¿Quién Es El Autor De '17 Otra Vez' En España?

Siempre me ha fascinado cómo una palabra puede condensar épocas enteras, y 'requetés' es una de esas voces que trae a la mente paisajes, uniformes y luchas profundas en la historia española. La forma más clara y documentada en la que «requetés» aparece por primera vez en España está ligada a las guerras carlistas del siglo XIX. Estas unidades surgieron en las zonas rurales del norte, sobre todo en Navarra y las provincias vascas, donde el carlismo tenía una base social y cultural muy sólida. Durante la Primera y, sobre todo, la Tercera Guerra Carlista (1872-1876) ya se hablaba de partidas y cuadros militares tradicionalistas que eran conocidos popularmente como requetés, término que servía para identificar a los combatientes voluntarios de la causa carlista. Con el paso de las décadas la etiqueta se fue consolidando y asociando a un tipo de milicia tradicionalista: hombres de la montaña, campesinos y obreros con una fuerte identidad regional y católica, que se distinguían tanto por su fervor ideológico como por determinadas prendas y costumbres. En el siglo XX el fenómeno evolucionó: el Requeté se organizó en estructuras más formales dentro del tradicionalismo carlista, con escuelas de instrucción y unidades que tuvieron una presencia decisiva en la Guerra Civil de 1936-1939. Navarra, otra vez, aparece como el epicentro de su consolidación política y militar; muchos de los contingentes más disciplinados y combativos que integraron las fuerzas carlistas en la contienda provenían de esa comunidad. Por eso, si la pregunta es geográfica —dónde apareció por primera vez— lo más ajustado es señalar el norte peninsular, y muy especialmente Navarra y las zonas limítrofes del País Vasco, como el lugar donde el término y la realidad social y militar asociada echaron raíces y ganaron fama. Además, merece la pena distinguir el uso histórico-militar del uso coloquial. En el habla popular española «requeté» o variantes como "requetebién" evolucionaron para convertirse en intensificadores (equivalentes a 'muy' o 'sumamente'). Ese uso coloquial no nace estrictamente en un punto concreto del mapa, sino que se difundió por la prensa, la cultura popular y la radio a lo largo del siglo XX, y terminó asentándose en diferentes regiones del país como un recurso expresivo cotidiano. En resumen, la primera aparición formal y reconocible de los «requetés» en España se ubica en el contexto de las guerras carlistas del siglo XIX, con Navarra como foco principal, y su presencia y significado se expandieron y transformaron a lo largo del siglo XX hasta convertirse en un símbolo histórico y, en el habla diaria, en un adjetivo enfático. Me quedo con la sensación de que palabras así son como pequeñas cápsulas del pasado: llevan dentro conflictos, vidas y transformaciones culturales, y seguir su recorrido ayuda a entender no solo hechos militares, sino también cómo una sociedad procesa su memoria y su lenguaje.

Siempre me ha fascinado cómo una película puede quedarse clavada en la memoria colectiva; recuerdo discutir el final de «Gladiador» con amigos durante semanas. Por eso me emociona y a la vez me preocupa la idea de ver a Russell Crowe de regreso en «Gladiador II»: la expectativa es enorme y cualquier regreso tendría que justificarse narrativamente. Según lo que se ha publicado, el proyecto apunta hacia un protagonista más joven y la dirección creativa parece querer ampliar el universo en lugar de repetir exactamente la fórmula original. Eso no cierra la puerta a que Crowe aparezca, pero las fuentes no lo colocan como la figura central como en 2000. Técnicamente existen opciones —flashbacks, escenas cortas, maquillaje o efectos de rejuvenecimiento— pero todo eso depende de lo que el director quiera contar y del interés del propio actor. En lo personal, me gustaría que la historia respete el legado de Maximus: un cameo bien pensado me haría llorar, pero prefiero una secuela que aporte algo nuevo en vez de depender únicamente del regreso de la misma cara. Al final, confío en que harán algo honesto con la saga.

No hay nada como rastrear un clásico y dar con la copia que encaja: en España «El cartero siempre llama dos veces» suele aparecer en varias versiones y formatos, así que conviene saber qué buscas exactamente. Yo suelo distinguir entre la versión de 1946 (más noir, con Lana Turner) y la de 1981 (más explícita, con Jack Nicholson). Para el que quiera verla en streaming inmediato, lo más práctico es mirar en tiendas digitales para alquiler o compra como Apple TV/iTunes, Google Play Películas, Rakuten TV o YouTube Movies; suelen ofrecer ambas versiones según disponibilidad y calidad de imagen. Además, no descartaría plataformas de cine clásico: Filmin y MUBI a veces incluyen la versión de 1946 en sus rotaciones, mientras que servicios más grandes como Prime Video pueden tener la cinta en modalidad de alquiler o dentro de su catálogo en ciertos periodos. Si prefieres la seguridad de una copia física, hay ediciones en DVD/Blu-ray que aparecen con frecuencia en tiendas como Amazon España o en comercios especializados; yo he rescatado varias joyas de esa forma. Al final, lo que más me gusta es comparar las dos películas y ver cómo cambia el tono según la versión: siempre termina siendo una experiencia distinta.

