Novel & Cerita Literatura Sobre Morte

— Lucrécia, esse nome carrega história e força, como uma árvore robusta que resiste a tempestades. — Ela foi a mulher que me manteve com os pés no chão até o meu último dia. Ele fez uma breve pausa, como se cada palavra fosse um passo cuidadoso em um terreno delicado. — Eu não morri assassinado, morri de câncer, uma sombra silenciosa que muitas vezes não é vista em nosso meio. O silêncio retornou por um instante, como se todos estivessem esperando o próximo ato de um drama intenso.

No entanto, os resultados não eram nada do que eu esperava: “Do latim: morto-vivo; Imortal; Ser que não morre”, e uma série de sites sobre folclore e ocultismo, o que me deixou perdida, para dizer o mínimo. Por que Adrian e Bárbara estariam falando de algo assim enquanto discutiam pesquisas da Blackstone? Era um completo absurdo, além do ridículo, mas não tenho nem uma duvida, escutei exatamente isso.

Amanda Não consigo parar de olhar para a Serena, ela está congelada, a face da morte é gelada, está inerte, ela está assumindo feições muito estranhas, nunca tinha me aproximado de um morto, quando minha mãe faleceu, só pude vê-la pelo vidro do caixão, e nem me lembro agora como era o rosto dele, eu era tão pequeno, juro que não sabia distinguir entre a vida e a morte, mas já conhecer esta tão de perto é totalmente diferente, é o encontro com uma realidade maléfica, uma realidade da qual nenhum de nós escapará.

POV/ KILLIAN 15 – Anos Antes Dizem que, quando você está prestes a morrer, a vida passa diante dos seus olhos. Talvez seja verdade. Eu não vejo fumaça agora. Não sinto o cheiro do sangue.

Onde está a rebelde e livre Lillie que eu conheço? 《Aquela Lilli morreu junto com meu diabo》 Eu não queria dizer nada a ele, toda a minha dor foi deixada para mim. "Não estou com vontade" acabei de dizer isso. Eu me acomodei para me deitar e me cobrir com o edredom. - Não faça! - tira a colcha - não vou deixar você continuar assim. Você deve sair, aproveitar o dia, viver sua vida... é o que ele gostaria, você mais do que ninguém deveria saber, só você o conhecia.

Na verdade, durante aquele último mês, tinha vivido todos os dias com essa disposição. Morrer acabaria com tudo. Continuar viva podia ser mais assustador. Porque a vida podia seguir sem limites e tudo podia ficar pior, depois ainda pior, até ultrapassar qualquer resultado que alguém tivesse imaginado... Juliana não se lembrava em que livro tinha lido aquilo. Na época, tinha achado a frase dramática demais. Agora, não conseguia pensar em nada mais verdadeiro.

Viemos só nos despedir. Os olhos de Bárbara se arregalaram de terror. Não importava o quanto chorasse ou suplicasse, Marcos e Rui a olhavam com indiferença. Parecendo compreender, Bárbara murmurou com voz rouca: — Vocês sabem, não sabem? Vocês sabem que a Patrícia morreu. Sabem que fui eu que matei ela? Sabem, não sabem?

Maria Silva** O peso do meu corpo pendurado nos canos foi um lembrete cruel de quão frágil minha vida estava naquele momento. Meus dedos ardiam, minhas forças desapareciam, e a única coisa que ecoava em minha mente era o rosto do meu filho. Será que ele se lembraria de mim? Será que ele entenderia por que sua mãe não estava lá para abraçá-lo? As lágrimas escorriam pelo meu rosto, e uma mistura de arrependimento e amor me sufocava. Dizem que, no instante da morte, nossa vida passa como um filme. Era exatamente assim que me sentia: revivendo momentos bons e ruins, tentando sorrir, perdoar e, ao mesmo tempo, não chorar.

Cada uma morta, sempre, pelo mesmo motivo: amor que sacrifica. — "Você vê?" — a voz agora vinha das marionetes. — "Padrão. Propósito. Você foi criada para isto. Para entregar. Para iluminar através de extinguir-se." Eu olhei para as sete figuras. Reconheci cada uma. Primeira vida, guerreira, morta protegendo o campo de batalha. Segunda, curandeira, morta pela peste que curava nos outros. Terceira, mãe, morta no parto que salvou gêmeos. Quarta, sacerdotisa, morta queimada por heresia que defendia. Quinta, artista, morta jovem, doença que ignorara enquanto criava. Sexta, revolucionária, morta em prisão, ideias que persistiram.

Meu corpo jazia ao lado de um carro já destruído, e minha assistente, Amanda, com o rosto tomado pelo pânico, pressionava um lenço contra o ferimento na minha testa, tentando conter o sangue. Com os olhos vermelhos, Amanda me chamava em voz baixa: — Sabrina, acorde... Aguente só mais um pouco, não durma. Quis enxugar as lágrimas do rosto dela, mas meus dedos simplesmente atravessaram... Ao ver aquele corpo pálido no chão, já sem respirar, compreendi de repente: eu estava morta. Lancei um olhar de desculpa para Amanda. Ela tinha acabado de se formar, e agora era obrigada a encarar a morte de frente, ainda por cima, ao lado do meu cadáver.