KAPITEL 3 – ASCHE UND ERINNERUNG

Zwei Tage nach dem Notartermin kam der Strom zurück ins Solis-Haus, und mit ihm eine Stille, die lauter war als das Dunkel. Mara begann damit, Räume zu inventarisieren. Das war sachlich, praktisch, und ließ keinen Raum für Gefühle, was genau die Intention war.

Sie arbeitete von oben nach unten. Das Dachgeschoss zuerst, drei verstaubte Räume voller Möbel aus verschiedenen Jahrzehnten, die ihre Mutter nicht weggeworfen hatte, weil Elisa Solis an dem Glaubenssatz festgehalten hatte, dass alles irgendwann seinen Zweck finden würde. Dann das erste Obergeschoss, die Schlafzimmer, das Badezimmer mit den mintgrünen Fliesen aus den Siebzigern, die nie ersetzt worden waren, weil sie der Mutter gefielen. Dann, am Nachmittag des zweiten Tages, das Erdgeschoss.

Das Wohnzimmer war das Herzstück des Hauses. Hohe Decken mit Stuckverzierungen, eine Bücherwand, die alle vier Seiten füllte, und in der Mitte, wie ein Thron, der Sessel ihrer Mutter. Weinrot, leicht abgewetzt an den Armlehnen, mit einem Fußhocker davor, auf dem ein halbfertiges Strickprojekt lag. Als hätte Elisa nur kurz das Zimmer verlassen.

Mara setzte sich auf den Boden und starrte das Strickzeug an. Knäuel aus blauem Garn, zwei Nadeln, ein Muster, das sie nicht entziffern konnte. Ihre Mutter hatte nie etwas davon fertiggestellt. Angefangen und dann weitergemacht zu etwas Neuem, eine Art kreative Ungeduld, die Mara von ihr geerbt hatte.

Sie hörte die Tür. Trat Damian ein.

Er hatte angeklopft, leise, und gewartet, bis sie geantwortet hatte, und selbst das war anders als früher. Der Damian, den sie gekannt hatte, hatte Türen mit einer Selbstverständlichkeit geöffnet, die keine Fragen stellte. Dieser hier fragte an.

„Ich habe einige Unterlagen, die der Notar mit der Inventarliste verknüpft hat." Er hielt einen Ordner hoch. „Für die Versicherungsbewertung."

„Stell ihn hin." Mara stand auf, wischte Staub von ihren Jeans. „Danke."

Er stellte den Ordner auf den Couchtisch und blieb dann stehen. Sah sich in dem Zimmer um. Sein Blick blieb an der Bücherwand hängen, wanderte zu dem Foto auf dem Kaminsims, das die Familie Solis an einem Sommertag zeigte, Mara mit zwölf Jahren, breit grinsend, ihre Mutter neben ihr mit dem Ausdruck, den Mara nur als vollendete Mutterliebe beschreiben konnte.

„Ich vermisse sie auch", sagte Damian.

Mara antwortete nicht sofort. Die Stille zwischen ihnen war nicht feindlich. Das überraschte sie.

„Wann hast du sie zuletzt gesehen?" fragte sie schließlich.

„Drei Monate vor ihrem Tod. Wir haben Kaffee getrunken." Er machte eine kurze Pause. „Sie hat über dich gesprochen. Über eine Ausstellung, die du in Hamburg hattest."

„Die Nordlichter-Reihe."

„Sie war stolz auf dich."

Mara schluckte. Das war die Art von Information, die sie nicht gebraucht hatte und die sie gleichzeitig mehr brauchte als alles andere. Sie drehte sich zur Bücherwand um und begann, die Rücken der Bücher zu lesen, weil sie irgend etwas tun musste, das ihre Augen beschäftigte.

„Wie oft hast du sie gesehen?" fragte sie. „In diesen sieben Jahren."

„Regelmäßig."

Sie ließ das sacken. Ihre Mutter hatte ihn regelmäßig gesehen. Hatte Kaffee mit ihm getrunken. Hatte über Mara gesprochen. Und hatte Mara nie davon erzählt.

„Sie hat mir nicht gesagt, dass ihr euch seht."

„Ich weiß."

„Hat sie dir gesagt, warum nicht?"

Ein kurzes Zögern. „Ja."

Mara wandte sich um. „Und?"

Damian sah sie direkt an, und in diesen Augen war etwas, das er sonst nicht zeigte. Es war keine Schwäche, es war kein Mitleid. Es war etwas, das sie nicht einordnen konnte, weil sie sieben Jahre damit verbracht hatte, diese Augen aus ihrem Gedächtnis zu streichen.

