All Chapters of كلانا يخون....فمن ينتصر ؟: Chapter 1 - Chapter 10

في المرآة كان وجهه ينتظره، كما ينتظر غريبٌ غريباً في محطة قديمة.مرّر أصابعه على لحيته الخفيفة ببطء، كما يمرّر عازفٌ يده على وترٍ يعرف أنه سينقطع يوماً. بشرته السمراء تلمع تحت الضوء الأبيض، وعيناه الجادتان تحدقان فيه. عينان لا تسألان، لأن من يسأل قد يسمع الجواب.«بابا! أين ربطة عنقي الزرقاء؟»انكسرت المرآة، لا بالزجاج بل بالصوت. فتح الباب فرأى يوسف: خمس سنوات من الضوء، شعر فوضوي، وبيجامة عليها صواريخ تبحث عن سماء.«ربطة عنقي أنا؟»«أريد أن أصير مثلك في الروضة.»انحنى وحمله، وطبع على جبينه قبلة طويلة. في تلك اللحظة كان صادقاً تماماً، وهذا أغرب ما فيه. كل ما يشعر به نحو ابنه حقيقي، وكل ما سواه كان يتقنه كما يتقن المحترفون مهنتهم.في المطبخ كانت ليلى تسكب القهوة. التفتت إليه بابتسامتها تلك، التي أفنى سنوات شبابه ليراها. رفضته ثلاث مرات في الجامعة، ووقف تحت نافذة سكنها الطلابي في المطر يكتب رسائل لم تجب عن نصفها. وحين قبلته أخيراً ظن أنه انتصر في آخر معاركه. لم يدرك أن الانتصار نفسه قد يتحول إلى نافذة تُفتح على الفراغ.«تأخرتَ البارحة»، قالت وهي تناوله الفنجان، بلا اتهام، كما تُذكر حقيقة

لم يردّ على رنا.للمرة الأولى منذ تعلّم هذه اللعبة، ترك رسالة امرأة تنتظر مضيئة على الشاشة. وفعل ذلك لا لأنه أراد، بل لأن أحداً غيره أمره. وهذا بالذات ما أحرق دمه.كتب بأصابع سريعة: «تأمرينني؟»جاء الرد قبل أن يرفع عينيه، كأنها كانت واقفة على الضفة الأخرى من الجملة:«أنصحك. والنصيحة لا تليق برجل مثلك، لكننا نفعل اليوم ما لا يليق.»«كيف عرفتِ أنها كتبت لي الآن؟»«لأنك صمتّ ست ساعات. الرجل الذي يصطاد امرأة في أسبوعها الثالث لا يصمت ست ساعات، وهي لا تحتمل أكثر من خمس. لا أرى شاشتك يا سالم. أنا أعرف كيف تفكر، لأنني أفكر مثلك.»قرأ الجملة الأخيرة مرتين.لأنني أفكر مثلك.كان قد اعتاد أن يكون هو من يقول هذا لهن. هو من يمدّ إلى المرأة مرآة صغيرة ويهمس: أنتِ تشبهينني، لا أحد يفهمني مثلك. أما أن تُمدّ المرآة إليه، فتلك أول مرة. ومع الغضب، تسلل إلى صدره شيء آخر لم يعترف به، شيء حارّ وسريع كمن يقف عند حافة سطح عالٍ وقد أدرك فجأة أنه يحب العلو.كتب: «وماذا لو لم أطعك؟»«عندها ستعرف كم أنت وحيد في هذه المدينة. وكم هو سهل أن يتحول رجل عائلي إلى حكاية تُروى في الممرات.»ثم، بعد ثوانٍ، أضافت سطراً أخي

