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Me fascina cómo la ciencia y la literatura se encuentran cuando se habla del amor monógamo. He recogido títulos que combinan evidencia, terapia práctica y preguntas filosóficas sobre por qué decidimos comprometernos y cómo sostenerlo en el día a día. Para empezar, no puedo dejar de recomendar «Los siete principios para que el matrimonio funcione» de John Gottman: es muy útil para quien busca herramientas concretas basadas en investigación sobre comunicación y regulación emocional en la pareja. Complementa bien «Hold Me Tight» de Sue Johnson, que pone el foco en la conexión emocional y en la terapia centrada en las emociones; allí aprendí a ver los conflictos como llamadas de atención sobre la seguridad afectiva. Si te interesa entender los patrones internos, «Attached» de Amir Levine y Rachel Heller me ayudó a entender por qué reacciono de cierta manera ante la cercanía. Y para balancear la perspectiva clínica, «Mating in Captivity» de Esther Perel abre la conversación sobre deseo y rutina: no es manual, es reflexión provocadora. En lo personal, alternar lectura práctica con ensayos críticos me ha hecho valorar la monogamia como elección activa más que como destino inevitable.

Me encanta explorar librerías tanto físicas como online cuando busco obras específicas como las de Alicia Koplowitz. En España, puedes encontrar sus novelas en grandes cadenas como Casa del Libro, Fnac o El Corte Inglés, que suelen tener secciones dedicadas a autores contemporáneos. También recomiendo echar un vistazo en librerías independientes, especialmente en ciudades grandes como Madrid o Barcelona, donde suelen apoyar a escritores locales y nacionales. Si prefieres comprar desde casa, plataformas como Amazon o La Casa del Libro online tienen catálogos extensos. No olvides revisar mercados de segunda mano como Iberlibro, donde a veces encuentras ediciones agotadas a buen precio. La clave está en ser paciente y buscar en varios sitios, porque la disponibilidad puede variar mucho.

Este año me fijé bien en los horarios de Diagonal Mar porque quería evitar las prisas de última hora y planear regalos con calma. Por lo general, he visto que el centro comercial amplía su horario en las semanas previas a la Navidad: suelen abrir más tardes y algunos días prolongan la apertura hasta la noche para aprovechar las compras frenéticas de diciembre. Los fines de semana intensos antes de Nochebuena tienden a ser los más largos, con tiendas y restauración atendiendo fuera del horario habitual. Sin embargo, también he notado que los días señalados como 24 y 31 de diciembre suelen tener horarios reducidos, y el 25 de diciembre o el 1 de enero varios locales cierran o mantienen un servicio muy limitado. Además, no todos los negocios siguen la misma norma: las tiendas grandes y la zona de restauración pueden alargar más que las boutiques pequeñas, y el cine o el supermercado a veces tienen reglas propias. Personalmente prefiero comprobar las redes oficiales y planear mis visitas en los días extendidos, porque así me ahorro colas y aparcamiento, y termino las compras con menos estrés.

Me encanta ver cómo prácticas tradicionales cruzan fronteras y se acomodan a la vida cotidiana aquí, y la moxibustión no es la excepción. La moxibustión es una técnica de la medicina tradicional china que usa la planta artemisa (llamada artemisa o ajenjo) en forma de moxa para aplicar calor sobre puntos o zonas del cuerpo. En mi experiencia, la gente suele buscarla por dolores musculares, problemas menstruales o digestivos, y también como complemento cuando se combina con acupuntura. En España la verás sobre todo en clínicas privadas, gabinetes de terapias naturales y centros de acupuntura. Por seguridad y comodidad se practica mayoritariamente de forma indirecta: en rollitos o conos que no tocan la piel, sobre rebanadas de jengibre o en una especie de cajita (cajas de moxa), y cada vez más con moxa sin humo para evitar molestias en salas cerradas. Antes de empezar, suelen hacer una breve entrevista y valorar la piel y la sensibilidad al calor; durante la sesión notas una sensación de calor concentrada y relajante, no fuego directo, y al acabar te recomiendan evitar corrientes frías. Hay un tema legal y formativo importante: no existe una regulación única a nivel nacional, y las comunidades autónomas tienen enfoques distintos sobre terapias complementarias. Por eso yo aconsejo confirmar la formación del profesional (cursos serios, experiencia y medidas de higiene), y si tienes problemas médicos graves consultes antes con tu médico. En mi caso la moxibustión me pareció un complemento respetuoso cuando se aplica con prudencia y sentido común, y funciona especialmente bien para molestias localizadas cuando se combina con otras terapias.