Me encanta seguir la pista de palabras que llegan a nuestra jerga, y con «mese» ocurre algo así: tras buscar en archivos y hablar con viejos compañeros de foros, mi impresión es que el término empezó a circular en los rincones online de afición por el manga y el anime en España, especialmente en grupos de noticias y canales de IRC hacia finales de los 90 y principios de los 2000. No encontré una única «primera aparición» inequívoca, sino más bien un proceso: gente que chateaba y compartía scanlations empezó a usar formas abreviadas y deformadas del lenguaje, y «mese» me parece una de esas creaciones colectivas que emergen cuando muchos usuarios adoptan la misma manera de escribir por rapidez o por broma interna. Además, recuerdo textos de fanzines y listas de correo donde la ortografía era deliberadamente juguetona; esos espacios físicos y virtuales se retroalimentaban. En mi opinión, la difusión rápida entre comunidades pequeñas (foros temáticos, IRC, listes) permitió que la palabra saltara luego a blogs y redes sociales tempranas. No puedo apuntar a una sola página o fecha concreta, pero sí veo claro que fue un fenómeno comunitario ligado a la cultura fan: se generó en conversación y se expandió por contagio, no por una invención oficial. Al final me deja la sensación de que «mese» es hijo de esa creatividad colectiva y de la costumbre de abreviar y jugar con el idioma en espacios de afición.

Me acuerdo de lo nervioso que me puse antes de mi primera vez y de cómo esas mariposas me hicieron aprender rápido lo que conviene evitar: presionar el cuerpo o la mente, asumir que el otro piensa igual que yo o creer que todo debe ser perfecto como en una película. Yo opté por hablar antes de nada; aunque me temblaba la voz, decir lo que esperaba y preguntar lo que la otra persona quería evitó muchos malentendidos. El consentimiento continuo es básico: no es un sí de una sola vez, es una conversación que puede cambiar en cualquier momento, y rescatar eso fue liberador para los dos. Otra cosa que aprendí es no improvisar con la protección. Llevaba condones, pero en su momento no sabía usarlos bien y casi la lío; después me informé sobre cómo poner uno correctamente, la importancia del lubricante (especialmente si hay fricción o sequedad) y por qué no confiar en métodos poco fiables como el retiro. También conviene hablar sobre infecciones de transmisión sexual y hacerse pruebas si existe cualquier duda, sin juzgar. Evitar el alcohol y las drogas o mantenerlos a mínimo ayuda mucho: la claridad de mente facilita comunicar límites, sentir dolor o incomodidad y parar si algo no encaja. Desde el lado emocional, descubrí que no hay que buscar la perfección ni medirlo todo por el orgasmo. Compararse con pornografía o historias idealizadas te mete presión innecesaria; mejor enfocarse en el momento, en el tacto y en ajustar según lo que funcione para ambos. Si hay dolor intenso, detenerse y revisar lo que está pasando evita daños físicos; a veces es cuestión de más lubricante, más calma o cambiar de posición. También valoro ahora el después: abrazar, hablar, reír o simplemente estar juntos ayuda a procesarlo. En definitiva, mi consejo es sencillo y práctico: comunica, protégense, tómense su tiempo y cuiden las emociones tanto como el cuerpo. Al final, la primera vez no define nada si ambos actúan con respeto y comprensión.

Me encanta hablar de «Erase una vez en América». Es una de esas películas que dejan huella, ¿no? Sergio Leone creó una obra maestra en 1984, y aunque muchos fans (incluyéndome) hemos fantaseado con expandir ese universo, la realidad es que no existe ni precuela ni secuela oficial. Leone tenía ideas ambiciosas, incluso llegó a considerar una versión extendida de más de 6 horas, pero nunca materializó proyectos adicionales. Lo fascinante es cómo el cine independiente y los cómics han intentado llenar ese vacío. Hay novelas gráficas no autorizadas que exploran el pasado de Noodles o el ascenso de Max, pero nada que lleve el sello de Leone. Algunos directores contemporáneos han mencionado su admiración por el filme, pero nadie se atreve a tocarlo—sería como profanar una reliquia. Cada vez que la veo, descubro nuevos detalles en esos planos secuencia y diálogos memorables.

Recuerdo abrir «El primer hombre en Roma» y sentir que la historia ya estaba en marcha: el personaje al que la mayoría identifica como el 'primer hombre' —Gayo Mario en la traducción habitual— aparece por primera vez en el capítulo 1. En mi edición la novela arranca presentando su contexto y su vida temprana, así que su entrada no es tardía ni sorpresiva: el texto le dedica las primeras páginas para situarlo. Hay que tener en cuenta que algunas ediciones traducidas o revisadas pueden colocar un prólogo separado o dividir los capítulos de manera distinta, pero en el cuerpo principal de la obra su primera aparición coincide con el capítulo inicial. Me encanta esa sensación de que el protagonista entra pronto y toma el timón de la narración; le da ritmo desde el principio y te deja con ganas de seguir leyendo.

Me intriga cómo una idea tan cotidiana como la 'viñeta' tiene una historia tan enmarañada; si tuviera que señalar a quien le dio forma moderna a ese concepto, diría que fue Rodolphe Töpffer. Él, en el siglo XIX, no solo dibujó historietas como «Les Amours de Monsieur Vieux Bois», sino que también reflexionó sobre cómo las imágenes en secuencia funcionan como narrativa: cada recuadro actúa como un fragmento de tiempo y espacio que obliga al lector a completar lo que ocurre entre uno y otro. Esa visión es esencial para entender lo que hoy llamamos viñeta. Antes de Töpffer hay ejemplos clarísimos —desde las series de William Hogarth en el siglo XVIII hasta relieves antiguos— pero lo que hizo Töpffer fue sistematizar el cómputo de imágenes con intención narrativa dentro de la cultura europea moderna. Más tarde, autores como Scott McCloud en «Comprender el cómic» formalizaron y actualizaron esos conceptos, hablando del panel, la viñeta y el intersticio como herramientas del lenguaje del cómic. Al final siento que no hay un único inventor absoluto: la idea evolucionó. Sin embargo, si buscas a quien puso las bases teóricas del recuadro como unidad narrativa en la historieta moderna, Töpffer suele aparecer en primer lugar en casi todas las historias del medio; y eso me encanta porque conecta el oficio del dibujante con la reflexión sobre cómo contamos historias visuales.