EMBARAZADA DE MI ESPOSO POSESIVO のすべてのチャプター: チャプター 1 - チャプター 9

Valeria Landeros se miró en el espejo y no se reconoció. El vestido le apretaba las costillas. Olía a perfume caro y a laca, y ese olor se le pegaba en la garganta como un jarabe. Tenía las manos heladas. Se las frotó contra la tela, una y otra vez, hasta que le ardieron. —Quedate quieta, nena, que me hacés errar el broche —dijo la peinadora con tres horquillas entre los dientes. —Perdón. —No te disculpes. Estás blanca como una pared. Era verdad. Se veía la cara de alguien que va a un velorio y no a una boda. Pero esto no era una boda, ¿no? Era un trámite. Un trámite con flores, con doscientos invitados y un cuarteto de cuerdas afinando en el jardín. Afuera lloviznaba. Desde la ventana se veía el césped mojado y brillante, y una hilera de autos negros alineados como piezas de ajedrez. Se escuchaba el murmullo de la gente, ese zumbido de abejas de la plata. Su papá apareció en la puerta con el traje que le quedaba grande desde que había adelgazado. Hacía meses que no com

Valeria salió del cuarto con un vestido verde botella y los ojos secos.Se había dado diez minutos para llorar. Se dio cinco. Los otros cinco los usó para maquillarse.Nadie iba a verla rota. Menos él.Doña Beatriz la esperaba en el auto, con el bastón entre las rodillas y el chofer callado al volante. El cuero olía a lavanda. Hasta el aire de esa familia olía a viejo y a plata.—Tardaste —dijo la abuela.—Me costó elegir.—Mentira. Lloraste.—No.—Un poco.—Un poco —admitió Valeria.Beatriz asintió, satisfecha. Como si eso la hiciera confiable.El auto arrancó. Valeria miró por la ventana. Las calles mojadas, los colectivos llenos, la gente apretada con los auriculares puestos. Su mundo. Ya le quedaba lejos.—No te voy a preguntar qué pasó —dijo Beatriz.—Gracias.—Pero te voy a decir una cosa. Mi nieto no es tan frío como parece. Es peor. Tiene miedo.—¿De qué?—De que le pase lo mismo.—¿Lo mismo qué?Beatriz clavó los ojos celestes en el vidrio.—Eso te lo tiene que contar él.Y n

Valeria se quedó en el piso del pasillo hasta que las piernas dejaron de temblarle.No sabía cuánto tiempo pasó. Diez minutos. Veinte. El llanto del otro lado se fue apagando, hasta que quedó solo el silencio. Un silencio espeso, como de casa con un muerto adentro.Se levantó. Se lavó la cara. Se miró en el espejo del baño y vio unos ojos hinchados que no eran los suyos.Qué mierda estás haciendo, Vale.No tenía respuesta.Se fue a su cuarto, se tiró en la cama vestida y miró el techo. Desde ahí se oía la ciudad, lejos. Una bocina. Un motor. La vida de otros.Y la foto. La sonrisa de él en la foto. Se le había grabado atrás de los párpados.Hacía tres días lo odiaba. Hoy no sabía qué sentía. Y eso la asustaba más que cualquier grito.A las nueve de la noche, golpearon la puerta.Dos golpes. Suaves.-Valeria.Era él.Ella no contestó. Se quedó quieta, con el corazón pegado a las costillas.-Sé que estás despierta. Se ve la luz por debajo.-¿Qué querés?-Hablar.-Yo no.-Cinco minutos.

La foto estaba en el piso del baño. Al lado de la pileta. La canilla seguía abierta y el agua corría y Valeria no podía dejar de mirarla.Alguien había estado parado al lado de la cama. Mirándola dormir.Levantó la foto con dos dedos. La dio vuelta. Esa letra redonda, prolija, de maestra.*Nunca dura.*-La puta madre.Cerró la canilla. Se vistió mal, un botón en el ojal equivocado, y salió al pasillo con la foto arrugada en el puño.Adrián estaba abotonándose la camisa.-¿Qué pasó? Tenés una cara...Ella le puso la foto en la mano.Él la miró. Se quedó callado. Se puso gris.-¿Dónde mierda estaba?-En el baño, al lado de la...-¿Anoche? ¿Estaba anoche?-¡No! Me habría dado cuenta.-Entonces entraron mientras...-O antes de que llegara Mabel.-Mabel llegó a las seis y cuarto.-Y yo me levanté a las siete.Se miraron. Los dos habían hecho la cuenta.Alguien con llave.---Adrián llamó a seguridad. Después al abogado. Después a "el de sistemas", que llegó en veinte minutos con un maletín

El micrófono era del tamaño de un botón. Una mierdita.Adrián me lo pegó adentro del corpiño con cinta. No me miraba. Tenía la boca apretada, concentrado.-¿Se siente?-Me pica.-Bancatela.-Ya sé, boludo.A las nueve y cuarto salí. Hacía un frío de mierda. Avenida de Mayo olía a café quemado y a colectivo. Caminé con las manos metidas en el tapado y la cabeza a mil. 1998. Yo tenía cuatro años. ¿Qué carajo pasó cuando yo tenía cuatro años?En la puerta del Tortoni había turistas sacándose fotos. Un flaco vendiendo alfajores. Empujé la puerta y entré.Adentro estaba calentito. Oscuro, lleno de madera. Olía a tostado viejo. Mucho ruido, mucha gente hablando.Fondo. Me dijo mesa del fondo.Fui hasta el fondo. Había una sola mesa ocupada, contra una columna.Un viejo de sesenta, traje marrón gastado, bigote gris. Manos grandes, todas rajadas. De esas manos que laburan con fierros.Se paró cuando me vio.-Valeria.-¿Vos sos...?-Sentate, nena. Que te vas a caer.Me senté. Me pidió dos ca