L'héritière Qui Renaît De Ses Cendres นิยาย & เรื่องราว

Vingt et une heures vingt. Je m'apprête à quitter sa chambre quand mes yeux aperçoivent un cahier vert sur sa table de nuit. Je grimace. Pour l'amour de Dieu, quelle est l'obsession de cette femme pour la couleur verte ? Intrigué, je le ramasse et feuillette les pages. Je trouve plusieurs croquis, certains terminés, d'autres à moitié finis, et en tournant les pages, je vois un nom qu'elle qualifie d'idole artistique. Mason Hendricks. Je sens une vague de possessivité inconnue aigrir dans mes veines. Elle proclame que son plus grand souhait dans la vie est de devenir son élève. Je ricane quand une certaine conversation me revient en mémoire. Je referme le livre avec un bruit sourd et un boude

Luna hurla son nom avant qu’une chaîne d’argent ne s’abatte sur ses yeux. --- La rencontre avec l’Héritier Quand elle reprit conscience, elle était suspendue dans un espace rouge incandescent. Devant elle se dressait l’Héritier, son corps immense et parcouru de veines lumineuses, ses yeux brûlant d’un feu ancien. « Te voilà enfin, Gardienne. » Luna sentit ses chaînes se dissoudre à son approche, remplacées par une chaleur familière.

Alistair hurla par-dessus le bruit : « Repliez-vous ! Ne les combattez pas ! Ce n'est pas vous qu'ils veulent ! » Mais les statues se moquaient de ses hommes. Elles la voulaient, elle. La statue la plus proche leva la main, comme pour demander quelque chose. Ses yeux de cristal brillèrent d'un blanc éclatant, et une voix comme le broyage de roches emplît sa tête : « Héritière. » Le mot la frappa comme une décharge. Liora hurla, tombant à genoux. Le journal lui brûlait les mains. La lumière du feu se tordait autour d'elle et les voix des statues continuaient de résonner dans sa tête, encore et encore, jusqu'à faire mal :

J’ai laissé le murmure dans mon oreille pendant des années, me disant que j’étais celle qui méritait la lumière, et tout ce que j’ai réussi à faire, c’est m’enfermer dans une ruine avec un homme qui ne pouvait même pas se souvenir de son propre deuxième prénom la moitié du temps. Emily n’a rien perdu. Elle a juste changé de peau. Elle a quitté la prison que je gardais actuellement, et elle est allée directement dans les bras d’un Roi. La voix s’est mise à hurler à ce moment-là, plus un murmure. Un véritable cri dans ma tête. « Regarde-la ! Regarde l’Héritière ! Elle porte ton droit de naissance ! Elle se tient au soleil pendant que tu pourris dans la cave ! »

Une erreur de laboratoire devenue symbole de révolte ? Elle pensa à sa mère adoptive, à ses souvenirs d’enfance – maintenant teintés d’illusions. À Claire, cette femme qui l’avait guidée à distance, la manipulant depuis le début. Et à ce nom : « Héritière ». — Tu m’as utilisée… mais tu n’as pas prévu que je me retournerais contre toi. Sa voix ne tremblait plus. Un message crypté s’afficha soudain sur un des terminaux encore actifs. Une signature que Riley reconnut immédiatement : C.M.

Alba Un murmure, différent cette fois, fait écho à ses paroles. De l’intérêt. De l’espoir, même. Kieran lève une main ridée pour calmer les esprits. — L’héritière défend sa sauveuse. C’est honorable. Mais la question demeure : cette puissance peut-elle être contrôlée ? Ou est-ce un feu qui finira par consumer celui qui le porte, et tous ceux autour ?

— Après… on verra ce qui pousse dans les cendres. Dehors, au loin, on entend le hurlement des premières sirènes. Elles se rapprochent. Le feu dans le bénitier commence à s’éteindre, ne laissant qu’un tas de cendres grises et noires. L’héritage est consumé. Il ne reste plus que nous. Et le choix de ce que nous allons devenir, maintenant que nous sommes enfin libres du poids du sang.

Dans le jardin du manoir des Cendres Noires, à l'aube d'un jour qui allait tout changer, Ayana Solis — louve rejetée, héritière d'une lignée qu'on avait cru éteinte, femme qui avait appris à tenir sa lumière — choisit enfin quelque chose pour elle-même. Et ça ressemblait exactement à ce que ça devait être.

Ève Deux ans après mon réveil, je cesse officiellement d'exister sous le nom d'Amélie Desrosiers. Le monde l'a enterrée, il me reste à l'oublier. — Un nom n'est pas un déguisement, m'explique ma grand-mère le matin où tout commence. Un déguisement s'enlève. Un nom, tu le portes jusqu'à ce qu'il te porte. Tu ne joueras pas Ève Castellane. Tu deviendras Ève Castellane, et Amélie sera une femme que tu as connue autrefois, à qui tu dois beaucoup.

Je regarde la rue défiler, les magasins, les passants, la ville qui continue de tourner, la ville qui ne sait pas, et je me tends, je me raidis, je me reconstruis, et je me dis que c'est le stress, que c'est l'âge, que c'est cette affaire Meridian qui s'effondre, ces cinquante millions, cette guerre avec Julien Fontaine, que mon empire est sollicité de toutes parts et que ma tête fabrique des fantômes. Mais je connais une phrase, une vieille phrase, une phrase de ma grand-mère, la seule chose que cette femme m'ait léguée en dehors d'une rancune : Les morts ne reviennent pas. Mais quand une démarche vous revient, méfiez-vous du visage qui la porte. Le visage ment. La démarche, jamais.