บททั้งหมดของ NE FAIS CONFIANCE À PERSONNE, SURTOUT PAS À MOI: บทที่ 51 - บทที่ 60

ClaraIl faut une semaine pour que l'aveu vienne, et il vient au moment le plus absurde possible : devant une machine à laver.Nous sommes rentrés au refuge, le temps que la tempête médiatique passe sur la grande maison. L'exhumation a fini par fuiter, comme tout finit par fuiter, et les journaux ont fait ce que font les journaux : LA VEUVRE FAIT DÉTERRER SON MARI, puis LE CORPS N'EST PAS CELUI DU MAGNAT, puis les photos de moi sur le parvis, les photos de la maison, les photos de Victor, tout ce que j'avais prédit. Alors nous sommes dans la petite maison de la vallée, loin des caméras, et la vie a repris son rythme étroit : le poêle, le lac, la table de bois brut, quatre mètres de couloir entre nos chambres.Et la machine à laver. Une vieille machine, dans un réduit derrière la cuisine, qui fait un bruit d'avion. Je charge le linge. Sacha arrive avec un panier. On se gêne dans l'espace trop petit. Je ris. Il rit. Et au moment où je me penche pour fermer le hublot, il dit, sans préven

Clara Le doute ne part pas. Il s'apprivoise. Il devient un animal de la maison, comme la chaudière, comme le vent : présent, connu, rangé. Et trois semaines après la buanderie, une nuit de décembre, l'animal dort, et c'est moi qui franchis les quatre mètres de couloir. Je n'ai rien décidé. C'est important de le dire. Je n'ai pas décidé, je me suis levée, j'ai ouvert ma porte, j'ai marché dans le couloir froid, pieds nus sur le bois, et j'ai frappé à sa porte. Deux coups. Doux. Il ouvre tout de suite. Il ne dormait pas. Il est là, dans la lumière de sa lampe de chevet, un livre fermé sur les genoux, et il me regarde, et il ne dit rien, parce qu'il n'y a rien à dire, parce que tout est dit depuis des semaines, depuis le portail, depuis toujours. — La ligne, dis-je. Elle n'appartient plus à Victor. J'ai vérifié. J'ai cherché partout dans ma tête. Elle est à nous. Elle est à moi. Et je la franchis. Il se lève. Il vient vers moi. Il s'arrête à vingt centimètres. — Dernière chance, d

Clara — Elle s'appelle Inès Marot, dit Sacha avant même d'avoir enlevé son manteau. Et ce n'est pas elle, E. Mais elle sait qui c'est. — Inès. Je la connais. Elle est venue à moi. Elle m'a parlé de l'enfant. C'est elle qui... Je m'arrête. Quelque chose dans son visage. — Quoi ? dis-je. — Elle est morte, Clara. Inès Marot est morte il y a six semaines. Crise cardiaque, officiellement. Mon contact l'a appris par le réseau. Six semaines. C'est-à-dire avant le hangar. Le froid me monte le long du dos. — Avant le hangar. Alors la femme du hangar, la fausse Inès, ce n'était pas seulement un sosie. C'était un nom volé. Ils savaient qu'Inès était morte. Ils ont utilisé une morte pour m'attirer. — Et le billet, la vraie Inès, celle du Café de la Poste, celle qui t'a parlé de l'enfant et du patron... — Morte aussi ? Ou jamais existée ? Je ne sais plus, Sacha. Je ne sais plus qui j'ai rencontré dans ce café. — On saura. Mais ce n'est pas pour ça que je t'ai tout raconté en premier. As

Clara L'alliance avec Inès porte ses fruits en neuf jours. Elle connaît un homme, qui connaît une femme, qui travaille dans un dépôt d'archives, et par ce chemin que je ne détaillerai jamais, nous parvient un dossier. Pas un classeur, cette fois : une boîte. Une boîte d'archives du réseau lui-même, volée on ne sait comment, livrée un soir devant la porte du refuge, sans mot, sans signature, dans un sac de sport banal. C'est la matière brute. Trois centimètres de papiers, de photos, de photocopies de photocopies. L'histoire du réseau sur vingt ans. Sacha et moi passons trois nuits dessus, à tour de rôle, pendant que l'autre dort, comme des veilleurs. Ce qu'on y trouve dépasse tout ce que le classeur de Victor contenait. Le classeur, c'était la comptabilité. La boîte, c'est l'âme. Il y a les crimes. Pas suggérés : documentés. Des listes de versements à des douaniers, avec noms, dates, montants. Des contrats fi

ClaraElle s'appelle Vanessa. Ou c'est le nom qu'elle donne. Elle apparaît un jeudi, au comptoir du café du village, le seul endroit où Sacha sort encore quand nous sommes au refuge, parce qu'un homme doit acheter du pain, du lait, des journaux, et que nous avons décidé, lui et moi, que vivre terrés comme des bêtes était déjà une défaite.Je ne suis pas là, le premier jeudi. C'est lui qui me la décrit le soir, en riant, sans y penser.— Il y a une nouvelle au village. Une femme, la quarantaine, brune, qui s'est installée dans le gîte au-dessus de la boulangerie. Elle demande son chemin à tout le monde. Elle m'a demandé mon chemin, alors qu'on était devant la boulangerie et que sa maison est au-dessus de la boulangerie.— Drôle de sens de l'orientation.— C'est ce que je me suis dit.Je ris aussi. Je ne devrais pas y penser. J'y pense.Le deuxième jeudi, elle est encore là. Le troisième aussi. Elle a un chien, u