1 — DOZE DIAS EM DUBAI

Júlia Valença

O prazo de doze dias começou a me incomodar antes mesmo de o avião tocar o chão.

Na tela do celular, a última mensagem de Paulo Meirelles continuava aberta: “Precisamos fechar essa diligência sem surpresas. O conselho do fundo espera uma recomendação objetiva.”

Objetiva. Essa era uma das palavras preferidas de quem queria uma resposta curta para uma pergunta complicada.

Prendi o cabelo, recolhi o notebook e esperei minha vez de sair. Passei parte das quinze horas anteriores lendo contratos de uma aquisição minoritária que prometia abrir portas para investidores brasileiros no mercado de hotelaria dos Emirados. Minha função não era escolher se o investimento parecia interessante. Era identificar os riscos jurídicos que ninguém queria descobrir depois da assinatura.

O Grupo Sahar controlava hotéis, serviços de apoio e contratos de operação. O Fundo Atlântico pretendia comprar uma participação minoritária. Eu assessorava o fundo, não a companhia local, e aquela distinção deveria acompanhar cada reunião, cada pedido de documento e cada palavra do meu parecer.

No desembarque, o ar-condicionado me recebeu antes que eu pudesse sentir o calor do lado de fora. Dubai surgiu aos poucos: placas em árabe e inglês, funcionários apressados, famílias, turistas, executivos segurando telefones como se alguma decisão mundial dependesse de uma mensagem respondida em dez segundos. A cidade real não parecia interessada em corresponder às fantasias de ninguém.

Minha mala demorou vinte minutos. O motorista contratado pelo fundo me esperava com uma placa discreta. Durante o trajeto até o hotel, vi avenidas largas, prédios em diferentes estágios de construção e ônibus transportando trabalhadores. Em alguns cruzamentos, os canteiros de obras pareciam acordados muito antes de todo o resto.

O telefone vibrou.

— Chegou? — Paulo perguntou, sem gastar uma saudação.

— Cheguei inteira. O que, depois do seu pacote de documentos, já considero uma vitória.

— Preciso de você na reunião de alinhamento às oito.

Olhei o relógio do painel. Passava das seis.

— Horário local?

— Claro.

— Então preciso que o hotel entenda o conceito de banho em tempo recorde. E preciso de café.

Ele soltou uma risada curta.

— O negócio é importante, Júlia.

— Meu trabalho também. É por isso que não vou assinar parecer dormindo.

— Ninguém falou em assinar nada hoje.

— Ótimo. Estamos começando a viagem com um ponto de concordância.

Paulo representava os investidores havia muitos anos e tinha o dom de tratar qualquer dificuldade como um detalhe operacional. Eu gostava dele nos dias em que lembrava que o Direito não era um balcão de carimbos.

No quarto, abri a pasta de trabalho antes de abrir a mala. A janela oferecia uma vista de torres de vidro e tráfego disciplinado. O meu reflexo aparecia sobre a paisagem: olheiras discretas, camisa amassada e a expressão de uma mulher que trocou a possibilidade de dormir por quinze anexos contratuais.

Minha mãe ligou enquanto eu procurava uma tomada.

— Aterrissou, filha?

— Sim. E já fui convocada para trabalhar antes de conhecer o travesseiro.

— Você puxou a quem?

— Espero que não esteja procurando culpados tão cedo.

Ela riu. Ouvir aquela risada me devolveu, por alguns segundos, a cozinha do apartamento onde cresci. Minha mãe passou anos trabalhando para pessoas que confundiam salário com licença para humilhar. Eu me lembrava dela treinando respostas diante do espelho e desistindo de dizê-las na manhã seguinte. Talvez por isso tivesse aprendido cedo que uma assinatura pode ser tão pesada quanto uma ordem.

— Come direito — ela pediu. — E não entra em discussão com milionário sem almoçar.

— Essa recomendação veio tarde demais para algumas fases da minha carreira.

