Der Mann an der Tür

Kapitel Fünf — Der Mann an der Tür

Die Stimme kam erneut, und diesmal konnte Lena sich überhaupt nicht mehr rühren.

„Sag Adrian, was dein Vater dich versprechen ließ.”

Sie kannte diese Stimme. Nicht von heute Nacht — von vor fünf Jahren, aus der Nacht, in der alles schiefgegangen war, einer Nacht, die sie ein halbes Jahrzehnt lang davon überzeugt hatte, sich nie vollständig daran erinnern zu müssen.

„Papa?” Das Wort entkam ihr, bevor sie es aufhalten konnte.

Adrians Hand fand ihre im Dunkeln und zog sie vom Fenster zurück. „Beweg dich nicht.”

Das Haus war still geworden. Keine Schritte, kein Atmen. Dann zerbrach etwas in der Küche, und Lena zuckte zusammen. Adrian stand bereits zwischen ihr und dem Geräusch.

„Bleib hinter mir.”

„Wer war das?”

Er antwortete nicht.

„Adrian—”

„Ruhig.”

Ein zweiter Krach ertönte von der anderen Seite des Raumes. Das Licht flackerte, einmal, zweimal, dann stabilisierte es sich wieder. Das Fenster stand leer. Was auch immer sie beobachtet hatte, war verschwunden.

Adrian prüfte die Vorhänge, das Schloss, den dunklen Hof dahinter. Nichts. Dann wanderte Lenas Blick zum Bücherregal — zu dem kleinen roten Licht, das darüber hätte blinken sollen.

Es war nicht mehr da.

„Adrian.” Sie zeigte darauf.

Sein Ausdruck veränderte sich. Er griff hinter das Regal und zog eine winzige schwarze Kamera hervor, ihr Kabel sauber durchtrennt.

„Sie haben uns beobachtet”, flüsterte Lena.

„Wie lange?”

„Lange genug.”

Und da traf es sie — alles, was sie in diesem Haus laut ausgesprochen hatten. Die Ermittlungen ihres Vaters. Der Safe. Der Schlüssel. Mia. Jeder Plan, verschenkt an wen auch immer auf der anderen Seite dieser Linse gesessen hatte.

„Dann wissen sie vom Safe.”

„Wahrscheinlich.”

„Und sie wissen von Mia.”

„Sie hatten sie schon.”

„Sie wissen, dass ich hier bin.”

„Das wissen sie, seit diese Nacht begonnen hat.”

Ihre Hände begannen zu zittern. „Nein.”

„Lena—”

„Du verstehst nicht.” Ihr Verstand fügte bereits Dinge zusammen, die nie zusammengepasst hatten. Die Stimme durchs Fenster. Das Foto mit Daniels Gesicht im Glas. Die Party. Ihr Vater. Fünf Jahre Stille, die nie wirklich Stille gewesen war — nur ein angehaltener Atem, der wartete.

„Diese Stimme”, sagte sie langsam. „Ich kenne sie.”

Adrian erstarrte. „Du erkennst sie wieder?”

„Ich glaube schon.”

„Wer?”

„Ich weiß es nicht.” Ihre Stimme brach. Sie schloss die Augen und jagte etwas, das sich auflöste, sobald sie ihm nahekam.

Regen gegen Glas. Die Hand ihres Vaters, die ihre Schulter packte. Ein Auto, das draußen im Leerlauf stand. Eine Männerstimme: Du hast nichts gesehen. Dann die ihres Vaters, dringlich wie nie zuvor: Versprich es mir.

Ihre Augen öffneten sich schlagartig. „Ich erinnere mich an etwas. Er hat mich in dieser Nacht etwas versprechen lassen. Er sagte, ich dürfe es niemandem erzählen.”

„Erzähl es mir jetzt.”

„Ich kann nicht. Ich weiß nicht mehr, was ich versprochen habe.” Ihre Stimme brach. Zum ersten Mal wirkte Adrian wirklich erschüttert.

„Versuch es.”

„Da ist ein Zimmer. Sein Büro. Es regnet. Er hatte Angst — ich hatte ihn nie zuvor ängstlich gesehen, und er sah immer wieder zum Fenster, als könnte es zerbrechen.”

„Was noch?”

„Er hat mir etwas gegeben.”

„Was?”

„Ich weiß es nicht!”

Die Stille danach fühlte sich riesig an. Dann klingelte ihr Telefon.

Mia.

Lena nahm sofort ab. „Mia?”

Schwaches Atmen. Dann, kaum ein Flüstern: „Lena?”

„Wo bist du?”

„Ich weiß es nicht.”

„Bist du verletzt?”

„Nein.”

„Wer hat dich?”

Ein langes Zögern. Dann, so leise, dass sie es fast überhört hätte—

„Daniel.”

Lena wurde eiskalt. Auf der anderen Seite des Raumes trafen sich Adrians Augen mit ihren, scharf vor demselben Unglauben.

