Novels by Millie

Le soleil n’avait pas encore percé la brume du matin que déjà, la tension dans l’air se faisait sentir. Quelque chose flottait, lourd, dans le camp. Comme si la forêt elle-même retenait son souffle.Élina ne dormit pas cette nuit-là. Elle avait veillé, guettant le moindre mouvement. Elle savait que Rox bougerait encore, que le doute deviendrait certitude. Et à l’aube, elle avait fait son choix.Elle ne le confronterait pas dans l’ombre.Elle voulait la lumière.—La cloche de rassemblement sonna à la mi-journée. Un son grave, ancien, réservé aux grandes annonces, aux mises en garde, aux décisions irréversibles.Les membres de la meute se rassemblèrent lentement, en silence. La majorité ignorait pourquoi on les appelait. Mais certains… certains savaient. Les regards se croisaient, se fuyaient. Et au milieu d’eux, Rox.Calme. Silencieux. Trop.Kaël prit place près du feu. Maëlys resta debout à ses côtés, bras croisés, le regard dur. Élina, elle, restait droite, au centre. Exposée. Brûla

La vie dans le camp reprenait lentement après l’attaque de la source, mais quelque chose s’était brisé. Pas un bruit, pas une plainte. Plutôt un flottement. Comme si les loups du Croissant Noir marchaient sur des cendres sans le dire à personne.Élina le sentait.Ce n’était pas une peur bruyante, c’était un malaise diffus. Un mot tu, une présence qui s’efface trop vite, un regard qui se détourne.La meute respirait autrement.Et elle, elle n’aimait pas ça.—Tout commença par un détail.Un matin, elle traversait le quartier des réserves pour vérifier les stocks d’herbes médicinales, lorsque son pied heurta une pierre. Pas une erreur. Pas une distraction. La pierre n’était pas à sa place.Et sous elle, une fissure.Pas récente.Mais fraîchement rouverte.Elle se pencha, écarta la poussière.Un trou. Étroit. Suffisant pour glisser une main. Ou cacher quelque chose.Quand elle y plongea les doigts, elle en ressortit un tissu roulé.Dedans : des herbes sèches.Mais pas n’importe lesquelle

La pluie avait cessé depuis deux jours, mais l’air était encore gorgé d’humidité. Les feuilles collaient aux bottes, les odeurs s’étaient figées dans la boue. L’automne s’installait lentement, emportant les dernières traces de l’été et du calme illusoire qui avait suivi l’intronisation de Kaël.Élina ne dormait plus vraiment. Ses nuits étaient traversées de rêves confus, de visages indistincts, de hurlements étouffés. Et toujours cette silhouette, dans le coin de son œil, à la lisière des songes.Kaeron.—C’est à l’aube que l’alerte tomba.Un hurlement bref. Étouffé. Puis des pas précipités, et une odeur de suie portée par le vent.Élina sortit en courant de sa tente. Kaël la rejoignit presque aussitôt, torse nu, les cheveux encore humides de sommeil. Maëlys les attendait déjà près du cercle de pierres, le visage fermé.— « C’est la source de l’Ancienne-Bordure, » annonça-t-elle. « Ils l’ont souillée. »Kaël serra les mâchoires. Pas un mot.—Ils chevauchèrent jusqu’à la clairière en

Les jours s’étaient enchaînés comme les battements d’un cœur enfin apaisé.Depuis l’intronisation de Kaël, la meute semblait respirer autrement. Les anciens participaient à nouveau aux conseils. Les jeunes, autrefois désorientés, s’entraînaient avec un regain d’énergie. Même Maëlys avait desserré un peu la mâchoire — ce qui, pour elle, équivalait presque à un sourire.La paix n’était pas parfaite, mais elle semblait possible.Et pourtant… quelque chose clochait.Élina le sentait.Dans le vent, dans les ombres qui frôlaient la lisière des bois. Dans les hurlements nocturnes, plus courts, plus nerveux. Les animaux quittaient les clairières plus tôt. Les oiseaux volaient en cercles, sans se poser.La forêt observait.Et elle avait peur.—Un matin, le jeune Lioran revint d’une ronde plus pâle qu’un linceul. Il avait à peine seize hivers, mais il était vif, attentif, curieux. Un bon éclaireur en devenir.Quand Kaël le fit entrer dans la tente du conseil, Lioran n’arrivait pas à parler.Se

