L'héritière Qui Renaît De Ses Cendres Mga Nobela at Kwento

Pardon pour ne pas avoir compris que tu portais un deuil que je ne pouvais pas imaginer. La pluie commence à tomber. Fine, légère, presque invisible. Elle se dépose sur mes cheveux, sur mes cils, sur la pierre. Je la sens à peine. C'est comme si le ciel pleurait avec moi. Je relève la tête. Mon regard s'accroche au nom de ma mère. Je serre les poings sur mes cuisses. — Je vais récupérer l'héritage de papa, dis-je d'une voix plus ferme. Je vais découvrir la vérité. Toute la vérité. Et je vais faire payer ceux qui ont détruit notre famille.

Qu'est-ce que cela signifie ? — La cendre, c'est le sang d'Altagracia. La lignée de sa grand-mère Amparo, une puissante sorcière qui a été brûlée vive pour ses pouvoirs, il y a des décennies. De ses cendres est née une lignée cachée, secrète, qui a survécu dans l'ombre. Altagracia est l'héritière de cette lignée.

Dans le jardin du manoir des Cendres Noires, à l'aube d'un jour qui allait tout changer, Ayana Solis — louve rejetée, héritière d'une lignée qu'on avait cru éteinte, femme qui avait appris à tenir sa lumière — choisit enfin quelque chose pour elle-même. Et ça ressemblait exactement à ce que ça devait être.

À regarder en arrière. Moonlight. Mon héritage. Volé par des traîtres, des lâches et une fille à la langue d'argent. Je fis un vœu silencieux, dit seulement au vent, à la pluie et à l'obscurité. Je reviendrai. Je reprendrai tout. Et tous ceux qui m'ont offensé brûleront.

Lysandra Le fer chante contre le fer et je souris, parce que dans le vacarme de la nuit, dans le crépitement des flammes qui dévorent les toits de chaume de mon village, dans les cris de mes voisins qui s'égorgent les uns les autres dans la boue, il n'y a que ce son-là qui compte, ce chant métallique de l'acier qui mord l'acier, cette musique de mort que je connais depuis que je suis enfant et qui me fait me sentir vivante comme rien d'autre ne saurait le faire. La lame de mon sabre mord la gorge du premier soldat avant qu'il n'ait le temps de crier, et je sens sous mes doigts la résistance de la chair, puis le craquement du cartilage, puis cette chaleur soudaine qui gicle sur mon visage, ép

George baissa la tête. — Oui. Stephanelle sentit son cœur accélérer. — Alors dis-le-nous. Après quelques secondes, George releva enfin les yeux. — La troisième héritière n'est ni Jasmine, ni Victoria. Le silence tomba dans la pièce. Diego finit par demander : — Alors qui ? George répondit d'une voix calme : — La troisième héritière est la fille de la sœur de votre mère.

Il se relève alors, se tourne vers moi, puis prononce quelques mots : — Honneur et Fidélité. Des cendres nous renaîtrons. Ce n’est qu’un murmure, mais j’en perçois néanmoins toute l’intensité qu’il y met. Ne sachant comment réagir et ne voulant surtout pas céder à mes émotions, je reste stoïque. Un à un, ses congénères exécutent ce même rituel, jusqu’à ce que je me retrouve seule dans ce cimetière aux allures sinistres, me remémorant le peu de souvenirs que je possède d’Henri.

« Ne pleure pas, je suis triste pour toi. » Léa a esquissé un sourire plus horrible que les larmes. Cet homme était vraiment hypocrite. Alors qu'en réalité, un enfant à lui était sur le point de naître. Alex n'a pas remarqué l'étrangeté de Léa, il continuait à la consoler, « Ma chérie, dans une semaine, c'est notre anniversaire de mariage. J'ai planté un champ de roses pour toi et préparé des feux d'artifice bleus, je vais te les montrer, d'accord ? »

À Drakos, qui veut la sauver sans la toucher. Et à cette sensation sourde, au fond d’elle : elle est plus qu’une louve. Elle est un appel. Une mémoire vivante. Une clé. Elle ouvre la fenêtre. La lune est pleine, ronde, immense. Elle ferme les yeux. Et entend une voix. Une voix ancienne. Venue du fond des âges. — « L’héritière est réveillée. » Elle se fige.

Léonie Ils ont cru que je l’avais oubliée. Qu’avec le temps, la cendre avait recouvert la braise. Ils n’ont rien compris. On n’éteint pas une sœur. On l’enterre sous les cris. On l’ensevelit sous les serments brisés. Mais on ne l’oublie jamais. Le Sud est en feu. Pas de flammes. Pas encore.