أجاب بعد الرنة الرابعة، وقد أدار ظهره للزجاج كي لا يرى الغرفة خلفه.«هالة؟»لم يسمع في البداية إلا نفَساً مرتجفاً، كأن الخط يحمل خوفاً أكثر مما يحمل صوتاً.«سالم... آسفة. أعرف أن الوقت متأخر. لم يكن لي أحد أتصل به.»«ماذا حدث؟»«وجدت بطاقتي تحت باب شقتي. ملقاة على الأرض، مبللة بالمطر، ومعها ورقة.»«بطاقة الدخول؟»«نعم. أنا لم أخرج اليوم بعد العصر. أقسم لك. كنت أظنها في حقيبتي، وحين فتحت الباب وجدتها هناك، كأن أحداً أعادها.»شدّ سالم قبضته على الدرابزين البارد.«وماذا في الورقة؟»صمتت لحظة، ثم قرأت بصوت خفيض يرتجف عند كل كلمة:«سيسألك عن البطاقة. أخبريه بالحقيقة، لكن لا تخبريه كلها.»سرت في ظهره قشعريرة لم يعرف أهي من البرد أم من اسمه الذي لم يُذكر في الورقة ومع ذلك كان فيها كله.«هالة، اسمعيني. لا تفتحي الباب لأحد، ولا تتحدثي مع أحد في الشركة بشيء. سأراك في المكتب قبل السابعة، قبل أن يصل الآخرون.»«أنا خائفة يا سالم.»«أعرف.»ثم، بصوت أخفض مما أراد، قال:«وأنا أيضاً.»كانت تلك أول مرة يقولها لأحد.في السادسة والنصف صباحاً كانت ليلى ما تزال نائمة، وأنفاسها خفيفة، وشعرها مبعثر على الوسا

مرّت ثانية واحدة، لكنها امتدت في ذهن سالم كأنها عمر كامل.رأى فيها كل شيء دفعة واحدة: يد ليلى على مقبض الباب، وكتفي لمى المرتجفتين تحت المطر، والمسافة الضئيلة بين امرأتين لا تعرف إحداهما الأخرى ولا تحتاجان إلى أن تعرفا. توقع الصراخ. توقع الصفعة، أو البكاء، أو انهيار البيت كله على رأسه كجدار ظلّ ينتظر هذه اللحظة منذ سنوات.لكن ليلى ابتسمت.«أهلاً يا لمى.»قالتها بصوت دافئ هادئ، كما تستقبل امرأة صديقة غابت عنها طويلاً. ثم أضافت:«أنتِ مبللة تماماً. تفضلي، ستمرضين إن بقيتِ هكذا.»تجمّدت لمى. كانت قد جاءت مسلّحة بكل شيء: بالغضب، وبالكلمات التي حفظتها طوال الطريق، وبالدموع التي كانت تعرف أنها ستنفجر. لكنها لم تأتِ مسلّحة ضد اللطف. حدّقت في ليلى وكأنها ترى مخلوقاً من عالم آخر.«أنا... لم أقصد أن...»«لا بأس. ادخلي.»ابتعدت ليلى عن الباب لتفسح لها الطريق، فدخلت لمى بخطوات مترددة، وحذاؤها يترك بقعاً داكنة على الأرضية اللامعة. ومن آخر الممر كان سالم يقف كتمثال جصّي، لا يستطيع أن يتحرك ولا أن يتكلم.«ماما؟»ظهر يوسف عند باب غرفته، يفرك عينيه بقبضته الصغيرة، ويحدّق في الضيفة الغريبة.«من هذه؟»«

قبل أن يغادرا البيت، وقفت ليلى أمام المرآة الكبيرة في غرفة النوم، وفي يديها ربطة العنق الزرقاء.«تعال.»اقترب. كانت ترتدي فستاناً بلون النبيذ الداكن، مفتوحاً قليلاً عند الكتفين، وشعرها مرفوع على نحو يكشف عنقها الطويل. لم تضع من الزينة إلا القليل، ومع ذلك بدت كأنها خرجت من لوحة قديمة، جميلة كمن لا يحتاج إلى أن يُرى.شدّت العقدة بحركة هادئة محترفة، ومرّت بإبهاميها على ياقته لتسوّيها.«يوسف يحب هذه عليك.»لم يجب. كان يحدّق في عينيها في المرآة، يبحث عن شيء لا يعرف اسمه. بحث عن ذنب، عن خوف، عن ظل واحد يؤكد ما سمعه البارحة. لكنه لم يجد إلا عينين صافيتين كماء ساكن.«ابتسم الليلة يا سالم.» سحبت يديها. «الناس يراقبون الرجل الذي يتصدر الصفوف.»كانت جملة بريئة تماماً. وكان يعرف أنها ليست كذلك.قاعة «الأوركيد» في الفندق الكبير على الكورنيش كانت تلمع كقصر. ثريات من بلّور تتدلى كشلالات متجمدة، وأضواء ذهبية تنعكس على الأرضية الرخامية، وفرقة موسيقية صغيرة تعزف لحناً هادئاً لا يطلب انتباه أحد. رجال في سترات داكنة، ونساء في فساتين لامعة، وأقداح تلتقي بصوت خافت كأنها تتفاهم سراً.عبرا القاعة ذراعاً في ذ