All Chapters of L' ÉPOUX DE MON PÉCHÉ : Chapter 1 - Chapter 9

Sana L'air sent le sel et le goudron chaud quand je descends de l'avion, et pendant une seconde absurde, je crois que je suis venue en vacances. Puis je vois l'homme qui m'attend au bout du tapis roulant, une pancarte à mon nom serrée dans une main gantée de cuir noir et la réalité me rattrape avec la brutalité d'une gifle. Je n'ai pas choisi ce voyage. Je l'ai reçu comme une sentence, un appel d'un cabinet d'avocats turcs trois jours après que la police française a rouvert le dossier de l'accident, trois jours après que mon nom a commencé à circuler dans des couloirs que je ne connais pas. Nous avons des informations vous concernant. Venez à Istanbul avant qu'il ne soit trop tard. Personne ne m'a expliqué qui était "nous". Personne ne m'a dit ce que signifiait "trop tard". Alors je suis montée dans cet avion parce que j'étais trop terrifiée pour ne pas le faire et parce qu'une partie de moi, la même partie qui a appuyé sur l'accélérateur cette nuit-là pensait que fuir vers l'in

Je ne dors pas de la nuit, hantée par cette bague dorée tournant entre les doigts d'un homme que je ne comprends pas encore. Au matin, quand Leyla vient me chercher pour m'emmener essayer des tenues pour la cérémonie, je décide de tirer les choses au clair avec prudence, parce que quelque chose me dit que la prudence est la seule monnaie qui vaille dans cette maison. — Leyla, dis-je pendant qu'elle m'aide à enfiler une robe couleur ivoire dans un salon d'essayage privé de l'appartement d'Emir. Depuis combien de temps travaillez-vous pour Monsieur Demir ? — Huit ans, répond-elle sans lever les yeux de l'ourlet qu'elle épingle. — Alors vous avez dû connaître sa famille. Ses parents. Son... Je m'arrête volontairement, laissant le silence faire le travail à ma place. Leyla se fige, l'espace d'une seconde à peine, mais assez pour que je le remarque. — Je ne suis pas payée pour parler de la famille de Monsieur Demir, dit-elle enfin, sa voix retrouvant sa neutralité professionnelle. J

Je perds la notion du temps quelque part entre la première nuit et ce qui doit être le milieu du deuxième jour. Personne n'est venu. Ni eau, ni nourriture, ni un mot à travers la porte métallique de cette cave qu'on appelle pudiquement "l'aile sud". Ma gorge est si sèche qu'avaler ma propre salive est devenu un supplice, et mes pensées commencent à se déliter, à flotter dans une brume épaisse où la peur elle-même finit par s'émousser, faute de force pour la nourrir. Je reste allongée sur le lit étroit, les yeux mi-clos, à écouter le silence épais de cette pièce sans fenêtre, quand un bruit métallique me tire de ma torpeur, le grincement d'une porte, des pas, plusieurs, qui résonnent sur le sol de pierre. J'essaie d'ouvrir les yeux. Mes paupières pèsent une tonne. La lumière du couloir, même faible, m'agresse comme un projecteur en plein visage. Puis le jet d'eau me frappe de plein fouet. Je pousse un cri qui n'a plus rien d'humain, un cri de choc autant que de survie, alor

Je me traîne jusqu'à la table basse sur mes genoux, parce que mes jambes ne me portent plus. Je déchire un morceau de pain encore tiède, et le porte à ma bouche.Le goût me traverse comme une décharge. La croûte craque, la mie fond sur ma langue, un peu de sel, un peu de beurre. Je ferme les yeux et mâche lentement, de peur que mon corps ne rejette tout, puis j'en prends un deuxième morceau et un troisième. Je goûte la soupe de lentilles brûlante, fumante de cumin. Ma gorge meurtrie proteste à chaque gorgée, mais je ne m'arrête pas. Je bois le jus d'orange à même la carafe et la fraîcheur acide me coule sur le menton, sur la dentelle de ma robe, sans que je m'en soucie.C'est en croquant dans une figue que je m'aperçois que je pleure.Pas de peur, ni de chagrin, ni de honte. Je pleure de soulagement, de ce soulagement animal bête, presque indécent de manger après deux jours de privation. Les larmes coulent dans mon assiette, se mêlent au jus de grenade qui tache mes doigts et je ris