Inverno em Londres

― Que diabos eu estou fazendo aqui?

A pergunta escapa dos meus lábios em um sussurro enquanto encaro meu próprio reflexo no espelho.

― Onde é que eu estava com a cabeça quando resolvi aceitar cobrir esse evento?

Hoje começa a semana de moda mais conhecida do país: a São Paulo Fashion Week.

E, para completar o meu desespero, hoje também será o meu primeiro trabalho como modelo.

Tecnicamente, não sou exatamente uma modelo. Tenho um blog de moda há cerca de três anos e, desde então, faço trabalhos para diversas marcas, participo de campanhas, fotografo looks e apareço em eventos. Já estou acostumada com câmeras, flashes e pessoas me observando.

Mas nunca desfilei.

Muito menos em uma passarela como aquela.

Ali estavam alguns dos maiores nomes da moda nacional e internacional, além de jornalistas, influenciadores, empresários e uma quantidade assustadora de pessoas que pareciam saber exatamente o que estavam fazendo.

E eu?

Eu só queria descobrir como não cair do salto.

Entrei nesse mundo pouco depois do meu casamento. Precisava ocupar a cabeça, principalmente porque Guilherme nunca gostou muito da ideia de eu passar o dia inteiro fora de casa.

Segundo ele, eu ficava "batendo pernas por aí".

Ele é meio antiquado. Eu sei.

O mais engraçado é que temos praticamente a mesma idade.

Mas, apesar de tudo, acabei me tornando muito boa no que faço. Meu blog cresceu rapidamente, conquistei milhares de seguidores e algumas marcas começaram a me procurar.

É claro que minha posição social ajudou.

Não vou fingir que não.

Ter acesso a determinadas roupas, lugares e eventos facilita bastante quando você trabalha com moda. Mas eu também me esforcei para construir alguma coisa que fosse realmente minha.

Pelo menos é o que gosto de pensar.

Hoje cheguei mais cedo ao evento justamente para mostrar um pouco dos bastidores aos meus seguidores.

Só não esperava que acabaria participando do desfile.

Uma das modelos torceu o tornozelo poucas horas antes de entrar na passarela. Eu estava ao lado de Robert, o organizador do evento e também um grande amigo meu, quando ele olhou para mim.

E tomou uma decisão.

Por mim.

― Laura vai no lugar dela.

Até hoje não sei se ele estava brincando.

Só sei que, quando percebi, já estava sendo maquiada e vestida.

Agora estou diante do espelho, pronta para entrar na passarela, enquanto Maria, responsável pelos últimos ajustes do figurino, tenta fazer alguma coisa para que eu não pareça estar usando um saco de batatas.

― Laura, fica tranquila. Você vai arrasar.

Olho novamente para o espelho.

Não tenho tanta certeza.

Estou usando um macacão cinza de mangas com tiras e calça flare. Maria está ajustando a barra e prendendo a costura para que nada se solte durante o desfile.

O problema é que a roupa definitivamente não foi feita para alguém com meus um metro e sessenta e cinco.

Provavelmente a modelo original tem seus um metro e oitenta.

Eu pareço uma criança usando a roupa da mãe.

Para tentar compensar, colocaram um cinto da mesma cor na minha cintura.

Por cima, uma camisa que, sinceramente, não sei nem como descrever.

Há escritas BURBERRY nas duas partes da gola e também na barra, além de alguns detalhes amarelos espalhados pelo tecido.

E a maquiagem...

Meu Deus.

É roxa.

Estou tão estranha que talvez "horrível" seja uma definição mais adequada.

Ainda bem que o estilista não consegue ler pensamentos.

― Laura, gostou da roupa? ― Maria pergunta, toda entusiasmada.

― Claro! É linda.

Minto com um sorriso.

― Ótimo! Ela é sua. Então, querida, vamos começar em dez minutos. Você será a quinta a entrar. Vai até o final da passarela, vira para o público e depois volta. Serão duas trocas de roupa. Você vai desfilar três vezes e, na última, entra junto com o estilista. Eu estarei aqui para ajudar no que precisar. Alguma dúvida?

Levanto a mão timidamente.

― Sim.

― Pode perguntar.

― Posso desistir?

Maria começa a rir.

― Você é hilária. E não, não pode.

Ela fala com tanta tranquilidade que parece estar me mandando tomar um café, e não entrar em uma das passarelas mais importantes do país.

― Pessoal! Cinco minutos! Todos em suas posições!

Um rapaz aparece na porta, avisando que está na hora de nos prepararmos.

Meu coração começa a bater tão forte que tenho certeza de que todos conseguem ouvir.

Meu Deus.

E se eu cair?

E se meu salto prender?

E se eu esquecer para onde tenho que ir?

E se eu simplesmente travar no meio da passarela?

Nunca fiquei tão nervosa assim.

Nem no meu casamento.

E olha que, naquele dia, meu noivo resolveu se atrasar.

Cinco minutos antes da cerimônia, para ser mais exata.

Eu já estava entrando em pânico e quase decidida a cancelar tudo quando ele finalmente apareceu.

A desculpa?

Trabalho.

É isso que dá quando você se casa com um empresário.

― Laura!

A voz do rapaz me tira dos pensamentos.

― É a sua vez. Vai lá e arrasa nesse salto, gata.