Desliguei sorrindo. Depois me sentei e fiz a primeira coisa que sempre fazia diante de um contrato grande demais: desenhei uma linha entre o que sabia, o que suspeitava e o que ainda precisava perguntar.

A documentação preliminar do Sahar era impecável na apresentação. Havia gráficos elegantes, políticas internas de responsabilidade, relatórios de conformidade e fotografias de projetos comunitários. O tipo de material que tranquilizava investidores à primeira vista. O meu trabalho começava justamente depois dessa primeira vista.

Às oito, encontrei Paulo numa sala de reuniões do próprio hotel. Ele estava acompanhado de uma analista financeira brasileira, Helena Costa, e de um representante administrativo local do fundo. Uma tela mostrava a programação dos próximos dias.

— A ideia é otimizar as entrevistas — Paulo anunciou. — Amanhã temos a apresentação executiva. Depois, reuniões com jurídico, controladoria e operações. No fim da semana, espero que você esteja confortável com a matriz de riscos.

— Confortável não é a palavra que costumo usar — respondi, abrindo meu computador. — Preciso de acesso à sala virtual completa, inclusive aos contratos de prestação de serviços e aos documentos de suporte dos custos operacionais.

Helena apontou para uma coluna.

— Já solicitaram os contratos com fornecedores estratégicos.

— Estratégicos para a receita ou para o funcionamento dos hotéis?

A pergunta fez Paulo franzir a testa.

— Existe diferença?

— Uma grande. Uma empresa pode terceirizar metade da operação e apresentar seus riscos como se estivessem todos fora da fotografia. Quero saber quem emprega as pessoas que mantêm essa estrutura funcionando.

Paulo consultou o relógio.

— Não transforme a diligência num levantamento universal de relações trabalhistas. O fundo está comprando uma participação, não assumindo a administração diária.

— Ainda assim, os riscos de um contrato podem afetar a companhia e o investimento. Vou delimitar a análise por materialidade. Não vou fingir que fornecedores essenciais não existem.

Ele ficou em silêncio por um instante.

— Faça seu trabalho. Só preciso de pragmatismo.

— E eu preciso de documentos.

Encerrada a reunião, recebi credenciais de acesso à sala virtual. O sistema abriu dezenas de pastas. Entre contratos de hotelaria e relatórios financeiros, uma tinha o nome Najma Services. A empresa figurava como fornecedora de lavanderia, limpeza e apoio operacional de diversas unidades.

Cliquei no índice. Havia um contrato principal, aditivos, um quadro de custos e um relatório resumido de conformidade. Procurei a relação entre os totais pagos e as obrigações assumidas com os empregados. Não estava ali. Encontrei uma nota de rodapé que remetia a um anexo ainda não disponibilizado.

Mandei uma solicitação formal pelo sistema. Em seguida, anotei a pendência na matriz de riscos.

Helena aproximou-se quando percebeu minha expressão.

— Algum problema?

— Ainda não sei. Falta uma peça.

— Às vezes eles esquecem de subir o arquivo.

— Às vezes. É por isso que a gente pede antes de concluir qualquer coisa.

De volta ao elevador, vi a confirmação de que meu pedido havia sido encaminhado ao departamento de operações do Sahar. Um nome aparecia como responsável pela resposta: Nabil Qassem.

Eu não conhecia Nabil. Também não conhecia o homem que presidia o grupo. Nas apresentações, seu nome vinha acompanhado de um título que parecia ocupar mais espaço do que qualquer cláusula: Sheikh Idris Al-Harith.

Naquele momento, nenhum dos dois me interessava como pessoa. Eu só queria a peça que faltava.

Quando entrei no quarto, uma notificação aguardava no computador. O anexo já estava disponível.

Abri o arquivo, comecei a examinar seu conteúdo. Não encontrei a assinatura do responsável nem a data da última revisão.

Passei os olhos pela primeira página.

A viagem tinha acabado de ficar mais complicada.