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Chapitre 2 : Le Diable en personneKiaraJe n’aurais jamais dû accepter ce café.Ma première journée au sein du groupe Moreau débute avec la douceur trompeuse d’un piège en velours. La femme du service RH — un sourire figé qui semble s’excuser d’avance — me tend mon badge avec la solennité d’une infirmière qui tendrait une seringue. Puis vient Charlotte, une collègue aux yeux cernés, qui me guide à travers les couloirs de verre et d’acier brossé vers mon nouveau bureau.— La précédente n’a pas tenu trois semaines, murmure-t-elle en actionnant la machine à café de l’étage. Une fille brillante, pourtant. Stanford. Elle est partie en pleurant.Je me contente de hocher la tête. J’ai survécu à bien pire qu’un patron acariâtre. J’ai survécu à la rue, à la faim dans le ventre et aux nuits où le froid vous mord les os. Un homme en costume trois-pièces, aussi terrifiant soit-il, ne me fait pas peur. C’est ce que je crois.La matinée est d’un calme étrange. On me confie l’organisation d’archive

Chapitre 4 : Le pacteKiaraLa moquette du couloir absorbe le bruit de mes pas tandis que je m’approche du bureau directorial. Vingt-trois heures. Tout l’étage est désert, et seul le bourdonnement sourd de la climatisation trouble le silence. J’ai reçu le message de Rayan il y a dix minutes. Une convocation. L’angoisse me tord l’estomac depuis. Sait-il pour les tasses volées dans la réserve ? Pour les pauses cigarette prolongées que je m’accorde en cachette sur le toit ?Je frappe deux coups timides contre la lourde porte en chêne.— Entrez.Sa voix est calme. Trop calme, peut-être.Je pousse la porte et le découvre assis derrière son immense bureau en verre fumé. La ville scintille derrière lui à travers la baie vitrée. Il ne lève même pas les yeux de l’écran de son ordinateur portable. Je reste plantée là, les mains crispées sur le bas de ma blouse d’agent d’entretien, attendant qu’il daigne me remarquer.— Asseyez-vous, Kiara.Il connaît mon prénom. Mon vrai prénom. Pas « mademoise

Chapitre 6 : MétamorphoseKiaraLa boutique sent le lys et la poussière de riz. Un parfum de vieille fortune, de secrets chuchotés entre deux essayages. Trois femmes s'affairent autour de moi comme des abeilles autour d'une fleur qu'elles comptent bien butiner jusqu'à l'os. La couturière personnelle de Rayan, Madame Bisset, une femme aux cheveux d'argent tirés en un chignon si serré qu'il lui étire les yeux, me tourne autour avec un mètre ruban comme une arme.On me tend une première robe. Un fourreau de dentelle noire, transparent. Un voile qui ne cache rien.— Non.Le mot claque, sec. Madame Bisset a un pincement de lèvres qui en dit long.— Mademoiselle, c'est une création Valdrini.— Je m'en fiche. Rien de transparent. Rien qui colle à la peau comme du scotch.Elle lève les yeux au ciel, marmonne quelque chose à son assistante dans un français trop rapide pour moi, mais le ton est universel. Les caprices de la nouvelle. Je suis le caprice de Rayan, après tout. Un jouet qu'on habil

Contrat avec le diable en costume Chapitre 8: Le baiser répété — KiaraLe bruit de la réception me parvient par vagues, étouffé, lointain, de l’autre côté des grandes portes-fenêtres. Mes doigts glacés agrippent la rambarde en fer forgé du balcon. La nuit parisienne, indifférente à mon désastre, déploie ses lumières comme si de rien n’était. J’ai tout gâché. Encore. La gaffe monumentale, la phrase qu’il ne fallait pas lâcher devant ces journalistes aux yeux de fouine. J’ai vu le visage de notre attachée de presse se décomposer, j’ai vu les sourires se figer. Et puis sa main à lui. Rayan. Chaude, ferme, une main de pianiste aux doigts impérieux qui s’est refermée sur mon bras.— Ton petit numéro d’improvisation, c’était quoi exactement ?Sa voix. Un velours qui claque comme un fouet. Je ne me retourne pas. Je sens sa présence massive dans mon dos, une tension qui mange tout l’espace et rend l’air soudain plus rare.— Une erreur, je murmure.— Une erreur qui pourrait nous coûter le co

Chapitre 10 : L'Étoffe des MasquesKiaraUne heure. Il m'a donné une heure pour me préparer, pour enfouir la colère sous une couche de fond de teint, pour transformer mes poings serrés en une main délicatement posée sur son bras. Une heure pour redevenir la femme parfaite qu'il a achetée.Je suis debout face au miroir de ma chambre, cette pièce qui ne m'appartient pas, dans cet appartement qui n'est pas le mien, et je regarde mon reflet comme on regarde une étrangère. Mes yeux sont encore trop brillants, trop vivants, trop vrais. La dispute tourne en boucle dans ma tête, chaque mot de Rayan claque encore contre mes tempes. Tu ne crois pas que tu en fais un peu trop ? La fureur remonte dans ma gorge, acide, brûlante, et je dois poser mes mains à plat sur le marbre froid de la coiffeuse pour ne pas hurler.Je respire. J'inspire par le nez, j'expire par la bouche, je recompte les battements de mon cœur qui refuse obstinément de ralentir. La femme dans le miroir respire avec moi, sa poitr