Capítulo 1

Vincenzo Moretti não precisava levantar a voz para ser obedecido.

Na verdade, quase nunca levantava.

Sentado atrás da grande mesa de madeira escura em seu escritório, ele analisava alguns documentos enquanto a cidade começava a despertar do outro lado das janelas.

O relógio marcava oito e quarenta e sete.

Uma xícara de café permanecia intocada ao lado de sua mão direita. Sobre a mesa havia contratos de importação, relatórios financeiros e uma pasta preta que, apesar de parecer comum, continha informações que jamais seriam encontradas nos arquivos oficiais da empresa.

Vincenzo terminou de ler a última página.

— Entre.

A voz veio depois de duas batidas na porta.

Matteo entrou e fechou a porta atrás de si.

— Bom dia.

Vincenzo ergueu os olhos.

— O devedor?

— Ainda não apareceu.

Ele fechou a pasta.

— E o dinheiro?

— Também não.

Vincenzo permaneceu em silêncio por alguns segundos.

Não parecia surpreso.

— Quanto tempo?

— Quatro semanas desde o último pagamento.

— Quatro semanas não são quatro meses.

— Não.

Matteo colocou um envelope sobre a mesa.

— Mas ele parou de atender às ligações. Ontem também não apareceu no restaurante onde costuma beber.

Vincenzo abriu o envelope.

Havia algumas fotografias e informações sobre o homem.

Alberto Bellini.

Quarenta e oito anos.

Dívidas acumuladas.

Problemas com bebida.

Apostas.

E uma capacidade impressionante de gastar dinheiro que não possuía.

Vincenzo passou os olhos pelo relatório.

— Quanto?

— Cento e vinte mil.

Ele ergueu uma sobrancelha.

— Cento e vinte?

— É.

Vincenzo soltou um suspiro discreto.

— Para alguém que não consegue administrar nem a própria vida, ele certamente encontrou maneiras criativas de administrar o dinheiro dos outros.

Matteo quase sorriu.

Quase.

— Encontramos o endereço residencial — continuou. — Ainda está registrado no nome dele.

— E ele está lá?

— Não sabemos.

Vincenzo fechou o envelope.

— Então vamos descobrir.

Matteo assentiu.

— Você quer que eu vá?

Vincenzo levantou-se.

— Não.

— Tem certeza?

— Sim.

Pegou o paletó que estava sobre a cadeira.

— Quero resolver isso pessoalmente.

Não era uma questão de dinheiro.

Cento e vinte mil eram importantes, mas não eram suficientes para tirar Vincenzo Moretti de seu escritório.

O problema era outro.

Alberto Bellini havia recebido uma oportunidade.

Depois outra.

E mais uma.

Vincenzo não gostava de repetir cobranças.

Principalmente quando o devedor começava a acreditar que seu silêncio era uma opção.

Ი︵𐑼

A casa dos Bellini ficava em uma rua tranquila, distante das regiões mais movimentadas da cidade.

Vincenzo estacionou o carro diante do portão.

Olhou pela janela.

A casa não parecia abandonada.

As cortinas estavam abertas.

Havia vasos de plantas próximos à entrada e algumas caixas empilhadas perto da parede.

Ele desceu do carro.

Matteo ficou alguns passos atrás.

Vincenzo tocou a campainha.

Nada.

Esperou.

Tocou novamente.

Dessa vez, ouviu passos.

Lentos.

Cuidadosos.

A fechadura girou.

A porta se abriu apenas alguns centímetros.

— Quem é?

A voz feminina o fez parar por um instante.

Vincenzo esperava encontrar Alberto Bellini.

Não uma mulher.

— Vincenzo Moretti.

Silêncio.

— Eu deveria conhecer você?

Matteo desviou o olhar para esconder um sorriso.

Vincenzo apenas a observou.

A jovem estava atrás da porta, usando roupas simples e os cabelos castanhos caindo até a cintura em ondas suaves.

Mas havia algo diferente.

Ela não estava olhando exatamente para ele.

