Older Man Novels & Stories

Nem vida. Como se o espaço tivesse sido pensado para não deixar marcas. Os minutos começaram a passar devagar. Um. Dois. Três. Tempo suficiente para o desconforto deixar de ser apenas sensação. A porta voltou a abrir. Mas não foi a recepcionista quem apareceu. Era um homem mais velho. Cerca de sessenta anos. Postura alinhada. Expressão controlada. Não exatamente gentil.

— engolir em seco observando o senhor na minha frente, julgava que ele tinha por volta dos 50 e poucos anos e o mais engraçado era que o homem é branco sendo que Luísa e a mãe são mais morenas. — Bom, ninguém me disse nada! O senhor é o pai da Luísa, é isso? É um prazer lhe conhecer! Mas o velho nem sequer deu um sorriso, apenas se aproximou de mim, quando pensei que ele ia me cumprimentar com um aperto de mão. Simplesmente me dá um soco me jogando perto da porta e noto que ele pega um enorme facão que não tinha visto ali perto do sofá, dona Jurema olha incrédula tentando impedi-lo de fazer qualquer coisa, porém ele a empurra para o lado colocando o facão sobre o meu pescoço e comenta.

Encontramos o homem, um dos seguranças aparece com um Senhor de aproximadamente uns sessenta anos, eu observo com curiosidade o que Demétrio quer com este velho. — O senhor conhece bem o caminho por aqui? Ele pergunta para o velho. — Sim senhor, começo muito bem tosa a redondezas, o velho fala apontando para a parte de cheia de árvores e matos, provavelmente deve ter várias bichos e insetos, que medo eu penso me arrepiando. — Demétrio você não estar pensando em entrar nesse lugar horrível cheio de bichos, eu falo com medo, eu tenho pavor de insetos e ratos, ele dá uma gargalhada e diz.

— Damian riu mais e Lauren estreitou os olhos, mas um esboço de sorriso estava ali, nos próprios lábios dela. — Meu avô é velho. — Oliver, por favor! Imagina como o seu avô ficaria se ouvisse isso! — Mas mamãe… — o menino virou-se para ela — o vô sabe que é velho. Ele mesmo me disse que tem… Quantos anos, mesmo? Ah, sim, ele tem mais de cinquenta! Cinquenta e dois!

A única pista da idade era a barba curta, cuidadosamente aparada, com alguns fios prateados ao redor do queixo. Ele era bonito, se você gosta de homens mais velhos. Não como Max, que era fogo e tempestade. Nem como Icarus, que parecia talhado em sarcasmo e sombras. Vardam era feito de sabedoria, e sua presença era um pouco intimidantes, apesar de não ter tantos musculos. — Foi a minha avó que contou sobre você — soltei, enquanto colocava um pedaço de pão no prato só para disfarçar minhas mãos inquietas. — Aldrich.

A cada passo uma madeira batia forte no chão, sincronizando perfeitamente com as pegadas que se aproximavam. Um homem velho de barba e cabelo grisalho, portando trajes que exibiam enorme riqueza, surge na cozinha com um sorriso no rosto, segurando sua bengala com uma águia de ouro na base da sua mão. — Olá senhores! — ecoou o velho estranho. O Deus grego, no mesmo segundo gela como uma estátua. — Lucian... — o reconhece. — Lucian Clifford!

M*****a genética Jones, meu sogro tem quase oitenta anos e está em forma e bonitão. — Hum, sabe que odeio quando você fica se exibindo, seu a músculos maravilhosos, sua bundinha durinha... Isso é um saco... Bufo e ele vira e ri. — Ah querida, pare com isso, olha o tanto que é gostosa, apesar que acho seus procedimentos um pouco exagerado, sempre te disse que envelhecer é natural e você fica linda ao natural. Ele fala e revirou os olhos.

“Ela está fraca, iriam matá-la.” “E agora vão matar a gente se a descobrirem aqui!” o homem responde. “Coloque ela ali.” O rapaz me coloca sentada em uma poltrona velha e eu olho ao redor. O outro homem tem quase cinquenta anos, os cabelos já estão grisalhos e seu corpo é robusto, sua pele é negra. Seu olhar é firme, mas não possui raiva, apenas preocupação.

O velho homem passou a mão enrugada por suas costas num gesto lento e afetuoso. — Está magro… e com olheiras. Não anda comendo direito, não é? — disse o avô, olhando-o de cima para baixo com atenção. — Estou bem, vovô — respondeu John, baixando o olhar, sem coragem de mentir completamente. Oliver deu um pequeno tapa em sua mão, como fazia quando era criança. — Não minta pra mim, garoto. Eu vejo além do que você mostra.

Eu me levantei devagar, o corpo tenso por instinto, os sentidos aguçados, e me virei. Um homem mais velho estava a alguns metros de distância. Cabelo grisalho curto, rosto marcado pelo tempo, ombros ainda largos apesar da idade. Nas mãos, um buquê simples de flores brancas, daquelas que crescem perto do rio. Os olhos… os olhos eram familiares de um jeito que me fez o coração disparar antes mesmo de eu entender o porquê.