Literatura Sobre Morte Novels & Stories

Era algo mais profundo, como se tivesse fechado um ciclo que nem sabia que estava aberto. Sentou-se em uma rocha afastada da orla e abriu novamente o livro rasgado. Desta vez o fez com cuidado, como se estivesse tocando algo sagrado. Passou as páginas até encontrar um fragmento que lhe chamou a atenção. Estava sublinhado com lápis, provavelmente pela avó: “Não tenho medo da morte. Tenho medo de morrer sem ter vivido. E eu já decidi que vou viver, mesmo que me custe a vida.”

– perguntou Marina sem entender e Pedro apontou para um relatório que estava anexado à fotografia - Ela morreu aos trinta e dois anos – diz Pedro e Marina sentou um arrepio a percorre-lhe a espinha porque ela já conhecia aquele padrão, ela era uma mulher saudável e teve uma morte prematura sem causa aparente, como uma explicação pouco clara, exatamente como Camila, exatamente como a mãe de Célia. - Não – diz Marina e a voz dela saiu quebrada, e o rosto dela tornou-se ainda mais sombrio

Imaginou-a planejando a própria morte simbólica enquanto ele discutia com Bianca. Ajoelhou-se ao lado da cama vazia. “Eu sinto muito.” Dessa vez, a frase não foi dita ao caixão, nem ao ultrassom, nem às cinzas. Foi dita ao lugar onde Helena talvez tivesse chorado sem ninguém por perto. E talvez por isso doesse ainda mais. Porque Dante começou a entender que a morte dela não havia acontecido apenas no incêndio.

Como alguém que sabia que não tinha o direito de fazê-lo. — Continue. Arthur ordenou. O Primeiro respondeu. ELA FOI TRAZIDA PARA ÉDEN. Outra linha. SEM ATIVIDADE CEREBRAL. Outra. SEM POSSIBILIDADE DE RECUPERAÇÃO. O silêncio tornou-se insuportável. Porque aquela descrição não deixava espaço para interpretações. Morte. Morte verdadeira. Morte clínica. Morte absoluta. Lívia sentiu as mãos tremerem.

— E por que eles agem assim? — Porque é a geração suicida! — Geração suicida? — São aqueles que tem fascínio pela morte, aqueles que odeiam a vida sua e dos outros, não encontram nenhuma razão para viver. Então querem morrer, mas não querem morrer sozinhos, e quando morrem se juntam com aqueles espíritos vagões que ficam isolados esperando a hora da condenação eterna. então eles vivem nas trevas e nas noites escuras induzindo outros seres que ainda estão vivas, portanto toda criatura que não tem fé ou amor ao próximo se torna refém de desses seres marginais que tornam escravos, e por causa disso são os soldados da legião de nefilim. Aqueles que você viu!

AIYANA Eu refleti muito sobre a morte ao longo dos anos, mais do quê o considerado saudável. Mas nunca foi algo que eu pudesse controlar, eu tinha tantas perguntas e poucas respostas e tudo se voltava para a morte.

Bella morreria aos dezesseis anos. Só que ninguém esperava que a minha vida chegasse ao fim primeiro, antes que o tempo de Bella se esgotasse. Eu morri no aniversário de dezesseis anos de Bella, quando minha mãe disse: — Aguente só mais um pouco.

Cada uma morta, sempre, pelo mesmo motivo: amor que sacrifica. — "Você vê?" — a voz agora vinha das marionetes. — "Padrão. Propósito. Você foi criada para isto. Para entregar. Para iluminar através de extinguir-se." Eu olhei para as sete figuras. Reconheci cada uma. Primeira vida, guerreira, morta protegendo o campo de batalha. Segunda, curandeira, morta pela peste que curava nos outros. Terceira, mãe, morta no parto que salvou gêmeos. Quarta, sacerdotisa, morta queimada por heresia que defendia. Quinta, artista, morta jovem, doença que ignorara enquanto criava. Sexta, revolucionária, morta em prisão, ideias que persistiram.

Malrik respondeu: — Porque você morreu. Nyra franziu o cenho. — Isso não explica nada. — Explica tudo. Ele apontou para o peito dela. — Você foi traída. Envenenada. Abandonada. Enterrada. Mas mesmo assim… Ele inclinou levemente a cabeça. — Você voltou. Nyra ficou em silêncio. Malrik continuou: — Lobas comuns não retornam da morte.

Capítulo 307 — O Fim do Escuro José Alves O escuro não é vazio. Ele é pesado. Quando as balas rasgaram meu corpo naquele asfalto frio, a dor foi a primeira coisa a sumir, dando lugar a uma sensação de afogamento. A morte não é um clarão de luz no fim do túnel. É uma âncora que te puxa para baixo, para um breu onde o tempo não existe. E foi lá, nesse abismo sem bordas, que eu sonhei com ela.