Kapitel 1

ELARA

Positiv.

Diese beiden kleinen roten Linien starrten mich vom Teststäbchen aus an. Ich war schwanger. Meine Hand zitterte, als ich das Testkit hielt. „Das kann nicht passieren“, flüsterte ich. Ich warf das Stäbchen in den Mülleimer. Solche Tests liegen doch ständig falsch, oder? Aber ich hatte bereits zwei Tests gemacht. Beide zeigten dasselbe.

Ich drehte den Wasserhahn auf, atmete tief. Mein Blick fing sich im Spiegel – ausgewaschen, grau, die Augen matt. Ich sah aus wie ein Wrack.

Die Angst, die mich seit dem Aufwachen beschlichen hatte, hatte endlich einen Namen. Was zur Hölle sollte ich jetzt tun? Das Schlimmste? Ich hatte keine Ahnung, wer der Vater war.

Vor zwei Wochen war mein ganzes Leben auf den Kopf gestellt worden. Hätte ich gewusst, dass die Nacht, die ich für die romantischste meines Lebens hielt, zur häßlichsten werden würde, wäre ich nie hingegangen. Und hätte ich gewusst, dass eine einzige Flasche Champagner reichen würde, um mich in das Bett eines anderen zu befördern, hätte ich keinen Tropfen angerührt.

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ZWEI WOCHEN ZUVOR

„Hey, hier ist Jackson. Hinterlass eine Nachricht.“ Seine Voicemail sprang zum vierten Mal an. Ich hatte ihn schon fünfmal angerufen. Ich schickte eine weitere Nachricht – die einundzwanzigste.

Zwanzig vor neun. Wo blieb er? Ich lief im Hotelzimmer auf und ab, meine Finger strichen über die Rosenblätter, die ich auf den Laken verteilt hatte. Clara schrieb: Jackson hab ich nicht gesehen. Ist er bei dir?

Nein, antwortete ich.

Zweiundzwanzig nach neun. Aus Sorge war pure Wut geworden. Unser zweiter Jahrestag. Ich hatte fünf Stunden lang dieses riesige Zimmer dekoriert – Kerzen, Ballons, Champagner, Kuchen mit den Worten ALLES GUTE ZUM ZWEITEN JAHRESTAG, LIEBE. Jetzt wirkten die Ballons schlaff, die Kerzen waren halb heruntergebrannt.

Scheiß auf ihn. Ich drehte die Champagnerflasche auf und trank direkt daraus. Je mehr ich trank, desto schärfer wurde der Schmerz. Ich wischte die weißen Schokoladenbuchstaben mit dem Finger weg, leckte ihn sauber, stand auf und begann zu tanzen – wie ein wilder Popstar, als würde mir niemand zusehen.

Ich weiß nicht, wie lange ich mich wie eine beschwipste Närrin im Kreis drehte, bevor es an der Tür klopfte. Jackson? Er musste es sein. Die Wut begann zu schmelzen, Hoffnung kehrte zurück.

Ich ging zur Tür und schloss auf.

„Jackson?“

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Statt Jackson stand ein größerer Mann im Schatten, atmete schwer, fast keuchend. Bevor ich klar denken konnte, packte er mein Handgelenk, wirbelte mich herum und drückte mich gegen die Wand. Mein nackter Rücken traf auf die kalte Oberfläche.

„Hilf mir“, flüsterte er, sein Atem streifte meine Wange. Er pinnte meine Hände links und rechts von mir an die Wand, zog seine Lippen über meine Wange – reich, würzig, pure Männlichkeit. Jeder Gedanke in mir löste sich auf.

Ich öffnete den Mund, um zu sagen, dass etwas nicht stimmte, doch in dem Moment küsste er mich hart. Hitze schoss durch meinen Körper. Ich wusste, dass er nicht Jackson war, aber der Alkohol hatte mich schwach gemacht – und ich war so erregt, dass es mir egal war.

Er hob mich hoch und trug mich zum Bett. Meine Kleider waren binnen Sekunden weg. Ein schmaler Lichtstreifen aus dem Flur schnitt durch das Zimmer, und ich erhaschte den scharfen, intensiven Blick in seinen Augen.

„Fuck“, knurrte er. Kein langsames Necken, keine sanften Worte. Er stieß hart in mich hinein, und ich schrie auf.

Danach verschwamm alles.

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NÄCHSTER MORGEN

Ich erwachte mit einem schweren Arm über meinem Bauch. Neben mir lag ein Kopf mit dickem schwarzem Haar. Jackson hatte sandblondes Haar.

Ich setzte mich ruckartig auf. Heilige Scheiße. Hatte ich wirklich mit einem Fremden geschlafen?

Dann klingelte mein Handy. Clara: Sag mir bitte, dass Jackson gerade bei dir ist?

„Nein“, flüsterte ich.

Verdammt! Jackson ist hier – in diesem Hotel. Mit einer anderen Frau!

Ich war vollkommen nackt. Mein goldenes Satinkleid lag in Fetzen auf dem Boden. Ich zog die Ersatzjeans an, griff Handy und Tasche, und war aus der Tür, bevor der Fremde auch nur aufwachte.

Ich fand Clara im Flur von Zimmer 207.

„Er ist da drin“, sagte sie, das Gesicht vor Abscheu verzerrt.

Ich klopfte. Eine Frau mit wunderschönen kupferroten Haaren öffnete. Ein kurzer Moment der Erleichterung – dann drang eine vertraute Stimme aus dem Zimmer:

„Schatz, wer ist da?“

Etwas in mir zerbrach. Ich schob mich an ihr vorbei. Jackson lag im Bett, vollkommen nackt.

Sein träges Lächeln verschwand. „E-Elara –“

„Nicht“, schnitt ich ihm das Wort ab. Er machte einen Schritt auf mich zu, ich riss die Hand hoch. „Wag es ja nicht, näher zu kommen.“

Die Rothaarige fuhr mich an, aber ich schaute nicht einmal hin. „Wie konntest du mir das nur antun?“

Jackson stammelte etwas von Schlussmachen, von komplizierten Umständen. Ich hörte kaum hin.

„Drei Monate“, sagte er schließlich.

Drei Monate. Zweiundneunzig Tage. Alle Anzeichen, die ich übersehen hatte – die Stimmungsschwankungen, der Lippenstiftabdruck auf seinem Hemd – stürzten auf mich ein.

Ich ging direkt zu ihm, sah ein letztes Mal in diese smaragdgrünen Augen. „Wir sind fertig, Jackson Carter. Ich mache Schluss mit dir. Verrottet in der Hölle mit dieser Schlampe, das ist mir egal.“ Ich riss mir die dünne Goldkette vom Hals und schleuderte sie ihm ins Gesicht.

„Du hättest aufpassen sollen, was du tust!“

Ich drehte mich um und ging. Ich blieb nicht stehen, bis ich durch die Glastüren ins helle Morgenlicht trat.

Dort, auf dem Bürgersteig, brach ich zusammen. Der Schmerz war scharf und tief. Meine erste echte Beziehung war gerade auf die schlimmstmögliche Weise zu Ende gegangen.

Und irgendwo da draußen – in einem Hotelzimmer, in dem ich ihn zurückgelassen hatte – lag ein Fremder, der nicht einmal wusste, dass er mich für immer verändert hatte.

Aber das würde ich bald herausfinden.