Creo que «Berserk» es una obra que no puede faltar en esta conversación. Kentaro Miura logró crear una historia oscura y profunda, con personajes complejos y un mundo que te atrapa desde el primer capítulo. La mezcla de fantasía oscura, drama humano y acción brutal es simplemente magistral. Además, el arte es increíblemente detallado, algo que aprecian mucho los lectores adultos. Lo que más me gusta es cómo explora temas como la lucha contra el destino, la amistad y la locura. No es un manga para todos, pero si buscas algo maduro y desafiante, es una joya. Eso sí, prepárate para escenas intensas y un ritmo que no da tregua.

Me sorprendió mucho cuando me encontré con información sobre la masacre de Puerto Hurraco, un evento trágico que ocurrió en España en 1990. Hay un libro bastante conocido sobre el tema: «Puerto Hurraco: Crónica de un ajuste de cuentas» de José María Iñigo. Este libro profundiza en los antecedentes, el desarrollo y las consecuencias del suceso, ofreciendo una mirada detallada a cómo un conflicto familiar escaló hasta convertirse en una tragedia nacional. Lo que más me impactó fue cómo el autor logra humanizar a las víctimas y a los perpetradores, mostrando las complejidades sociales y psicológicas detrás de los hechos. No es una lectura fácil, pero sí necesaria para entender cómo el odio acumulado puede llevar a consecuencias devastadoras. Recomendaría este libro a quienes estén interesados en criminología o historia social española contemporánea.

Me quedé con la sensación de que «Ava» intenta decir algo concreto, aunque lo hace a su manera: directo y a la vez en capas. En mi caso, vengo del tipo de maratones donde devoro películas de acción y dramas personales por igual, así que noté cómo la película mezcla el pulso de un thriller con momentos íntimos. Esa mezcla sugiere un mensaje sobre la vulnerabilidad detrás de la fachada de fuerza: una profesional acostumbrada a la violencia enfrenta la fragilidad del cuerpo y las relaciones rotas, y eso fuerza al relato a confrontar las consecuencias de sus actos. Hay escenas que no son explícitas en moralizar; en cambio, muestran pérdidas, miradas que duran demasiado y gestos que hablan de arrepentimiento. Eso me pareció intencional: el director no te suelta un letrero luminoso que diga “esto está mal”, sino que te pone frente a la vida de alguien que paga un precio emocional por su trabajo. También percibí otro hilo en la peli: la soledad y la búsqueda de conexión. Aun con explosiones y persecuciones, muchas escenas funcionan para recordarnos que la protagonista no es solo una máquina de matar, sino una persona con historia y huecos afectivos. Eso hace que el mensaje sea doble: por un lado, critica la deshumanización que trae la violencia profesional; por otro, apunta a la posibilidad de redención, aunque ambigua. No creo que sea un mensaje simplón; más bien es deliberadamente fragmentado, busca que te cuestiones y vuelvas a mirar detalles que a primera vista parecieron secundarios. Al final me quedé con una impresión cálida-amarga: «Ava» no te ofrece una moraleja de manual, pero sí una mirada coherente sobre el costo humano de una vida violenta y sobre cómo la fragilidad física puede desencadenar una reevaluación personal. Es una película que habla con imágenes y silencios, y por eso su mensaje me pareció claro para quien acepte ese lenguaje cinematográfico. Personalmente, me gustó que no me lo entregara todo en bandeja; disfruté descifrarlo.

Me quedé removido durante días después de terminar ambas versiones de «La zona de interés» y creo que esa sensación dice mucho sobre en qué se diferencian el libro y la película. En el libro la voz narrativa me metió dentro de la piel de ciertos personajes —no para justificar, sino para mostrar la maquinaria psicológica y lingüística que sostiene el horror—. La prosa juega con el tono, la ironía y a veces con un humor oscuro que te incomoda porque es deliberado: te obliga a mirar cómo se construyen las excusas y la normalidad cotidiana alrededor de atrocidades. Eso genera una experiencia más íntima y discursiva; paso a paso la lectura exige atención al lenguaje y a los matices morales, y hay escenas que funcionan por la tensión entre lo dicho y lo no dicho. La película, en cambio, me pegó con imágenes y silencios. Se apoya en planos largos, composición y sonido para crear disonancia entre la vida doméstica y el campo de concentración que está a la vuelta de la casa. Donde el libro explica o dramatiza con palabras, la película sugiere con encuadres, tonos y repeticiones visuales. Al final, ambas versiones me dejaron una sensación similar de malestar, pero llegaron desde caminos distintos: el libro me convenció con la fuerza de la lengua y la ironía, la película con una frialdad visual que hace que el horror entre por la vista y el silencio.