„Ich habe gesehen, wie er mit ihnen gesprochen hat”, flüsterte Mia. „Ich dachte, er würde mir helfen. Ich habe mich geirrt.” Ein gedämpftes Geräusch, und sie keuchte. „Lena, hör zu. Vertrau nicht—”

Die Leitung starb.

„Mia!” Adrian nahm das Telefon und versuchte es erneut. Mailbox. Nichts.

Lena griff nach ihrem Mantel. „Ich gehe.”

Adrian stellte sich vor die Tür. „Nein.”

„Sie braucht uns.”

„Denk nach, bevor du hinausrennst. Wenn sie sie tot haben wollten, hätte sie dich nicht angerufen. Sie wollten, dass du ihre Stimme hörst. Das ist keine Gnade — das ist ein Druckmittel.” Sein Blick glitt zur Metallkiste auf dem Tisch, zum silbernen Schlüssel daneben. „Sie wollen den Safe.”

Lena starrte den Schlüssel an. „Mein Vater hat ihn nicht dir gegeben. Er hat ihn mir gegeben.”

„Wann?”

„Ich weiß es nicht.” Aber ihre Hand bewegte sich bereits, und in dem Moment, als ihre Finger sich darum schlossen, traf sie die Erinnerung — das Büro ihres Vaters, sein blasses Gesicht, seine Hand über ihrer um denselben Schlüssel.

Falls sie jemals nach dir kommen, gib ihnen nicht den Schlüssel.

Sie keuchte, und der Schlüssel glitt ihr aus der Hand. Adrian fing sie auf.

„Was hast du gesehen?”

„Mein Vater wusste, dass sie kommen würden. Für mich. Er hatte keine Angst um sich selbst in dieser Nacht. Er hatte Angst um mich.”

Ein Klopfen traf die Haustür — dreimal, langsam, bedächtig. Adrians Hand fuhr unter seine Jacke.

„Bleib hier.”

Noch ein Klopfen. Dann eine Stimme, ungehetzt, durch das Holz.

„Adrian.”

Lenas Blut gefror zu Eis. Sie kannte diese Stimme — von vor fünf Jahren, aus der Erinnerung, die sie sich gerade erst zurückerkämpft hatte.

Adrian las das Wiedererkennen auf ihrem Gesicht. „Du kennst ihn.”

Die Stimme lachte, leise und fast liebevoll. „Komm schon, Lena. Du erinnerst dich jetzt an mich, nicht wahr?”

Ihre Knie drohten nachzugeben. Adrian machte einen Schritt zur Tür, und sie packte seinen Arm.

„Nicht.”

„Warum?”

Weil sie sich endlich an das letzte erinnerte, was ihr Vater ihr in jener Nacht gesagt hatte — nicht das Versprechen, nicht die Warnung, sondern den Namen darunter, ein Name, von dem sie fünf Jahre lang überzeugt gewesen war, ihn nie gehört zu haben.

„Weil ich weiß, wer er ist.”

Das Klopfen hörte auf. Dann kam die Stimme wieder, leiser jetzt. „Sag es ihm, Lena. Sag Adrian, wer deinem Vater die Tür geöffnet hat, in der Nacht, als er starb.”

Alle Farbe wich aus Adrians Gesicht.

„Du weißt es”, flüsterte sie. „Du wusstest es.”

„Lena—”

„Du wusstest, was mit meinem Vater passiert ist, und hast mich glauben lassen, ich hätte es mir eingebildet.”

„Ich wusste einen Teil.”

„Dann sag es mir. Bevor diese Tür aufgeht und ich es von ihm hören muss.”

Die Klinke drehte sich, langsam — einmal, dann noch einmal. Das Schloss hielt. Vorerst.

Dann summte ein Telefon auf dem Tisch. Nicht Adrians. Nicht ihres.

Beide sahen zur Metallkiste.

„Das ist nicht möglich”, sagte Adrian. „Diese Kiste wurde seit fünf Jahren nicht geöffnet.”

Das Summen hörte auf. Ein kleiner Bildschirm unter den Fotografien erhellte sich mit einem kalten blauen Schein.

DU HAST DEN SCHLÜSSEL GEFUNDEN.

FINDE JETZT DIE PERSON, DIE IHN DIR GEGEBEN HAT.

Unter der Nachricht lag eine Fotografie — sie selbst, fünf Jahre jünger, neben ihrem Vater stehend. Und neben ihnen, nah genug, dass seine Hand fast auf der Schulter ihres Vaters lag, stand Adrian.

Sie hatte sich nie daran erinnert, dass er dort gewesen war.

„Warum warst du bei meinem Vater?”

Adrian antwortete nicht.

Draußen klickte das Schloss. Einmal. Dann noch einmal.

Und im Moment, kurz bevor die Tür nachgab, sagte Adrian endlich die Worte, auf die sie fünf Jahre gewartet hatte, ohne es zu wissen.

„Ich war da, als dein Vater starb.”

Die Tür flog auf.