روز طيور

كنتُ في شهري الثامن من الحمل حين داهمتني آلامُ المخاض، إلا أنّ رفيقي الألفا، داميان، حبسني في قفصٍ من الفضّة في قبو المنزل ليُؤخّر ولادتي عمدًا. وحين صرختُ أستجديه، لم يُجِب ندائي إلا بكلمةٍ واحدة: "انتظري." والسبب أنّ فيكتوريا، رفيقةَ أخيه الراحل ماركوس، كانت تُصارع المخاض هي الأخرى. وقد تنبّأت العرّافة بأنّ الشبلَ البِكر هو وحده من سينال بركةَ إلهةِ القمر، ويغدو الألفا القادم للقطيع. قال داميان بجمودٍ قاتل: "هذا اللقب من حقّ طفلِ فيكتوريا. لقد فقدتْ ماركوس، ولم يبقَ لها شيء. أمّا أنتِ يا إيلينا، فلديكِ حبّي، وهذا القفص الفضيّ سيضمن ألّا تلدي قبلها." كانت التقلصات تمزّق أحشائي تمزيقًا، فتوسّلتُ إليه أن يأخذني إلى المستوصف. قبض على ذقني وأجبرني على النظر إليه قسرًا قائلًا: "كُفّي عن التظاهر! كان عليّ أن أدرك منذ البداية أنّكِ لم تُحبّيني قطّ. كلُّ ما كان يهمّكِ هو الثراءُ والمنصب!" ثم أضاف بلهجةٍ تنضح ازدراءً: "أن تُعجلي بالولادة قبل أوانها فقط لتغتصبي حقَّ ابنِ أخي؟! يا لكِ من امرأةٍ خبيثة!" بوجه شاحب وجسد مرتجف، همستُ: "الجنين آتٍ لا محالة، لا أستطيع إيقافه. أرجوك، سأقطع لك عهدَ الدم. لا أبالي بالميراث، أنا لا أريد سواك!" سخر مني قائلًا: "لو أحببتِني حقًا، لما أرغمتِ فيكتوريا على توقيع ذلك العقد للتنازل عن حقِّ شبلها في ميراثه الشرعي. سأعود إليكِ بعد أن تضع حملها... ففي نهاية المطاف، الشبلُ الذي في أحشائكِ طفلي أيضًا." ثم وقف أمام غرفةِ ولادةِ فيكتوريا يحرسها بنفسه، ولم يكترث لأمري إلا بعد أن رأى المولودَ الجديد بين ذراعيها. عندها فقط أمرَ ساعدَه الأيمن، البيتا، أن يُطلِق سراحي، لكنّ جاء صوتَ البيتا مرتجفًا كمن يحمل نذيرَ شؤمٍ: "اللونا... والمولود... فارقا الحياة." حينها فقد داميان صوابه وتحول إلى وحش كاسر.

تستفيق على كابوسٍ امتد ثلاث سنوات... زواجٌ بلا لمس… بلا اعتراف… بلا وجود. رجلٌ تحمل اسمه… لكنه لم يحملها يومًا في قلبه. زوجةٌ تعيش كأنها شبح—تراه، تنتظره، تحترق لأجله وهو لا يشعر بوجودها أصلًا. وبين عائلةٍ لا ترى فيها سوى “رحمٍ مؤجل” وزوجٍ ينظر إليها كوصمةٍ يخجل منها كانت تسأل السؤال الذي ينهش روحها كل ليلة: كيف تُنجب من رجلٍ لم يمنحها حتى حق أن تكون زوجته؟ لكن الحقيقة لم تكن مؤلمة فقط… بل مُهينة. في لحظةٍ واحدة ينكشف كل شيء— قلب ظافر لم يكن لها يومًا… كان ولا يزال لامرأةٍ أخرى. وأمام الجميع تنكسر كأنها لم تكن يومًا إنسانة بل مجرد وهمٍ انتهى. لكنهم أخطأوا في شيءٍ واحد… ظنّوا أنها ستبقى لكنها حين وصلت إلى أقصى حدود الانكسار… لم تبكِ… لم تنهار… بل اختارت أن تختفي. لا صراخ. لا وداع. لا حتى محاولة أخيرة. تركتهم جميعًا… وخلّفت وراءها فراغًا لم يكن أحد مستعدًا له... خصوصًا هو. ظافر… الذي لم يحبها يومًا— يبدأ في السقوط… ببطءٍ مرعب. غيابها لم يكن راحة كما توقع… بل كان بداية انهياره. صوتها في الصمت. ظلها في كل زاوية. ذكرياتها تطارده حتى في نومه… وكأنها لم ترحل— بل تسللت داخله. لكن الحقيقة التي ستدمره… لم تكن هنا. سيرين لم تهرب فقط من زواجٍ ميت… بل من موتٍ حقيقي يزحف داخلها بصمت. أما هو— فبدأ يفهم متأخرًا أنها لم تكن عبئًا… بل كانت روحه التي لفظها بيده. تمر السنوات وتظهر سيرين—لا كضحية… بل كإعصار. امرأة لا تشبه تلك التي كسروها... لا تنحني… ولا تنتظر… ولا تحب. تنظر إليه بجفاء ثم تبتسم: "من أنت؟! أنا لا أعرفك؟ وإن كنا قد التقينا يوماً فلا أعتقد أنك من نوعي المفضل" وهنا… يحدث أسوأ ما يمكن أن يحدث لرجلٍ مثله— يقع في حبها. بجنون. بعجزٍ قاتل. هو من يركض… وهي من لا تلتفت. حين يتحول الحب إلى لعنة… والندم إلى سجن… والقلب إلى ساحة حربٍ خاسرة من سينجو هذه المرة؟

