Les Apparences Trompeuses

Chapitre 9 : Les Apparences Trompeuses

Kiara

Le claquement de la porte d’entrée résonne comme un coup de tonnerre dans le silence ouaté du penthouse. Je suis assise sur le canapé, un mug de café brûlant entre les mains, mais je ne l’ai pas porté à mes lèvres. Je l’attends. Le journal people est étalé sur la table basse, la photo en première page, nos deux silhouettes floues mais indiscutables, mes lèvres sur les siennes.

Rayan entre dans le salon comme une tempête. Il ne me regarde pas. Il arrache sa cravate d’un geste sec et la jette sur un fauteuil. La colère crispe sa mâchoire, durcit ses yeux noirs.

— Tu es contente de toi ?

Sa voix est basse, vibrante, bien plus dangereuse qu’un cri. Je repose délicatement le mug sur la table, prenant mon temps pour répondre. Mon cœur bat plus vite, mais je refuse de le montrer.

— Je ne vois pas de quoi tu parles.

Il saisit le journal pour le brandir devant moi, le papier glacé tremblant sous ses doigts crispés.

— De ça, Kiara. La une. Tu avais besoin d’en faire autant ? Un effleurement de bouche aurait suffi. Là, on dirait la couverture d’un roman d’amour.

Je me lève, refusant de rester en position d’infériorité. Mes pieds nus s’enfoncent dans le tapis moelleux alors que je m’avance vers lui, sentant mon propre sang bouillir sous ma peau.

— C’est toi qui m’a demandé d’être sa femme parfaite, non ? La femme amoureuse, dévouée, qui ne vit que pour son mari. Tu crois que ça se joue à moitié ? Tu ne peux pas exiger le grand jeu et te plaindre quand je le joue.

— Je te demande de jouer un rôle, pas de t’y jeter à corps perdu.

Le sarcasme déforme mes lèvres en un sourire qui n’a rien de doux. Nos premiers vrais éclats de voix fendent l’air climatisé, brisant le vernis de la relation purement professionnelle que nous entretenions jusqu’ici. Je sens cette digue céder en moi, et les mots que je retenais depuis des jours affluent.

— Tu sais quel est ton problème, Rayan ? Tu veux tout contrôler. Chaque geste, chaque regard. Mais tu ne peux pas. Je ne suis pas un de tes employés qu’on programme. Tu m’as choisie pour ça, justement. Parce que je suis crédible. Alors assume.

                    __Rayan__

Sa tirade me frappe comme une gifle. Je la regarde, debout devant moi, le feu dans les yeux, ses longs cheveux noirs cascadant sur ses épaules, son menton relevé avec défi. Elle est magnifique. Et ça me rend encore plus furieux.

— Crédible, c’est une chose. Donner l’impression que tu vas me dévorer tout cru devant une nuée de photographes, c’en est une autre. Tu ne crois pas que tu en fais un peu trop ?

Je vois ses pupilles se dilater sous le coup de la colère. Elle serre les poings le long de son corps.

— J’en fais trop ? Mais regarde-toi . Tu passes ton temps à m’observer, à me reprendre, à scruter chaque centimètre carré de cette mascarade. Tu sais quoi ? Je crois que le problème, ce n’est pas la photo. C’est que tu n’as pas supporté de ne pas être aux commandes pendant une fraction de seconde.

Son accusation me cloue le bec. Parce qu’elle tape juste, en plein dans cette vérité que je n’ose pas m’avouer. Cette fraction de seconde où ses lèvres ont touché les miennes, j’ai fermé les yeux. J’ai oublié les photographes, le contrat, la comédie. Et c’est bien ça qui m’est insupportable.

— Tu dis n’importe quoi.

Ma voix est plus calme soudain, trop calme, comme le silence avant l’orage. Je fais un pas vers elle, réduisant la distance qui nous sépare. Elle ne recule pas. L’air entre nous devient irrespirable, chargé d’électricité.

— Tu veux savoir ce que je n’ai pas supporté ? Continue, Kiara. Va au bout de ta pensée.

Kiara

Son mouvement vers moi, sa voix soudainement grave, son parfum qui envahit mes sens. Tout me crie de reculer. Je ne le fais pas. Je plante mes yeux dans les siens, le cœur battant à se rompre contre mes côtes.

— Tu n’as pas supporté que je puisse te surprendre. Que je ne sois pas une poupée docile qui exécute tes ordres sans jamais dévier du scénario. Tu as peur de perdre le contrôle, Rayan. De toi, de moi, de tout ça.

Le silence retombe, lourd, oppressant. Ses pupilles sombres me sondent, cherchant je ne sais quoi. Je sens la chaleur irradier de son corps tout proche, et pendant un instant, je ne sais plus où s’arrête la comédie et où commence la vérité.

— Tu te trompes, murmure-t-il enfin.

Mais sa voix a perdu toute sa colère. Elle n’est plus que le murmure rauque d’un homme qui se bat contre lui-même. Il lève une main, suspend son geste à quelques centimètres de ma joue. Ne la touche pas. Laisse retomber son bras.

— Prépare-toi, dit-il dans un souffle. On sort dans une heure. Puisque l’image de couple passionné a l’air de te plaire, on va en donner au public jusqu’à l’écœurement.

Il tourne les talons et quitte la pièce sans un regard en arrière. Je reste debout, tremblante, le souffle court, le goût amer de cette dispute sur la langue. Le vernis est bel et bien craquelé, et je ne sais pas ce qui se cache en dessous.

Mais je compte bien le découvrir.