Charlotte Et Les Sept Frères De Fraternité Novels & Stories

Élio La nouvelle nous arrive à l’aube, portée par un message crypté d’une brièveté mortelle : « L’Araignée est tombée. Morsure confirmée. » L’Araignée. De son vrai nom, Arnaud Desmarais. Le bras droit du Directeur du Bureau, son homme de confiance, son nettoyeur. Celui qui ne laissait aucune trace, sauf celles que nous avons fabriquées. La fausse preuve d’un détournement de fonds massif, destinée à ses supérieurs, a fonctionné. Ils l’ont éliminé.

De la première sortie avec Henrik Rabe, le parrain de la mafia russe. De la seconde, Terez Vanquez, le parrain de la mafia française. Et de la troisième, Filipe Rabe, le frère de Henrik, accompagné de Bluey et Josh. — Traîtresse de sang ! Tu as grandi avec nous, Bluey ! crie Kate. Bluey la regardé avec mépris. — Et vous étiez tous trop contre pour voir que je n'étais jamais des vôtres. Je suis Bluey Rabe, fille de Henrik Rabe, dit-elle. Un silence glacé s'installe.

Mon fiancé, Arthur Thomas, qui avait disparu pendant toute une semaine, m'a enfin appelée. J'ai décroché, mais il m'a immédiatement agressée avec des reproches. « Léa Bernard, tu es devenue folle ou quoi ? Nos deux familles ont déjà fixé la date et le lieu du mariage, et toi, tu veux tout annuler comme ça ? Qu'est-ce que tu veux au juste ? » Je voulais répondre, mais il m'a coupée avec un flot ininterrompu de reproches.

Mais avant même que le café n'arrive, l'homme a entamé ses présentations : « Enchanté. Je suis Lucien Bernette, vingt-sept ans, dans l'immobilier. » Ses mots ont fait monter la gêne de Nadège d'un cran… Était-ce donc le fameux partenaire de rendez-vous aveugle dont sa tante n'arrêtait pas de lui parler ? Mais elle n'était même pas officiellement divorcée ! La situation tournait au ridicule ! « M. Bernette, bonjour. Je crains qu'il n'y ait un malentendu sur ma situation. Je ne suis pas encore… »

Une marque apparaissant sous son col. Le tatouage. Le même. Mon estomac se noua. Il me regarda, un léger sourire aux lèvres. « Je suis Jim. Le frère de Mason. » Mon sang se glaça. Frère ?! Mason n’a jamais mentionné un frère. Et ce tatouage… pourquoi l’avait-il aussi ?

Les deux se sont regardés l'un l'autre avant de partir. Ils ont informé gestionnaire avant de partir. « Si Charlotte n'agit pas en dix minutes. On lui demandera de partir et ma société publiera un avis informant le cercle d'amis que la reconnaissance de la famille d'il y a quelque temps était un pur malentendu. » Ils n'avaient pas la relation familiale avec Charlotte qui est devenue leur sœur. Ils ont déjà cherché sur ses scandales.

Demanda son frère en devenant tout à coup sérieux. Lucas souffla et se détourna. Il était de nature réservé et n'aimait pas parler de sa vie avec les autres même s'il s'agit de son frère. Depuis la mort de Juan Antonio Moretti, il s'était replier sur lui et la seule issue qu'il avait trouvé pour se sentir mieux était de tuer. Lucas tuait ceux qu'il jugeait mauvais pour la société, ceux qui semaient le trouble et gachaient la tranquillité des autres. Il se faisait appelé le papillon car il était d'abord une chenille qui de son cocon devient un beau papillon mais pas n'importe lequel des papillons, un papillon de nuit car c'est comme cela qu'il se voyait, un noctambule agissant dans le noir af

➖MOI: Ça va, je ne connaissais pas Charlotte de toute façon, ça a l'air méchant, mais je n'ai aucun souvenir d'elle de toute façon. Je pouvais voir les larmes monter dans ses yeux, et elle tendit la main pour me serrer dans ses bras, alors je la serrai aussi, nichée dans son cou massif, doux et parfumés à la fraise. Oh mon Dieu.

Je quittai l'appartement, l'esprit en ébullition. Qu'est-ce que j'avais fait ? J'avais trahi ma sœur. J'avais couché avec une femme qui manipulait tout le monde. J'avais participé à un plan diabolique pour détruire la relation d'Élena. Mais en même temps... En même temps, je ne regrettais rien. Parce que Sylvie... Sylvie était comme une drogue. Et j'étais déjà accro. LE POINT DE VUE DE Sylvie Duchamp

Je le défais, les doigts inhabituellement maladroits. Il ne contient pas grand-chose. Une carte postale ancienne, représentant un phare sur une côte rocheuse. Au dos, des coordonnées géographiques griffonnées à l’encre, maintenant presque effacées. Un morceau de tissu, un velours bleu nuit, usé au bord. Une clé. Une vieille clé en laiton, très simple, avec le numéro « 7 » gravé à la main. Et une petite fiole en verre brun, vide, avec une étiquette manuscrite : « Catalyseur Émotionnel Alpha Protocole L ». Le tout sent le vieux papier et un vague relent chimique, amer.