La voix revenait chaque nuit. Plus nette. Plus intime.— Tu t’es affaibli à force d’aimer. Tu redeviens entier à force de haïr.— « Je ne veux pas la tuer. »— Alors brise ce qu’elle aime.Kaeron baissa les yeux. Une rage lente lui nouait la gorge.— « Il ne la mérite pas. »— Toi non plus. Et pourtant, ton cœur l’appelle encore. C’est ta faiblesse. Et ta force.—Au lever du troisième jour, il quitta la caverne.Plus mince.Plus rapide.Plus froid.Dans ses veines, un feu noir pulsait. Les ombres ne l’effrayaient plus. Elles le suivaient.Et quand il hurla dans la nuit, il entendit des échos. Loin, très loin.Des réponses.Des loups perdus.Des bannis.Des rejetés.Tous ceux qui avaient été brisés par la meute. Par l’ordre. Par Kaël.Il allait les trouver.Pas pour les rassembler en une meute.Mais pour créer autre chose.Une meute sans lois. Sans code.Une meute de ceux qui n’ont plus rien à perdre.—Le premier qu’il trouva se nommait Harkan.Un colosse balafré, ancien Beta d’une m

Le vent soufflait sec sur les hauteurs.Kaeron marchait seul depuis des jours, la peau brûlée par la pluie, les muscles raidis par la fatigue. Mais il n’avait pas fléchi. Il était né pour l’endurance. Pour la solitude. Et désormais, pour autre chose.La honte l’avait rongé au départ.Puis elle s’était transformée.Elle avait pris racine dans sa colère.Et elle avait fleuri dans un mot qu’il n’osait pas encore prononcer.Vengeance.—Il atteignit une ancienne caverne, oubliée de tous. Elle ne figurait sur aucune carte, aucun souvenir partagé. Seuls les alphas d’avant en connaissaient l’existence.Il avait été l’un d’eux.Il n’y avait pas si longtemps.À l’intérieur, le froid était humide, et l’odeur du passé épaisse. Des traces d’incantations anciennes marquaient les murs. Les restes d’un cercle d’os gisaient au sol. Ici, autrefois, on scellait des pactes. On appelait les ombres.Kaeron s’assit au centre, les jambes croisées, les paumes ouvertes.Il ne pria pas.Il attendit.Et bientôt

Le soleil est haut quand Zola et Erwan arrivent devant la maison de ses parents. Il fait bon, presque trop doux pour un mois d’octobre. Erwan porte une chemise bleu clair soigneusement rentrée dans son pantalon beige , un pull attaché aux épaules , et un bouquet de fleurs à la main – une attention de dernière minute, mais qui a arraché un sourire à la fleuriste du coin. Zola, elle, est nerveuse. Trop apprêtée, trop raide, elle déteste cette impression de retour en terrain miné. — Tu es sûre que ça va ? demande Erwan à voix basse alors qu’ils franchissent l’allée. Elle hoche la tête, respire un bon coup. C’est dimanche, c’est familial, c’est censé être anodin. Censé. Agatha ouvre la porte avec un sourire parfaitement étudié, vêtue d’un tailleur beige casual, comme si elle sortait d’un magazine d’accueil bourgeois. Elle tend la main vers le bouquet, l’examine. — C’est très gentil, Erwan. Des tulipes , mes préférées ! Entrez, je vous en prie. Dans le salon, Paul est debout pour

Au palais de justice, les choses reprenaient leur train sévère. Robes noires, dossiers épais, café brûlant avalé à la va-vite. Mais quelque chose avait changé dans la façon dont Stanley regardait Zola. Le procureur ne disait rien, au début. Il se contentait d’observer. Quand elle croisait Erwan dans un couloir, son regard s’attardait un peu trop. Quand elle revenait d’une audience où ils avaient plaidé côte à côte, il levait un sourcil, amusé. Un jeudi matin, alors qu’ils attendaient l’ouverture d’une salle, il lâcha, sans la regarder : — Il te va bien, ce sourire, Zola. Elle tourna la tête, surprise. Stanley n’était pas du genre à faire dans la finesse. Encore moins dans les remarques personnelles. — Pardon ? — Je dis juste que tu souris plus, ces derniers temps. Et c’est pas désagréable. Elle plissa les yeux, méfiante. — Vous vous moquez ? — Même pas. Je suis sincèrement content pour vous deux. Un silence. — C’est pas toujours donné, ce genre de trucs. Faut le s