Seus olhos permaneciam direcionados para um ponto ligeiramente ao lado.

Vincenzo percebeu.

— Estou procurando Alberto Bellini.

— Meu pai?

— Sim.

Ela apertou um pouco os dedos contra a porta.

— Ele não está.

— Sabe onde está?

— Não.

Vincenzo ficou em silêncio.

— Ele saiu ontem?

— Não sei.

— Ele costuma avisar quando sai?

A mulher soltou uma pequena risada sem humor.

— Não.

Havia algo naquela resposta.

Não medo.

Irritação.

Talvez cansaço.

Vincenzo observou o interior da casa.

Tudo estava organizado.

Ao contrário das informações que tinha sobre Alberto.

— Você mora aqui?

— Moro.

— Sozinha?

Ela franziu levemente a testa.

— Por que tantas perguntas?

Vincenzo percebeu que havia ido longe demais.

— Seu pai tem assuntos pendentes comigo.

Ela ficou quieta.

— Dívidas?

A pergunta veio tão diretamente que Matteo olhou para Vincenzo.

Ele não respondeu imediatamente.

Ela suspirou.

— Então sim.

— Ele comentou alguma coisa?

— Não precisava.

Lucia passou a mão pelos cabelos, afastando algumas mechas do rosto.

— Se você veio cobrar, pode voltar outro dia.

— E por que eu voltaria?

— Porque ele não está aqui.

Vincenzo quase sorriu.

Aquela mulher tinha uma maneira curiosamente direta de conversar com um desconhecido.

— Você não parece preocupada.

— Eu deveria?

— Talvez.

— Por quê?

Vincenzo a encarou.

Só então percebeu que ela não estava olhando para ele.

Não de verdade.

Seu olhar permanecia parado.

Os olhos tinham uma aparência diferente, opaca, sem acompanhar seus movimentos.

Ela era cega.

A compreensão veio silenciosamente.

E, de repente, algumas coisas da conversa fizeram sentido.

A maneira como ela perguntou quem estava diante da porta.

O fato de não ter olhado para ele.

A atenção exagerada aos sons.

Vincenzo baixou discretamente o olhar.

— Não.

Lucia franziu a testa.

— Não o quê?

— Nada.

Ele deu um passo para trás.

— Diga ao seu pai que eu estive aqui.

— Posso perguntar seu nome novamente?

Vincenzo ergueu os olhos.

— Vincenzo.

Ela repetiu baixinho:

— Vincenzo.

Como se estivesse tentando guardar o som.

— Certo.

Ele se virou.

— E, Vincenzo?

Ele parou.

— Sim?

— Se encontrar meu pai...

Ela hesitou.

— Diga para ele voltar para casa.

Vincenzo olhou para ela por cima do ombro.

Havia algo naquela frase que não combinava com uma simples cobrança de dívida.

Não era apenas irritação.

Era preocupação.

— Eu direi.

Ele caminhou até o carro.

Antes de entrar, olhou novamente para a casa.

Lucia ainda estava parada à porta.

Quando ouviu o motor ligar, fechou a porta.

Vincenzo entrou no carro.

Matteo sentou-se ao lado dele.

Por alguns segundos, nenhum dos dois falou.

Então Matteo perguntou:

— Era a filha?

— Sim.

— Ela sabe da dívida?

Vincenzo olhou pela janela.

— Sabe o suficiente.

— Parece tranquila.

— Não está.

Matteo o encarou.

— Como sabe?

Vincenzo demorou um instante para responder.

— Ela pediu que eu dissesse ao pai para voltar para casa.

O carro começou a se afastar.

Vincenzo olhou uma última vez pelo retrovisor.

A casa desapareceu na curva.

Ele voltou os olhos para a rua.

— Encontre Alberto.

— E quando encontrarmos?

Vincenzo ajeitou o punho da camisa.

Sua expressão voltou a ser a mesma de sempre.

Fria.

Impenetrável.

— Dessa vez, ele vai pagar.