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ClaraDans la guerre, il y a des moments de paix, et ils valent plus que toute la stratégie du monde.Celui-ci arrive sans prévenir, un mercredi, au milieu de tout : entre deux rendez-vous avec Maître Verne, un appel du détective engagé pour l'enfant, une réunion préparatoire du conseil d'administration. Nous sommes au refuge, et l'après-midi s'est effondré sous la fatigue, comme ça arrive parfois, comme un toit qui cède sans bruit. Sacha s'est allongé sur le canapé, juste pour fermer les yeux dix minutes, a-t-il dit.Il dort depuis deux heures.Je suis assise dans le fauteuil, en face, un dossier sur les genoux, et je ne lis pas. Je le regarde.Il dort sur le dos, un bras rejeté au-dessus de la tête, l'autre sur le ventre. Ses chaussures sont encore aux pieds. Sa chemise est remontée d'un centimètre, et je vois le début de la cicatrice, la longue, celle sous les côtes. Le feu du poêle fait respirer la lumière sur son visage. Et

ClaraLa victoire, quand elle arrive, ne ressemble pas à ce que j'imaginais. Pas de champagne, pas de triomphe. Une salle de réunion grise, des hommes fatigués, des femmes avec des lunettes, et une signature.Lenz Holding retire son offre. On ne saura jamais officiellement pourquoi. Officieusement, tout le monde sait. Une offre suspendue pour suspicion de blanchiment est une offre morte. Reprendre le dossier, c'est ouvrir les livres de Lenz Holding. Ouvrir les livres de Lenz Holding, c'est la fin de tout. Victor a retiré ses billes. Il a préféré perdre la bataille plutôt que risquer la guerre.Mais la contre-attaque ne s'arrête pas là. Nous avons décidé que cette fois, c'est nous qui définirions l'ampleur de la victoire.Au conseil d'administration, le jour où l'offre est officiellement retirée, je me lève. J'ai préparé un texte. Je ne le lis pas. Je le dis.— Messieurs, mesdames. Vous me connaissez comme la veuve. Vous m'avez r

ClaraPendant que Sacha s'enfonce dans le réseau, je fais ma propre infiltration. Plus discrète. Plus proche. Plus dangereuse.Le double jeu a un visage, et ce visage s'appelle Élise.Je ne l'ai pas vue depuis des semaines. Elle a laissé des messages, d'abord inquiets, puis blessés, puis résignés. Je n'ai répondu à aucun. Maintenant, je la rappelle. Ma voix est celle d'une femme brisée, seule, trahie par son beau-frère, déçue par tout le monde. Je pleure presque. Ce n'est pas entièrement du jeu, parce que pleurer avec Élise est la chose la plus facile du monde, parce que dix ans d'amitié ne s'effacent pas comme un mensonge.Elle arrive le soir même, chez Maître Verne, que nous utilisons comme base neutre. Elle est comme je me la souviens : grande, brune, gris perle, lavande. Elle me prend dans ses bras. Je me raidis. Elle ne le remarque pas, ou fait semblant.— Ma pauvre Clara. J'ai tout lu. Sacha, ce salaud. Je te l'avais dit,

ClaraLa correspondance avec Victor devient une mécanique quotidienne, et chaque échange est une partie d'échecs jouée à l'aveugle contre un adversaire qui a inventé les règles.Il m'écrit le soir, toujours entre vingt-deux heures et minuit. Jamais le matin. Je note ça. Le matin appartient peut-être à quelqu'un d'autre, à une organisation, à une vie que je ne connais pas. Le soir, il est à moi. Le soir, il redevient mon mari.Je construis mon personnage avec soin. Une femme en colère, mais qui répond. Une femme blessée, mais curieuse. Une femme qui insulte, puis qui pardonne un peu, puis qui insulte encore, parce que le pardon trop rapide est suspect et que la haine trop longue ferme la porte. Je dose. Je pèse chaque mot. Je relis chaque message en me demandant : est-ce que la Clara qu'il connaît aurait écrit ça ?Le quatrième soir, je lui offre le premier cadeau.Sacha a vendu des informations au groupe. Je ne sais pas encore lesquelles. Je suis en train de couler et c'est lui qui ti

Clara La recherche de Léo devient ma deuxième guerre, parallèle à la première, menée dans l'ombre du rendez-vous qui approche. J'ai un avantage énorme, et je le dois à un mort : le test de paternité du classeur porte un numéro de dossier de laboratoire. Le laboratoire de Bruxelles existe toujours. Et un dossier de laboratoire, même confidentiel, même étranger, laisse des traces dans un monde où tout finit par transiter quelque part. Maître Verne connaît un avocat belge. L'avocat belge connaît une procédure. La procédure est lente, mais elle avance. En attendant, je fais travailler le détective. Le meilleur que j'ai pu payer, un ancien policier nommé Fabre, soixante ans, un visage qu'on oublie aussitôt, ce qui est exactement ce qu'on demande à un détective. Je le reçois dans un bureau loué pour l'occasion, ni au siège, ni au refuge, nulle part où quelqu'un me suit. — Anaïs Ferrand, dis-je. Trente et un ans. Un fils de sept ans. Elle a travaillé pour le groupe il y a huit ans. Depu