تزوجتُ الدون ماتيو في الخفاء. وكان، كلما خلا بحبيبة طفولته، يعود إليّ بوعد جديد: زفاف مشهود لا مثيل له، تقوم له العائلات الخمس. خمسة أعوام كاملة، وماتيو يعدني تسعًا وتسعين مرة. وكان يتركني عند المذبح وحدي في كل مرة. في المرة الأولى، نفقت قطة سيسيليا الفائزة في المعرض. فأجّل الزفاف ثلاثة أشهر ليواسيها. وقفتُ وحدي عند المذبح، وعيناي محمرتان، أحاول أن أطفئ ثورة كبار العائلة. وفي المرة الثانية، ثارت سيسيليا في أحد الكازينوهات، وحطمت مزهرية أثرية تبلغ قيمتها مئة مليون دولار. فغير مسار الطائرة الخاصة المعدّة لزفافنا، وانطلق ليلًا ليجمع شتات ما أفسدته. وفي كل مرة، قبيل زفافنا بقليل، كانت حبيبة طفولته تُصاب بطارئ لا يخطئه التوقيت. بكيت وصحت، وبلغ بي الأمر مرة أن وجهت المسدس إلى رأسه. لكن في كل مرة، كان يثبتني إلى الحائط، ويخرس غضبي بقبلة باردة جامدة. ثم يقول: "إنها لهو عابر. أما أنتِ، فأنتِ زوجتي المستقبلية. فاحفظي مقامك". وبعد المرة التاسعة والتسعين، انتهى كل شيء. دفعتُ بالأوراق على الطاولة. وكان الحبر لم يجف بعد، وختم عائلة فالكوني مطبوعًا في أسفلها. وقلت: "زواجنا... وتحالفنا... كلاهما انتهى".

"سيلين"، سيدة أعمال شابة ووريثة لإمبراطورية مالية ضخمة، تعيش حياة مغلقة وعملية جداً حتى يقتحم حياتها "جلال"، رجل ذو جاذبية طاغية وحضور ساحر. يغمرها جلال بحب وعاطفة لم تعهدها، فتسلم له قلبها وأسرارها. لكن ما لا تعرفه سيلين هو أن هذا العشق ليس سوى فخ حريري نُسج ببراعة، وأن جلال يعمل بتوجيه من "نادين"، ابنة عم سيلين وصديقتها المقربة، التي تكنّ لها حقداً دفيناً وتخطط لتجريدها من كل ما تملك.

بعد إعادة تجسيدي، تجنبتُ عمدًا أي تواصل مع منير السعدي. هو التحق بجامعة العاصمة، وأنا اخترت الذهاب إلى هولندا للدراسة. جاء هو إلى هولندا للبحث عني، لكني سافرت بين عدة أماكن مختلفة لأعمل كمراسلة حربية. بعد سنوات، عدت إلى بلدي مع حبيبي لإقامة حفل زفافنا. تم منعه من دخول حفل الزفاف، وكانت عيناه محمرتان. "لماذا لم تعودي تحبينني…"

عندما علم زوجي أنني تنازلت من تلقاء نفسي عن مشروع بعشرة ملايين دولار إلى مساعدته المقربة إلى قلبه، فظن أن حربه الباردة معي التي دامت ثلاثة أشهر قد أتت ثمارها. فبادر وعرض عليّ قضاء شهر عسل في جزيرة المرجان. شعرت مساعدته بغيرة شديدة عندما علمت بالأمر، وأثارت الفوضى مهددةً بترك وظيفتها. وزوجي الذي لطالما كان يدللها، انتابه الذعر، وبعد مراضاتها ثلاثة أيام وثلاث ليالٍ، استغل رحلة عمل كحجة ليتهرب من شهر العسل مرة أخرى، وأعطى تذكرة شهر العسل إليها. وبعد ذلك، برر لي الأمر بلا مبالاة. [الانشغال بمثل هذه الأمور الرومانسية أمر تافه، العمل هو الأهم، بصفتي المدير يجب أن أعطي الأولوية للعمل.] [أنتِ زوجتي، يجب أن تدعميني.] حدقت في المنشور الذي نشرته المساعدة على الفيسبوك للتو، ومعه صورة ملحقة لزوجين يسندان رأسيهما إلى بعض، ويقومان بإشارة قلب باليد، فأومأت برأسي فقط دون أن أتكلم. ظن زوجي أنني أصبحت أكثر تسامحًا وعقلانية، وكان راضيًا جدًا، ووعدني بقضاء شهر عسل أكثر رومانسية بعد أن أعود إلى البلاد. لكنه لا يعلم. لقد استقلت، وهو قد وقع وثيقة الطلاق بالفعل. أنا وهو، لم يعد هناك مستقبل لعلاقتنا.