Ele termina de ajeitar meu figurino.

― Não tem mistério. Escolhe um ponto para olhar, caminha até ele, respira e volta. Não olha para a plateia. Só para o ponto.

Assinto.

― Tá lindíssima. Agora vai, garota!

Ele me dá um pequeno empurrão em direção à entrada.

Dou um passo.

Olho para o público.

E travo.

Centenas de pessoas estão olhando para mim.

Luzes.

Câmeras.

Fotógrafos.

Gente conversando.

Meu Deus.

― Laura... vai.

A voz do rapaz chega baixinha aos meus ouvidos.

― Agora.

Respiro fundo.

Procuro um ponto qualquer para fixar o olhar.

No final da passarela há uma luz forte iluminando as iniciais SPFW.

É para lá que eu vou.

Um passo.

Depois outro.

Não olha para ninguém.

Só para a luz.

Vai, Laura.

Você consegue.

Enquanto caminho, penso que isso é muito parecido com morrer.

Só que de salto alto.

Chego ao final da passarela.

Viro.

E volto sem olhar para absolutamente ninguém.

Dessa vez, meu ponto de referência é o rapaz que me mandou entrar. Nem sei o nome dele.

Quando finalmente chego até ele, a tensão desaparece de uma vez.

Dou um pulo em seus braços.

― Eu acabei de desfilar na SPFW!

Ele começa a rir.

― Sim! Agora você está mundialmente famosa, gata!

― Meu Deus!

Rio, ainda tentando recuperar o fôlego.

― Agora vai trocar de roupa e corre para cá. Você entra logo atrás da próxima modelo.

― Laura!

Maria me chama novamente.

Corro para a troca de roupa.

Dessa vez, o look é algo que eu realmente usaria.

Um conjunto dourado, com blazer estilo terninho e calça de alfaiataria no mesmo tom, ambos cobertos por pedrarias. Para completar, um scarpin dourado.

Olho para mim mesma no espelho.

Agora sim.

― Esse eu gostei.

Maria sorri.

― Eu sabia.

O desfile termina e, por alguns segundos, fico parada nos bastidores tentando entender o que acabou de acontecer.

Eu realmente desfilei.

Na São Paulo Fashion Week.

Pego meu celular.

A tela está praticamente lotada de notificações.

Centenas de mensagens.

Ligações da minha mãe.

Do meu pai.

Da Clara, é claro.

Mas nenhuma do Guilherme.

Olho para o celular por alguns segundos.

Ele já deve saber.

Decido ligar.

No quarto toque, ele atende.

― Alô? Oi, meu amor.

A voz dele é fria.

― Oi.

― Você está ocupado?

― Sempre estou ocupado, Laura.

Reviro os olhos.

― Eu queria te contar uma coisa que aconteceu hoje.

― Então fala. Estou no meio de uma reunião.

― Ah... claro.

Respiro fundo.

― Eu vim cobrir aquele evento que tinha comentado com você. A São Paulo Fashion Week. E uma modelo acabou se machucando. O Robert me viu e me chamou para desfilar no lugar dela.

Faço uma pausa, sorrindo sem perceber.

― E eu aceitei. Eu desfilei, Guilherme! Foi incrível. Eu estou tão feliz.

Do outro lado, silêncio.

Então ele responde:

― Você ligou no meio de uma reunião importante para contar que estava brincando de desfile de moda?

Meu sorriso desaparece.

― Não é brincadeira. Foi uma oportunidade e...

― Você não deveria estar preparando o jantar?

Fico em silêncio.

― Desculpa, é que eu...

― Sempre cheia de desculpas, não é, Laura?

Fecho os olhos por um instante.

Tem gente passando ao meu redor.

Não posso chorar.

Não aqui.

― Amor, nós temos a Joana. E, além disso, eu liguei para saber se você gostaria de vir comemorar comigo e com o pessoal do evento. Tem muita gente importante aqui. Achei que seria bom para a sua imagem e...

― Laura, sabe o que seria bom para a minha imagem?

A voz dele fica ainda mais dura.

― Ter uma esposa que comparece. Que não fique o tempo inteiro grudada no celular ou brincando com alguma porcaria de internet, trocando de roupa para tirar foto.

Meu peito aperta.

― Seria bom se você cuidasse dos afazeres da casa. Foi para isso que eu arrumei uma esposa, e não para ficar batendo perna por aí e torrando todo o meu dinheiro em shopping.

Engulo em seco.

Não quero que ele perceba o quanto aquelas palavras me machucaram.

― Amor...

Minha voz sai baixa.

― Então eu vou para casa ajudar a Joana a preparar...

― Não vou chegar a tempo para o jantar. Não me espere.

― Mas, você...

― Mais nada, Laura. Tenho uma reunião para terminar e preciso correr atrás do prejuízo que você causou me ligando.

Meu coração dispara.

― Mas que preju...

A ligação cai.

Fico olhando para a tela do celular.

Ele desligou.

Simplesmente desligou.

― Filho da mãe...

Respiro fundo e aperto o aparelho entre os dedos.

― Que ódio.

Minha voz sai quase em um sussurro.

― Laura Mantovani?

Levanto os olhos.

Um homem está parado à minha frente.

E, pelo jeito como ele me encara, tenho a sensação de que aquela conversa está prestes a mudar completamente o rumo da minha vida.