit, il la pose sur la table, et il attend. Je refuse pendant deux semaines. Puis je refuse pendant un mois. Puis une nuit, à trois heures, je me réveille avec une pensée nette : si je ne vais pas, je passerai le reste de ma vie à me demander ce qu'il voulait dire. Et je ne veux pas passer le reste de ma vie à me demander quoi que ce soit à cause de lui. Alors j'y vais, pour ne plus avoir à y aller.Même parloir. Même vitre. Mêmes contrôles. Même beige sur ses épaules. Même barbe, un peu plus longue. Il s'assied. Il ne sourit pas.— Je serai bref, dit-il. Je n'ai droit qu'à vingt minutes, et je n'ai besoin que de cinq.— Je t