„Weil du es ihr verboten hast", sagte er leise.

Mara blinzelte. Dann erinnerte sie sich. Einmal, in einem langen Telefonat, kurze Zeit nachdem sie gegangen war, kurze Zeit nachdem sie aufgehört hatte zu weinen und mit der Wut angefangen hatte, hatte sie ihrer Mutter gesagt, dass sie nicht wissen wollte, was Damian Voss tat oder dachte oder war. Dass sie nie wieder seinen Namen hören wollte.

Sie hatte nicht erwartet, dass ihre Mutter das wörtlich nehmen würde. Und nun stand dieser Wörtlichkeit gegenüber, in dem Wohnzimmer mit dem Strickzeug und dem Stuckkamin, und erkannte, dass Elisa Solis sie auf ihre Weise geliebt hatte: indem sie jeden Wunsch erfüllte, auch den, der Mara geschadet hatte.

„Das war unklug von mir", sagte Mara.

„Du warst verletzt."

„Das rechtfertigt keine Entscheidungen mit Langzeitkonsequenzen."

Damian schwieg. Das war auch anders als früher. Früher hatte er immer eine Antwort bereit gehabt.

Mara öffnete den Ordner, den er mitgebracht hatte, und begann, die ersten Seiten zu lesen. Die Situation hatte ihre Feindseligkeit verloren und etwas Unangenehmeres angenommen: eine Art fragile Normalität, die sich anfühlte wie das Eis auf einem See im Frühjahr. Trug noch, aber man wusste nicht wie lange.

„Ich fange heute mit der Küche an", sagte sie, ohne aufzusehen. „Die Elektrik muss geprüft werden, bevor irgendwas bewertet wird."

„Ich kenne einen Elektriker. Vertrauenswürdig."

„Ich habe keinen Grund, deinen Empfehlungen zu vertrauen."

„Nein." Er bewegte sich zur Tür, blieb kurz im Rahmen stehen. „Aber du hast auch keinen Grund, ihnen zu misstrauen. Das ist ein Unterschied."

Mara sah auf. Er war schon halb draußen, nur sein Profil noch sichtbar, und das Licht fiel so auf ihn, dass sie für eine Sekunde nicht den mächtigen Mann sah, der halb Ravenmoor kontrollierte, sondern den jungen Mann, der einmal in diesem Zimmer gesessen und ihr vorgelesen hatte, wenn sie krank war.

Dann war er weg, und sie saß allein mit den Unterlagen und dem Strickzeug ihrer Mutter und dem Gefühl, dass dreißig Tage eine bedeutend kompliziertere Zahl waren als sie gedacht hatte.

Am Abend rief sie Lena an.

„Er war da", sagte Mara, ohne Präambel.

„Und?" Lenas Stimme war die Stimme von jemandem, der auf einem Sofa saß und die volle Aufmerksamkeit schenkte.

„Und er hat Dinge gesagt, die ich nicht erwartet hatte." Mara pausierte. „Er war menschlich."

„Oh nein."

„Genau."

„Mara." Lena klang nun ernsthafter. „Ich recherchiere gerade an einem Artikel über Stadtentwicklung in Ravenmoor. Voss ist der Hauptinvestor hinter mindestens vier Großprojekten, die unter fragwürdigen Umständen genehmigt wurden. Ich erwähne das nicht, um dich zu warnen. Ich erwähne es, weil..." Ein kurzes Zögern. „Weil ich glaube, dass Ravenmoor ein Ort voller Geheimnisse ist, und ich mir nicht sicher bin, ob deine Mutter nicht selbst in etwas verwickelt war."

Mara öffnete den Mund. Schloss ihn wieder. Sah auf die Kiste, die noch ungeöffnet auf dem Schreibtisch stand, die versiegelte Kiste aus dem Nachlass ihrer Mutter, die sie noch nicht hatte anrühren können.

„Was meinst du mit verwickelt?"

„Ich weiß es noch nicht. Aber ich komme am Wochenende nach Ravenmoor." Lena sprach bestimmt. „Lass die Kiste zu, bis ich da bin."

Mara starrte die Kiste an. Außen war sie aus dunkelbraunem Leder, abgenutzt an den Ecken, mit einem Messingschloss, zu dem der Notar keinen Schlüssel mitgeliefert hatte, weil der Schlüssel laut Verfügung erst nach dreißig Tagen ausgehändigt werden durfte. Etwas darin wartete. Etwas, das ihre Mutter für wichtig genug gehalten hatte, um bürokratische Barriere

n zu errichten.

„Ich lasse sie zu", sagte Mara.

Aber ihre Hand lag bereits auf dem kalten Leder.