La semaine reprit avec une lenteur ordinaire. Tribunal, café tiède, dossiers à rendre. Rien d’extraordinaire. Mais Zola avait cette sensation nouvelle, presque imperceptible, d’avoir franchi un seuil invisible. Pas une révolution. Une glissade douce. Comme si son cœur s’était déplacé d’un millimètre. Erwan ne chercha pas à capitaliser sur le week-end. Il ne s’imposa pas. Il ne reparla pas de ce déjeuner, ni des regards entendus de sa sœur, ni du baiser sur la joue. Il lui écrivit juste un message, le lendemain matin : Merci encore. Belle semaine à toi. Et c’était tout. Mais Zola y pensait plus souvent qu’elle ne l’aurait cru. Le mercredi, il passa dans son bureau. Il avait besoin d’un arrêt rendu par la cour d’appel. Prétexte grossier, mais elle joua le jeu. — Il est dans la base. Je te l’envoie. — Tu peux me l’imprimer ? J’aime bien le papier. — T’es né en 1952 ? — Dans ma tête, peut-être. Ils échangèrent un sourire. Il y avait dans cette banalité une forme de tendre

Zola n’avait jamais aimé le mois de novembre. Elle trouvait cette lumière pâle, ces ciels blancs et ces arbres décharnés profondément anxiogènes et les pluies mornes. Mais cette année, pour une raison qu’elle ne s’expliquait pas encore tout à fait, l’automne lui semblait presque doux.Peut-être parce qu’Erwan la laissait tranquille. Parce qu’il ne forçait rien, ne réclamait rien, se contentait d’être là, dans un coin de son monde, sans l’envahir. Et parfois, dans le silence de ses soirées, elle s’étonnait d’attendre un message, un signe, un écho.Un jeudi, il lui proposa un café, comme on propose une pause à une collègue qu’on apprécie. Elle accepta sans réfléchir.Ils s’installèrent à une petite table près du Palais. Elle s’enveloppa dans son écharpe, le froid saisissait déjà les doigts. Il posa deux expressos sur la table, l’air de rien, puis la regarda, un peu nerveux.⁃J’ai pensé à un truc, dit-il, en triturant le bord de sa tasse.⁃À quoi ?⁃Ce week-end. J’ai un déjeuner de

Le tribunal avait cette odeur singulière de vieux bois, de paperasse froissée et de café tiède. Une odeur qui s’incrustait dans les vêtements, les gestes, les regards. Zola y était revenue comme on remet un manteau familier après une longue absence : avec une forme de soulagement mêlé de prudence.Elle croisa Erwan dans le hall, un lundi matin pluvieux. Il parlait à une greffière, penché sur un dossier, concentré. Quand il leva les yeux, leurs regards se trouvèrent. Pas d’esquive. Pas de sourire. Juste un hochement de tête, sobre. Mais il y avait dans ses yeux une retenue presque douce, une forme de respect qu’elle n’avait jamais vraiment vue avant.Elle passa sans s’arrêter, le cœur un peu serré. Ce n’était pas de l’indifférence, c’était un pacte muet : on ne brusque pas ce qui cicatrise à peine.La première fois qu’ils furent assignés à une même audience depuis leur retrait, ce fut presque banal. Une comparution immédiate, un délit routier banal, pas de tension majeure. Zola plaidai

Zola n’alla pas au café où ils devaient se voir. Elle n’envoya pas de message non plus. Pas pour le punir, mais parce qu’elle n’avait plus l’énergie de le rassurer. Cette fois, c’était à lui d’agir, de prouver. Ou de se taire pour de bon.Elle passa l’après-midi à ranger compulsivement son appartement. Trier, jeter, réorganiser. Tout ce qu’elle n’arrivait pas à faire dans sa vie sentimentale, elle le faisait ici : nettoyer, réinitialiser, respirer. Chaque tiroir vidé ressemblait à un aveu silencieux. Elle avait laissé entrer quelqu’un trop tôt. Et maintenant, elle se débattait avec l’idée de devoir refermer la porte à moitié.Vers 18h, son téléphone vibra.Erwan : Je suis devant chez toi.Elle resta figée. Une partie d’elle voulait descendre, l’autre voulait qu’il comprenne que ce n’était pas le moment. Qu’elle avait besoin d’air. Mais il ajouta une ligne, presque suppliée :Je veux juste te parler. Je ne monterai pas. Promis.Elle descendit.Il était là, les mains dans les poches, l’

