Kapitel 2

Die falsche Braut

„Es gibt eine Familie, die bereit ist, uns zu helfen“, erklärte meine Mutter schnell. „Sehr mächtig. Sehr wohlhabend. Aber sie haben Bedingungen.“

Mein Magen zog sich zusammen. „Was für Bedingungen?“, fragte ich.

Meine Schwester stieß einen leisen, zittrigen Atemzug aus. „Sie wollen, dass ihr Sohn heiratet, damit sie ein Enkelkind von ihm bekommen können, wegen ihres Alters.“

Ich drehte mich zu ihr um. „Und wer“, fragte ich langsam, „heiratet?“

Sofort erfüllte Schweigen den ganzen Raum.

„Du“, sagte meine Mutter. Ich starrte sie an. Für einen Moment dachte ich, ich hätte mich verhört. „Ich?“, sagte ich.

„Ja“, antwortete sie, als wäre es offensichtlich. „Du wirst ihn heiraten.“

„Warum ich?“, die Frage kam schärfer heraus, als ich beabsichtigt hatte. „Warum nicht…“ Ich hielt inne.

Aber es war bereits klar. Meine Schwester sah schließlich auf, ihre Augen glasig. „Ich kann nicht“, sagte sie leise. „Ich bin noch nicht bereit für so etwas und außerdem bist du älter als ich.“

„Nicht bereit?“, ich ballte meine Hände in meinem Schoß zu Fäusten. „Und ich bin es?“ fragte ich.

„Du bist älter“, sagte mein Vater. „Und passender…“

Passend. Als wäre ich etwas, das man benutzen kann, damit sie dem Gedanken entkommen, dass das Familienunternehmen zusammenbricht. „Das ist nicht fair“, sagte ich, meine Stimme wurde straffer. „Das könnt ihr nicht einfach für mich entscheiden.“

„Das können wir“, antwortete er trocken. „Und das haben wir.“

Mein Herz fing an zu rasen. „Ich mache das nicht“, sagte ich.

Der Gesichtsausdruck meiner Mutter verhärtete sich. „Du hast keine Wahl.“

„Es gibt immer eine Wahl“, entgegnete ich.

„Nicht, wenn alles auf dem Spiel steht“, schnappte sie. „Willst du sehen, wie diese Familie zerstört wird?“

Ich schluckte. „Das ist nicht meine Schuld, wie kann ich einen Mann heiraten, den ich nicht einmal kenne, geschweige denn liebe?“

„Nein“, sagte sie kalt. „Aber es ist deine Verantwortung, du wirst das nicht aus Liebe tun, sondern um der Familie willen.“ Ich stieß einen zittrigen Atemzug aus. „Ihr opfert mich also einfach?“

„Niemand opfert dich“, sagte mein Vater. „Du solltest dankbar sein. Das ist eine Chance, du heiratest einen sehr wohlhabenden Mann. Du solltest uns danken und dich nicht so benehmen.“

„Eine Chance?“, wiederholte ich, Unglauben machte sich breit.

„In eine mächtige Familie einzuheiraten“, fuhr er fort. „Die meisten Mädchen wären glücklich darüber.“

„Ich bin nicht die Mehrheit der Mädchen.“

„Offensichtlich“, murmelte meine Mutter. Der Raum fühlte sich kleiner an. Enger. „Du willst ihn nicht“, fragte ich meine Schwester leise. Sie zögerte. Dann, kaum lauter als ein Flüstern. „Nein.“

„Dann werde ich es nicht tun“, sagte ich noch einmal.

Mein Vater stand auf.

Das Geräusch des Stuhls, der über den Boden kratzte, ließ mich zusammenzucken.

„Du wirst“, sagte er. „Denn wenn du es nicht tust, wird es gefährlich für dich, selbst wenn du meine Tochter bist.“

Ich traf seinen Blick.

Zum ersten Mal seit Langem blickte ich nicht weg. Die Worte hingen schwer und ernst zwischen uns. Etwas in mir brach. Nicht laut. Nicht auf einmal.

Gerade genug, um die Wahrheit hineinzulassen. Ich war nie ihre Tochter gewesen. Immer nur ihre Ersatztochter.

