UN MARIAGE À SE HAÏR
pas une respiration de sommeil, à écouter cette régularité trop parfaite, ce souffle trop contrôlé, ce souffle d'homme qui compte ses inspirations pour ne pas penser, et je me dis qu'il fait semblant, lui aussi, qu'il fait semblant de dormir, et je me dis que dans ce lit il y a deux personnes qui font semblant, et que c'est peut-être ça le mariage, à la fin, deux personnes qui font semblant de dormir côte à côte en attendant que le jour se lève. Je tends la main. Je ne sais pas pourquoi. Je tends la main dans le noir, et je pose mes doigts sur son dos, à travers le drap, juste entre les omoplates, et je le sens qui se raidit, une seconde, tout son corps qui se tend, et puis qui se relâche,