Le vent avait changé.Dans les hauteurs du territoire, là où les pins se dressaient serrés comme des soldats, une odeur inconnue s’infiltrait. Musc, fer, cendre. Et la peur, sourde, animale. Le genre de peur que seuls les lycans pouvaient sentir vibrer dans leur chair. L’instinct, profondément enfoui, se réveillait.Thorne l’avait senti le premier.Cela faisait plusieurs nuits qu’il ne dormait plus, quittant silencieusement leur couche avant l’aube. Il rôdait en silence sous sa forme de loup, humant le vent, observant les limites du territoire. Et chaque matin, Isalys le retrouvait dans la salle du conseil, les traits tirés, le regard sombre. Mais dès qu’elle entrait, il se redressait. Son Alpha retrouvait sa colonne droite, et la chaleur dans ses yeux revenait — parce qu’elle était là.Ils se comprenaient sans mots. Chaque geste entre eux était chargé de cette histoire que seuls eux deux pouvaient porter. L’amour d’Ashara, les cicatrices de Raven, les promesses d’Isalys. Thorne avait

Le vent s’était levé sur la plaine , charriant avec lui l’odeur âcre du sang et des cendres. La nouvelle de la mort de Kaelen, héritier des Ombres-Grises, s’était propagée à une vitesse fulgurante, aussi vive qu’un hurlement de guerre dans la nuit. La meute de Thorne n’avait pas eu le temps de panser ses plaies. Déjà, les grondements sourds de la guerre résonnaient dans les forêts voisines.Lyra, encore vêtue de son manteau nuptial souillé, refusait de parler. Assise près du feu sacré, elle fixait la flamme sans ciller. Ses yeux, d’ordinaire d’un bleu limpide, s’étaient voilés d’une brume intérieure — une vision lointaine dont elle seule portait le poids. Elle avait rêvé de cette mort. Mais dans son rêve, c’était elle qui tombait, pas lui.— « C’était lui ou moi, » finit-elle par dire d’une voix rauque. « Le poison n’a pas été déplacé par hasard. Quelqu’un a voulu briser l’alliance. »Thorne, debout au centre du cercle des anciens, serrait les mâchoires. Son instinct hurlait. Le pacte

Le corps du jeune loup gisait au centre du cercle sacré, les yeux grands ouverts, figés dans un éclat de surprise. Sa coupe renversée répandait le reste du vin noir sur les pierres, teintant la terre d’un rouge épais et tragique. L’air était saturé du parfum des herbes brûlées, des fleurs fanées, du sang.Le silence qui suivit sa mort fut plus terrifiant encore que le chaos qui allait s’en suivre.Les loups de la meute du Nord, venus comme alliés, se dressèrent, leurs regards accusateurs braqués sur la meute de Thorne. Ils grognaient déjà, les poils hérissés, prêts à bondir. L’un d’eux, grand et voûté, pointa une griffe vers Lyra.— Elle l’a tué. Cette sorcière savait.Varg s’interposa, les yeux luisants d’or.— Elle est innocente. Le poison ne venait pas d’elle.— Alors de qui ?! hurla un autre.Isalys sentit les battements de son cœur résonner dans ses tempes. La cérémonie, censée unir les meutes, venait de se transformer en piège. Mais pas celui que tout le monde imaginait. Ce n’ét

