CHAPITRE 8 – L’impact (fin)

Il ne répondit pas. Il ne répondrait plus jamais.

La main de Lyra se tendit vers lui. Un geste absurde, impossible – elle était bien trop loin, le bras trop court, le corps trop brisé. Mais elle la tendit quand même, cette main tremblante, couverte d’éclats de verre et de sang, cette main qui avait tenu un crayon quelques heures plus tôt, qui avait dessiné un martin-pêcheur, qui avait repoussé une mèche de cheveux, qui avait fait au revoir au chat des voisins.

Ses doigts ne touchèrent que le vide. Le vide, et la pluie qui s’infiltrait par les fenêtres brisées, froide, propre, indifférente.

La douleur commençait à s’estomper. Ce n’était pas bon signe. Elle le savait confusément, comme on sait les choses dans les rêves, sans pouvoir les formuler. La douleur qui s’en va, c’est le corps qui renonce. Le froid qui monte, des extrémités vers le centre, lent, inexorable. Le noir qui grignote les bords de la vision, qui rétrécit le champ, qui transforme le monde en un tunnel de plus en plus étroit.

Elle allait mourir.

L’idée ne lui fit pas peur. Elle était trop fatiguée pour avoir peur. Trop brisée. Trop vide. Elle flottait dans une espèce de brouillard cotonneux, détachée, presque sereine. Mourir, c’était juste s’endormir un peu plus profondément que d’habitude. C’était juste laisser le noir vous prendre, vous bercer, vous emporter. Ses parents étaient déjà partis. Pourquoi pas elle ? Pourquoi rester ?

Ses paupières se fermaient. Elle les rouvrit une fois, deux fois, lutta contre le poids immense qui l’écrasait. La troisième fois, elle n’eut pas la force. Le tunnel de lumière se réduisit à un point, un minuscule point jaune qui vacillait, qui tremblait, qui allait s’éteindre.

Et puis elle entendit la voix.

Une voix qu’elle ne connaissait pas. Une voix de femme, grave et pressée, chargée d’une urgence qu’elle ne comprenait pas. Une voix qui venait de l’extérieur, du monde des vivants, du monde qu’elle était en train de quitter.

— Attrape sa main, vite !

Des mains. Des mains qui la touchaient, qui la tiraient, qui l’arrachaient à la tôle et au verre et au sang. Des mains fortes, puissantes, qui la soulevaient comme si elle ne pesait rien. Elle sentit la pluie sur son visage, le vent sur ses bras nus, l’odeur de la terre mouillée et de l’herbe et de quelque chose d’autre, quelque chose d’étrange, de sauvage, de pas tout à fait humain.

Elle voulut ouvrir les yeux. Voir qui la sauvait. Voir le visage de cette femme à la voix pressante, voir les mains qui l’avaient arrachée au tombeau de métal.

Mais ses paupières refusèrent d’obéir. Le noir était trop fort, trop épais, trop doux. Il l’enveloppait comme un linceul, l’attirait vers le bas, vers le silence, vers l’oubli.

La dernière chose qu’elle perçut avant de sombrer tout à fait, ce fut une odeur. Une odeur étrange, animale, qui n’avait rien à faire sur une route déserte au milieu d’un orage. Une odeur de fourrure mouillée, de terre et de lune, de forêt profonde et de bête sauvage.

Et puis plus rien.

Le noir. Le silence. L’abîme.

La pluie continuait de tomber sur la carcasse fumante de la berline bleue, sur les deux corps sans vie des époux Vance, sur les débris de verre et de métal qui jonchaient la chaussée comme les restes d’un animal dépecé. Les gyrophares des secours n’étaient pas encore arrivés. La route était vide, déserte, noyée sous l’orage.

Personne n’avait rien vu.

Personne, sauf la femme aux mains puissantes qui portait le corps inerte de Lyra à travers la pluie, loin de l’épave, loin de la route, loin de tout ce qui avait été une vie normale. Elle la tenait contre elle comme on tient un trésor, ou une promesse, ou un secret qu’on a mis dix-sept ans à retrouver.

— Ne meurs pas, murmura la voix. Pas maintenant. Pas après tout ce que j’ai fait pour te trouver.

Lyra n’entendit pas.

Elle était déjà loin, très loin, dans un endroit où les voix ne portent pas, où les souvenirs se dissolvent, où les martins-pêcheurs s’envolent et ne reviennent jamais.

Mais quelque chose, au fond du noir, refusait de s’éteindre tout à fait. Une petite flamme têtue, minuscule, presque invisible. Une flamme qui avait la couleur de l’orage et l’odeur de la fourrure mouillée.

Une flamme qui attendait son heure.