Ich stimmte nicht zu. Nicht wirklich. Sie hörten einfach auf, mir Raum für ein Nein zu geben. Nach dieser Nacht ging alles viel zu schnell. Telefonate wurden geführt, Termine ausgemacht und Entscheidungen getroffen, ohne dass ich im Raum war, selbst als ich direkt dastand. Jedes Mal, wenn ich versuchte zu sprechen, unterbrach mich jemand mit: „Es ist das Beste“, als ob damit alles geklärt wäre. Mein Schweigen wurde in ihren Augen zur Zustimmung, und bevor ich Luft holen konnte, fühlte sich meine Zukunft überhaupt nicht mehr nach meiner an.

Der Mann, den ich heiraten sollte, war nie dazu bestimmt gewesen, mich zu heiraten. Sein Name hallte wie eine Warnung durch das Haus. Mächtig, wohlhabend, unantastbar. Die Leute sprachen vorsichtig über ihn, als ob selbst das zu laute Aussprechen seines Namens ihn herbeirufen könnte. Aber die Frau, die er auswählte, war nicht ich. Es war Lia. Meine Schwester.

Ich erfuhr die Wahrheit zufällig, als ich vor dem Arbeitszimmer meines Vater stehen blieb und hörte, wie meine Mutter flüsterte: „Sie hat ihr Bild geschickt.“

„Und er hat sofort zugestimmt?“, fragte mein Vater.

„Mehr als zugestimmt“, antwortete sie. „Er hat verlangt, dass die Hochzeit sofort stattfindet.“

Dann sagte mein Vater etwas, das mein Blut gefrieren ließ.

„Gut. Sie darf es niemals herausfinden.“

Es gab eine Pause. Dann lachte meine Mutter leise. „Er muss sie wirklich mögen.“ Meine Schritte wurden langsamer. „Er hat ausdrücklich nach Lia gefragt“, fügte mein Vater hinzu.

Meine Brust zog sich zusammen. „Und wir geben ihm ihre Schwester.“ Meine Mutter verstummte kurz. „Bist du sicher, dass er es nicht herausfindet?“, fügte meine Mutter hinzu.

Ein Schweigen folgte. Dann: „Ich glaube nicht, dass er es tut, sie sehen sich so ähnlich, nur dass Betty reifer war als sie. Und sie ist nutzlos für uns, ich möchte nicht, dass meine süße kleine Lia ihn verlässt. Sie ist noch ziemlich jung. Also geben wir ihm, was wir haben“, sagte mein Vater.

Ich wartete nicht darauf, mehr zu hören. Ich ging weg.

In dieser Nacht ging ich in Lias Zimmer. Sie saß auf ihrem Bett und scrollte durch ihr Handy, als ob nichts geschehen wäre. „Du hast ihm dein Bild geschickt“, sagte ich, als ich mit purer Wut im Gesicht eintrat.

Sie sah auf, überrascht. „Woher weißt du das?“

„Das ist nicht das, was ich dich gefragt habe.“

Sie zögerte, lächelte dann schwach. „Er hat danach gefragt.“

„Und du hast es geschickt.“

„Natürlich.“

Ich starrte sie an. „Er denkt also, er heiratet dich?“

Ihr Lächeln verblasste ein wenig. „Er wird den Unterschied nicht merken.“

Ich überbrückte die Distanz zwischen uns in ein paar Schritten, riss ihr das Handy aus den Fingern, während mein Gesicht pochperte und der Bildschirm mit ihren Fotos aufleuchtete. Meine Schwester, nackt und schamlos, volle Brüste in ihren Händen gefasst, steife und rosige Brustwarzen, ein Bein erhoben, um ihre glänzende, rasierte Muschi im Licht schimmern zu lassen. Sie hatte es mit einem schmutzigen Versprechen für ihn versehen.

Wut und eine dunkle, verbotene Hitze zogen sich tief in meinem Unterleib zusammen. „Du schickst deinen Körper dem Mann, den sie mich zu heiraten zwingen?“, zischte ich und drängte sie gegen die Wand. Sie biss sich auf die Lippe, atmete schneller, die Wangen gerötet.

„Es ist nur bis zur Hochzeit…“