La neige était tombée dans la nuit. Une fine couche blanche recouvrait la forêt, étouffant les bruits du monde comme un secret chuchoté à l’oreille des anciens. Les hurlements des loups, cette nuit-là, avaient été différents. Lents. Précis. Comme une incantation.Lyra s’était levée avant l’aube, sans un mot. Ses yeux, encore voilés de sommeil, fixaient un point invisible dans l’obscurité. Elle avait quitté le lit sans réveiller Nyra, sa sœur jumelle, et était sortie pieds nus dans le froid. Elle suivait un appel que personne d’autre n’entendait.Ce n’était pas la première fois.Elle marcha longtemps, frôlant les arbres familiers, glissant entre les branches comme une ombre. Lorsqu’elle atteignit enfin la clairière de la Lune — un cercle ancien de pierres levées, abandonné depuis des générations — elle s’arrêta.— Tu es revenue, dit une voix.Nyra sortit de l’ombre, le souffle visible dans l’air glacé. Elle n’était jamais loin.— Tu as rêvé, encore ? demanda-t-elle doucement.Lyra hoch

L’hiver n’était pas encore arrivé, mais un froid étrange planait sur les terres de la meute de Thorne. Une tension sourde, presque animale, se propageait dans l’air, comme un frisson glissant sous la peau. Les hurlements des loups se faisaient plus longs, plus sombres. Les anciens le sentaient, les enfants aussi : quelque chose approchait.Dans la grande clairière où se réunissaient les siens, Thorne avait convoqué un conseil exceptionnel. Le cercle sacré était au complet. Isalys, debout à ses côtés, le regard droit et concentré, observait les visages fermés de leurs plus fidèles alliés. La Lune, presque pleine, perçait à travers les cimes, caressant les épaules tendues des loups réunis.Un éclaireur s’avança, capuchon dégoulinant de boue et de givre. Il s’agenouilla avant de parler.— Nous avons vu des feux, au nord du fleuve. Des meutes étrangères s’y rassemblent. Des symboles de guerre sont tracés dans la neige. Et il y a des chants… des anciens rituels.Un murmure s’éleva dans la

Les années s’étaient écoulées comme un murmure dans les bois, à la fois paisibles et remuantes. Varg avait grandi, entouré de l’amour de ses parents et de la loyauté d’une meute enfin apaisée. Mais un matin d’hiver, tandis que le givre mordait les fenêtres de la maison de l’alpha, deux cris perçaient l’air gelé, éclatant comme deux éclats de Lune. Les jumelles étaient nées.Nyra et Lyra.Leurs prénoms s’étaient imposés à Isalys comme un souffle venu d’un autre monde, une vibration ancienne — la première signifiant ombre lumineuse, la seconde chant des astres. Contrairement à la naissance éprouvante de Varg, celle des jumelles s’était déroulée dans une étrange douceur, presque comme si la nature elle-même s’inclinait devant leur venue.À peine sorties du ventre d’Isalys, Nyra avait ouvert les yeux. Une chose rare chez les nouveau-nés lycans. Ses iris, d’un argent profond, avaient accroché la lumière des chandelles, comme un éclat de Lune fixe. Lyra, elle, avait poussé un cri si harmoni

La journée avait pourtant commencé comme une autre.Barbara avait enfilé son tailleur noir comme on enfile une carapace. Talons modérés - parce qu’elle n’avait plus l’énergie de souffrir pour l’esthétique. Elle était arrivée au cabinet avec douze minutes d’avance, un café dans une main et une volonté féroce de ne penser à rien.Erwane n’était plus qu’un souffle dans sa mémoire, disait-elle à Mélanie, mentait-elle à elle-même.Mais il y a des jours où le passé ne se contente pas de rester assis bien sagement dans le rétroviseur. Parfois, il vous double par la droite et vous fait un doigt d’honneur au feu rouge.Tout commence avec un dossier.Une affaire de succession compliquée, un client hautain, des documents à analyser. Barbara s’enfonce dans le travail comme on plonge sous l’eau pour ne plus entendre le bruit du monde. Elle lit, surligne, annote.Et puis elle tombe sur un nom.Erwane LeclercElle cligne des yeux.Le dossier est épais. Elle vérifie. Encore. C’est bien lui. Même nom,

