L'amour volé, le bonheur perdu
Le jour de mon anniversaire, mon compagnon, Jackson, a épousé son premier amour dans une église.
Quand je l'ai confronté, il m'a répondu froidement : « Layla a été empoisonnée par le poison du loup. Je ne fais que réaliser son dernier souhait. »
« Tu nous vois vaiment trop tordus. Si j'avais été infidèle, tu l'aurais su, non ? »
Il savait parfaitement que, pour le sauver, j'avais perdu mon âme de louve. Qu'entre lui et moi, il n'y avait plus cette connexion télépathique propre aux compagnons liés. Depuis longtemps, je n'étais plus qu'une ordinaire. Inutile.
Je n'ai ni pleuré ni crié. En silence, j'ai pris rendez-vous chez la guérisseuse pour interrompre ma grossesse.
Puis, j'ai quitté cette maison.
À Jackson, je n'ai laissé qu'une lettre d'adieu, et un cadeau de divorce.
Mais, sans que je comprenne pourquoi, Jackson — qui m'avait toujours traitée avec mépris — s'est mis à me chercher comme un fou, obsédé par ma trace.