L'héritière Perdue : Jamais Pardonner Novels & Stories

Vous pourriez avoir n'importe quelle héritière, n'importe quelle mannequin prête à tout pour votre nom. Liam marqua un long silence. Un nuage passa dans ses yeux gris, une ombre fugace qui ressemblait à de la douleur, ou peut-être à une haine encore plus ancienne. — Parce que la victoire n'est jamais totale si l'ennemi n'est pas à genoux, Clara. Et parce que personne d'autre n'a votre regard.

« Stella, ma belle, je t'aime vraiment, et je te protégerai. Quand je serai assez grand pour hériter du patrimoine familial, je t'emmènerai loin d'ici, et je n'aurai plus à voir ces gens ennuyeux ! » Le visage de Mathis était sombre et il regardait petit Mike sans mot dire, en colère mais impuissant. Pourquoi pensait-t-il toujours à hériter de son héritage ? On devait lui donner une leçon ! Mathis a dominé sa colère et a regardé Stella solennellement et douloureusement. « Je ne suis pas en colère. C'est juste parce que... je t'aime. » Parce qu'on aimait quelqu’un, on devait endurer tant de traitements injustes !

Certains boitaient. D’autres saignaient encore. Mais tous avaient la même expression : la rage d’avoir perdu. Marcelin tourna la tête vers eux. — Nous avons échoué… parce que nous n’étions pas prêts. — Les Sept Lunes ont réveillé un pouvoir ancien… bien plus ancien que nous. Il appuya sa main valide contre le mur rocheux. Une rune apparut, rouge sang. Le mur s’ouvrit.

Les larmes ont coulé sans fin pendant qu'il murmurait : « Pardonne-moi… reviens… Je serai meilleur cette fois… Je te promets que je serai le père que tu méritais… » Ses cris de douleur ont fait frissonner Marc et Hélène. Malgré leur colère, voir leur fils s'effondrer les a profondément touchés. Marc s'est approché lentement, les yeux humides. Sa voix était basse, lourde de désespoir : « Je ne sais pas quel poison cette femme t'a donné… ni quelle emprise elle a eue sur toi pour que tu en viennes à tuer ton héritier, à chasser ta compagne et à exposer la meute à ses ennemis. »

La nuit était tombée sur le domaine Roche. Damien n’arrivait pas à trouver le sommeil. Les paroles de son grand-père tournaient sans cesse dans son esprit. “Un héritage ne se mesure pas à ce que l’on reçoit… mais à ce que l’on est capable de réparer.” Réparer quoi ? Une erreur ? Une injustice ? Ou une promesse oubliée ? Le lendemain matin, il retourna au manoir plus tôt que prévu.

Du moins, c’est ce que tout le monde croit. L’héritage d’une disparition Mon vrai nom, c’est Elena Moreau. Je suis la dernière-née de ma famille, la benjamine, celle que personne n’a jamais envisagé comme héritière de l’empire familial. Ce rôle devait revenir à mon frère aîné, Sébastien. C’était lui le PDG, lui l’homme d’affaires, lui l’héritier parfait. Jusqu’au jour où il a disparu.

Comment elle lui avait dit qu'elle connaissait un moyen d'y entrer. Adrian serra plus fort le bras de Lyra et l'entraîna légèrement sur le côté, loin de la foule qui murmurait, encore sous le choc de cette révélation. Ses yeux brûlaient de rage et de trahison. « Tu as dit que tu connaissais l'héritière ! » lança-t-il entre ses dents serrées. « Tu as dit que tu obtiendrais sa signature ! Comment diable as-tu pu ignorer que Hazel était l'héritière ? ! »

La Salle de Guerre Numérique Je me laissai aller contre le bois, faisant défiler les images catastrophiques. C'était pire – et mieux – que je ne l'avais imaginé. Les gros titres : * « LA CHUTE DE GRÂCE DE L’HÉRITIER HARLOW : La photo qui a ébranlé l’empire. » « L’HÉRITIÈRE KOLAK DISPARUE : Héroïne ou saboteuse calculée ? »

Le même geste que le mien, non, c'est le mien qui est le sien, c'est moi qui l'ai hérité d'elle, par la peau, par le sang, par les années à la regarder faire sans savoir que je l'apprenais, Helena tourne son bracelet, trois fois, exactement comme je l'ai fait devant Sebastian en disant rien, et je comprends soudain ce que les trois tours voulaient dire chez elle : ce que je sais est plus grand que ce que je dis, et je le porterai seule. — Va-t'en de ma serre, dit Helena doucement. Et dis à ton maître qu'il faudra plus qu'un courrier falsifié et une alarme en panne pour me faire taire. La portière se referme sur Patricia, et sur ma conscience qui hurle.

À midi, trois millions. La gifle du Petit Palais. Sœurs ennemies, le clash de l'année. Qui gifle qui ? Lya Santoro règle ses comptes. CINQ ANS APRÈS, LE RETOUR DE FLAMME. Et les commentaires. Des milliers. Des dizaines de milliers. Une mer de commentaires qui déferle, et la mer a choisi son rivage, et ce n'est pas le mien. Quelqu'un a retrouvé les vieilles photos, l'hôpital, la disparition, les cinq ans de silence. Quelqu'un a raconté l'histoire à l'envers, son histoire, celle qu'elle a cousue, l'héritière spoliée, la demi-sœur arriviste, la femme en rouge qui revient. La foule adore les histoires simples, et elle a trouvé la sienne, Cendrillon qui revient gifler la marâtre. Je suis la marât