Il est 7h03 quand elle ouvre les yeux.La lumière filtre à travers les rideaux à moitié tirés. L’air est tiède. Trop calme. Elle tend la main.Vide.Barbara reste figée quelques secondes. Le drap est encore froissé à côté d’elle, mais froid. Pas depuis longtemps. Juste assez pour qu’elle sache qu’il est parti sans un mot. Encore.Elle aurait dû s’en douter. C’est leur danse. Il revient, s’invite, promet rien, repart. Et elle, elle fait semblant de ne pas saigner. Elle joue à l’amnésique du cœur. Elle espérait quoi, au juste ? Un petit-déj à deux ? Des excuses ? Une phrase avec un futur ?Elle se redresse dans le lit, fixe le plafond. Une part d’elle veut se rendormir. L’autre veut tout brûler. Elle soupire, attrape le t-shirt trop grand posé sur la chaise — celui d’Erwane, probablement. Ça lui donne envie de le jeter par la fenêtre. Elle l’enfile quand même. Faiblesse ou rituel, elle ne sait plus.Dans la cuisine, une tasse de café l’attend. Encore chaude. Il l’a préparée.Elle hésite

Il est 23h12 quand elle entend taper à sa porte. Pas frapper. Taper. Comme quelqu’un qui ne sait pas s’il veut qu’on lui ouvre ou s’il veut juste qu’on entende qu’il est là. Barbara lève les yeux de son écran, hésite une demi-seconde, puis se lève sans bruit. Elle connaît ce rythme. Trois coups rapides, un silence, puis un dernier. Erwane. Elle ouvre sans rien dire. Il est là, adossé au mur, les mains dans les poches, l’air de celui qui s’est perdu en chemin mais qui refuse de demander son chemin. - T’as encore oublié ton ego ici, ou c’est juste mon lit qui te manque ? Il esquisse un sourire. Celui qui la fait toujours vaciller. Celui qu’elle déteste aimer. - Je passais dans le coin. - Le coin, c’est ton ex qui vit à trois rues, ou la supérette ouverte jusqu’à minuit ? Il hausse les épaules. Elle le déteste un peu plus pour être si beau dans sa chemise froissée et ses excuses invisibles. - Je peux entrer ? Elle devrait dire non. Claquer la porte. Se faire une tisane, lire u

Elle se lève, nue sous un teeshirt trop grand pour elle. Pas à elle. Erwane. Ou peut-être l’autre d’avant. Elle ne fait même plus attention. Ce qu’elle sait, c’est que la machine à café lui fait la gueule, que son loyer est en retard de deux semaines, et qu’elle a oublié qu’elle bossait aujourd’hui. “Merde. MERDE.” Elle se rue dans la salle de bain, glisse sur une culotte jetée par terre, manque de s’étaler, se rattrape au lavabo comme une héroïne de sitcom qui aurait trop baisé et pas assez dormi. Dans le miroir, elle se regarde, tire la langue, et dit tout haut : “Barbara Dolce, vingt-quatre ans, cœur en morceaux, chatte affamée, crédibilité au fond des chiottes. Bravo, ma grande.” Elle se lave à la va-vite, coiffe ses boucles rebelles en un chignon approximatif, enfile un pantalon noir froissé et une chemise blanche tachée de rouge à peine visible — du vin ? Du rouge à lèvres ? Peu importe. Son téléphone vibre. Un message de Mélanie, sa collègue du cabinet juridique : « Le c

⁃ Tu vas rire, mais j’ai encore couché avec Erwane . Ouais. Erwane. Le même Erwane que j’ai ghosté pendant deux mois, qui n’a pas su me choisir lorsque je l’ai posé un ultimatum ( moi ou l’autre fille ), qui m’a traitée de ‘dépendante affective’ - j’adore ce terme - et qui revient toujours quand sa meuf le délaisse. Bref. Je sais ce que tu vas dire. Je suis faible. J’ai besoin de thérapie. Et de lubrifiant de qualité. Je sais.” La voix de Barbara résonne dans le silence de sa chambre, capturée par le dictaphone de son téléphone. Elle s’est mise à enregistrer des mémos vocaux au lieu d’écrire un journal. C’est plus rapide, plus vrai, plus… elle. En face d’elle, son reflet dans le miroir la juge. Soutien-gorge noir jeté au sol, cheveux encore en bataille : elle ressemble à une mauvaise idée en pleine gueule de bois émotionnelle. “C’est pas que le sexe était mauvais, hein. C’est même ça, le problème. Erwane, c’est comme une chanson qu’on a trop écoutée : on connaît tous les refrains