Arte do destino

Duas horas.

Era exatamente esse tempo que eu encarava aquela tela branca.

Nenhuma pincelada.

Nenhuma ideia.

Nada.

Talvez o meu talento tivesse ido embora... e eu fosse a última pessoa a perceber.

Minha mãe fez horas extras durante meses para pagar meu curso de pintura.

Meu pai vendeu a caminhonete.

E eu...

Eu não consigo terminar um único quadro.

O brilho da tela interrompe meus pensamentos antes que eu afunde ainda mais neles. Olho para o brilho e encontro o contato de Summer, minha melhor amiga.

Largo o pincel com um suspiro de alívio e limpo os dedos sujos de tinta na calça jeans surrada.

“Você tem exatamente duas horas para ficar pronta.

E não inventa desculpa.

Verde-esmeralda é sua cor.”

Olho da mensagem para o meu quadro sem vida e tomo uma decisão rápida. Qualquer coisa — até mesmo a festa da empresa onde a Summer trabalha — é melhor do que continuar encarando o meu próprio fracasso artístico. Apenas respondo com um "Ok" e corro para o banho.

No espelho, o vestido verde parecia a única cor viva em um dia completamente cinza. Por um segundo me questiono se ele é realmente a escolha mais adequada para o momento…

Mas, antes que eu possa ter uma crise de arrependimento e me enfiar de volta no pijama, a campainha toca. A voz elétrica de Summer atravessa a madeira da porta:

— Vamooos, Clara! Eu não posso me atrasar!

Abro a porta com um meio sorriso.

— Já estou pronta. Só preciso colocar os saltos e retocar o batom.

Summer me olha de cima a baixo, os olhos brilhando.

— Uau, Clara... você está linda! Eu não disse que verde é a sua cor? Estou tão animada! Hoje o CEO vai estar lá também. Sabia que quase ninguém nunca o viu fora das paredes daquele escritório? Ele é praticamente um mito.

Ao chegarmos ao luxuoso salão do hotel, o impacto é imediato.

O espaço é gigantesco. Me sinto deslocada.

Apenas o lustre sozinho devia valer mais do que todo o meu apartamento.

Tudo que se passa em minha mente é que nunca mais teria chance de pisar naquele lugar.

O contraste é nítido: quase todo mundo veste roupas elegantes em tons sóbrios.

Olhando para o meu próprio vestido vibrante, sinto um frio na barriga e dou um passo atrás.

Por um segundo, me sinto pronta para correr para longe.

— Summer, você não acha melhor a gente voltar? Eu posso passar em casa rapidinho e colocar algo mais... discreto?

— Deixe de bobagem, você está maravilhosa! — ela sussurra, me dando um empurrãozinho de leve com o ombro. — Olha, aquela ali é a fila de recepção. Vamos!

Antes que eu possa protestar, Summer já me arrasta pela mão em direção à entrada principal do salão.

Uma pequena fila de convidados se move em um ritmo corporativo perfeito.

— Olha! Aqueles são o CEO e o diretor de operações da empresa — sussurra Summer no meu ouvido, quase dando pulinhos.

De longe, por entre as cabeças à minha frente, observo a figura de dois homens.

Um deles carrega um sorriso gentil e polido, esbanjando simpatia com cada funcionário que passa. O outro... bem, o outro passa uma sensação intensa.

Ele ostenta um sorriso quase mecânico e um olhar gélido, como se preferisse estar em qualquer outro lugar do mundo, menos ali.

Os funcionários sorriem para o homem de expressão gentil.

Para o outro...

Apenas abaixam discretamente a cabeça. 

A cada passo em direção a eles, minha coragem ficava alguns metros para trás.

Eu definitivamente não pertenço àquele lugar.

Logo chega a nossa vez de sermos cumprimentadas. Summer vai na frente, sendo recebida pelo homem de sorriso simpático.

— Olá, senhorita Summer. É um prazer ter você conosco hoje — ele diz, com um aperto de mão leve e educado.

— Esta é minha amiga, Clara — ela me apresenta, com um tom de voz que esbanja uma empolgação notória, criando um contraste absurdo com a figura imponente e fria logo ao seu lado.

Quando me dou conta, estou cara a cara com ele.

Estendo minha mão, relutante diante da pressão esmagadora do seu olhar sobre mim.

Assim que a sua mão grande entra em contato com a minha, o calor da mão dele atravessa a minha pele antes que eu consiga lembrar como se respira e sem ter para onde fugir, levanto lentamente a cabeça e, pela primeira vez naquela noite, esqueço completamente onde estou.

Por um segundo, sinto a pressão de seu aperto mudar.

Ficamos parados ali, em silêncio e, sem que nenhum de nós perceba, o toque se estende por muito mais tempo do que o necessário para um cumprimento formal.

O diretor ao lado dele — cujo crachá indica se chamar Victor — pigarreia sutilmente, nos arrancando daquele transe.

Seus dedos deslizaram lentamente pela minha pele antes de, enfim, me libertarem.