Lahat ng Kabanata ng La Dette du Don de la Mafia: Kabanata 1 - Kabanata 10

Je comptais les roses quand l'homme au pardessus gris grandit sur la colline.Sept sur le cercueil. Sept blanches, parce que Papa détestait les lys et que ma mère finit par céder. Compter était ma façon de réagir quand ma poitrine était trop compressée pour respirer. Cela fonctionnait. À peine.« Izzy. » La main de Theo broya la mienne. Il avait seize ans, mais il me serrait comme s'il en avait cinq. « Tu me fais mal. »« Désolée. » Je desserrai ma prise. Je ne lâchai pas.Le prêtre poursuivait ses paroles sur la miséricorde et sur cet homme bon rappelé à Dieu. Soixante et une personnes se tenaient autour de la tombe en hochant la tête. Henri était un homme si bon. Ils l'avaient répété tout le matin, devant des plats mijotés et du mauvais café.J'étais tellement lasse d'entendre cela.Parce qu'il y avait trois semaines, je trouvai mon père mort dans son fauteuil de bureau à 2 heures du matin. Lumières allumées. Chaque tiroir du bureau avait été brusquement ouvert. Des papiers s'éparpi

« Quarante-huit heures », répétai-je. Ma voix semblait appartenir à quelqu'un d'autre. « Pour quatorze millions de dollars. »« Oui. »« Ce n'est pas un délai. C'est une plaisanterie. »« Je ne plaisante pas. » Roman s'installa dans le fauteuil derrière son bureau, déboutonna sa veste et s'adossa comme si nous discutions de la pluie et du beau temps. « L'avis indiquait trente jours. C'était la courtoisie de la banque. Je ne suis pas une banque. »« Alors qu'êtes-vous ? »Il se contenta de me regarder. Le silence s'étira jusqu'à ce que je comprenne que c'était la réponse.Mes jambes abandonnèrent enfin. Je me laissai tomber dans le fauteuil où il m'avait dit de m'asseoir, et je détestai le fait qu'il me regardât le faire, comme un homme qui avait prédit la seconde exacte.« Je ne les ai pas », dis-je. « Vous savez que je ne les ai pas. Vous savez tout, apparemment. Ma voiture. Ma mère. Alors pourquoi s'embarrasser d'un compte à rebours ? »« Parce que je veux voir ce que vous allez en

Il est 20 h 52 un samedi soir, et je suis assise sur la dernière marche de l'escalier, tenant une calculatrice qui a cessé d'être utile il y a des heures.Il reste huit minutes.J'ai tout vérifié trois fois : chaque facture de la boîte à chaussures, chaque dollar grappillé au mont-de-piété, l'enveloppe de tante Claudette, la voiture. Tout compte fait : quinze mille cent six dollars. Tout est étalé en piles bien rangées sur la table basse, comme si, en les alignant juste comme il faut, elles allaient peut-être se multiplier.Ce n'est pas le cas.Theo s'assoit brusquement à côté de moi, toujours vêtu de son sweat à capuche d'école, les cheveux ébouriffés. Il n'a presque pas prononcé un mot de toute la journée, bien trop silencieux. Il se penche et me touche l'épaule.« Quoi qu'il se passe, tu peux me le dire, Izzy. »« Il ne se passe rien », dis-je.« Tu as vendu la voiture. »« Je voulais une nouvelle. »Il me regarde, l'air grave. « Tu as pleuré dans la cuisine jeudi, et tu ne pleures

L'homme qui franchit les portes de l'hôpital n'a pas l'air d'un monstre.C'est ma première pensée, et elle est stupide, car je viens juste d'apprendre que les monstres portent de beaux manteaux. Mais il a les cheveux argentés, un peu d'embonpoint, des rides bienveillantes au coin des yeux et un gobelet de café en papier dans chaque main. Il ressemble à l'oncle préféré de quelqu'un. Il ressemble à l'homme qui vous glisse vingt dollars à Noël en vous disant de ne rien dire à votre mère.« Roman, » dit-il, et sa voix se brise de chaleur. « Mio ragazzo. Je suis venu dès que j'ai su. »Marco s'écarte. Roman ne bouge pas.« Oncle Dante. »« Et ce doit être elle. » Il se tourne, et tout son visage s'adoucit. « Isabella. Oh, cara, viens ici. »Avant que je ne puisse me préparer, je me retrouve dans une étreinte. De la laine, de la menthe poivrée et un parfum cher. Sa main coupe l'arrière de ma tête exactement comme le faisait mon père. Pendant une seconde folle, mes yeux me picotent, parce qu

Quand je suis terrifiée, je fais de la pâtisserie.À sept heures dimanche matin, cela fait une heure que je suis rentrée, que j'ai pris une douche, que je me suis changée, et j'ai préparé deux douzaines de brioches à la cannelle que personne ne mangera. La farine saupoudre le plan de travail. La pâte lève sous un torchon près de la fenêtre. Theo est réveillé à l'hôpital, dans le coltard, à lancer des blagues sur sa cicatrice, et ma mère dort à l'étage avec la porte verrouillée.Et le contrat est étalé sur la table de la cuisine comme un corps que je m'apprête à disséquer.J'ai décidé que je ne signerais plus rien les yeux fermés. C'est trop tard pour ça, c'est vrai, mais je suis comptable. Si je ne peux pas effacer l'encre, je peux au moins trouver les failles.Je photographie chaque page. Le recto, le verso, les marges, et même les trous d'agrafes. Une par une, avec mon téléphone, le déclic résonnant dans le silence.Puis je lis.Section 2. L'Épouse résidera dans la résidence princip