Compte À Rebours Novels & Stories

Angèle Le retour du toit est une marche funèbre. Chaque pas dans l'ascenseur surchargé de silence, chaque mètre de couloir immaculé, est un pas de plus vers un nouveau genre d'enfer. Néron ne me touche pas, ne me regarde même pas. Sa colère n'est pas bruyante, elle est géologique. Un changement de pression qui précède le séisme.

Je respirai violemment, mon pouls s’envolant. « Vous appliquez une régression linéaire à un actif offshore volatil », déclara Marcus froidement, ses yeux fixés sur mon écran lumineux. Il cliqua trois fois en succession rapide, surlignant une colonne cachée de chiffres que j’avais complètement manquée. « Le code fiscal pour les comptes des Caïmans exige une variable composée. Regardez. » Il ne le fit pas pour moi. Il retira sa main de la souris et tapa un doigt lourd directement contre le verre de mon moniteur.

Avec le genre d’amour désespéré qui vient quand on sait qu’on a déjà tout perdu une fois. Je suis revenue à l’ordinateur après quelques minutes d’allées et venues agitées. Le dossier chiffré en contenait plus. Un autre fichier s’est déverrouillé après que j’ai essayé une variante de l’ancienne phrase de passe de l’entreprise de mon père. C’était une note scannée, partielle et endommagée par l’eau, mais le contenu m’a glacée. Des références à « réaffectation des actifs Sterling » et « neutralisation des témoins gênants ». Et en bas, une liste de dates correspondant aux disparitions de ces héritières.

Ce mariage caché dissimulait en réalité notre relation et a scellé l’absence de tout avenir. La réunion commerciale ne s’est pas bien passée. Éloi, redevenu l’homme d’affaires impitoyable, a mené les négociations pour Anna avec une dureté sans faille. « Il faut encore baisser les prix de 10 %. » Il nous a poussés jusqu’à la limite de notre rentabilité. Mon partenaire a hésité un instant, puis a serré les dents. « D’accord. M. Garnier, vous êtes impressionnant... vous avez deviné notre limite à la perfection. »

Le compte à rebours écarlate s’afficha en surbrillance sur l'interface holographique de la console principale, projetant une lueur de fin du monde sur le marbre souillé de l'atrium. *00:02:59.* *00:02:58.*

Du sang perle au bout de mon doigt, rouge vif sur la blancheur de la nappe. Je m'excuse, je file aux toilettes. Dans le miroir, je vois une femme que je ne reconnais pas. Le mascara a coulé. Le rouge à lèvres a bavé. Dans mes yeux, il y a quelque chose de nouveau. Pas de la colère. Pas de la tristesse. La résignation. Nous sommes au deuxième jour. Vingt-huit jours encore , Vingt-huit jours avant la fin de ce compte à rebours que j'ai lancé moi-même.

Cette fois, ce n’était ni un message ni un compte à rebours. 01:59:59. Le compte à rebours se mit aussitôt en marche. « Qu’est-ce que c’est ? » Sandra murmura. Le visage d'Ethan s'assombrit. « Une date butoir. » Chaque seconde qui passait semblait nous rapprocher du désastre.

Et quelque chose dans sa mâchoire se contracte. — Cent soixante-et-un, dit-il. Il est minuit passé. On a changé de jour. — Tu comptes, maintenant ? — Je compte toujours. C'est toi qui m'as dit que compter était inutile. — Je maintiens. Compter, c'est inutile. Sauf quand on veut savoir combien de temps il reste avant de perdre quelque chose.

382 REMERCIEMENTS Et voici venu le moment du générique de fin des livres : les remerciements. Il y a toujours trop de personnes derrière un livre, le générique est forcément long, mais toujours trop court, on en oublie à chaque fois. Pour vous inciter à les lire, je pourrais faire comme certaines compagnies de production de films très connues, et placer à la fin une petite saynète inédite d’Agravelle qui annonce le tome 2, avec par exemple ce qui arrive au comte Octave une fois qu’il est tombé du train, ou à René et à Alexandre une fois qu’ils embarquent à bord de l’Alecton, ou une histoire bonus de Luron avec un autre prince qui court après une autre tour dans un autre désert, ou même un be

— La destinée n’existe pas. — Bien sûr que si. Et nous étions destinés à nous trouver, là, maintenant, en attendant que le décompte arrive à zéro. Je me décroche le cou : un compte à rebours est en train de s’écouler sur l’écran, encore un. Sept minutes. Notre monde rythmé par une unité de mesure désagréable, la seconde, nous rappelant invariablement que le temps passe, que les choses changent et finissent par mourir. J’ai sept minutes pour l’amener à m’expliquer ce qu’il a fait. Puis le faire changer d’avis.