Kapitel Zwei: Bernsteinaugen, leeres Herz

Caden schlief auf dem Stuhl neben ihrem Bett.

Er hatte nicht vor zu schlafen, und er hatte nicht vor, an ihrem Bett zu sitzen; beides geschah trotzdem, in jener Art, wie Dinge geschehen, die stärker sind als jede Absicht. Eigentlich hatte er in sein eigenes Zimmer gewollt, unter seine eigene Dusche, zu der Ratssitzung, die Rowan in seiner Abwesenheit zu leiten eingewilligt hatte – mit der bloßen Erklärung, Selene sei verletzt worden und befinde sich auf dem Weg der Besserung. Er hatte der Alpha sein wollen, hatte den Verwaltungsapparat des Lagers zusammenhalten wollen, während seine persönliche Welt im Stillen explodierte. Stattdessen hatte er sich gegen vier Uhr nachmittags auf den Stuhl neben Selenes Bett gesetzt, um Marcus beim Wechseln ihrer Verbände zuzusehen, und war eingeschlafen, noch bevor der Heiler fertig war.

Selene wachte vor Caden auf.

Sie erwachte mit jener seltsamen Klarheit, die auf einen tiefen Schlaf an fremden Orten folgt; ihr Verstand war hellwach, noch ehe sie die Augen öffnete, und nahm sofort Bestandsaufnahme auf. Steindecke mit alten Holzbalken. Getrocknete Kräuterbündel, deren Duft komplex und sauber war. Ihr eigener Körper: beschädigt, schmerzend auf eine ganz bestimmte, aufschlussreiche Weise, aber zusammengeflickt, funktionstüchtig. Das Geräusch von tiefem, langsamem Atmen irgendwo zu ihrer Linken.

Vorsichtig drehte sie den Kopf, prüfte den Protest von Nacken und Schädel und entdeckte ihn.

Er schlief auf einem Holzstuhl, der für seine Maße viel zu klein war. Seine langen Beine waren von sich gestreckt, die Arme vor der Brust verschränkt, der Kopf zur Seite gesunken – in der ganz eigenen, gnadenlosen Hingabe von jemandem, der im Sitzen eingeschlafen war, ohne es zu wollen. Im Schlaf verlor sein Gesicht die sorgfältige Architektur, die er im Wachzustand aufrechterhalten hatte; er wirkte jünger und paradoxerweise zugleich gezeichneter, als sei die Beherrschung ein Gerüst gewesen, ohne das das volle Gewicht seiner Gefühle in jeder einzelnen Linie sichtbar wurde.

Er war sehr groß. Sie registrierte das, wie sie alles registrierte: als Daten ohne Kontext. Dunkles, kurz geschorenes Haar. Ein Kiefer, der aus demselben Granit gehauen sein könnte wie die Wände um sie herum. Und seine Hände, die im Schlaf über seiner Brust lagen, waren die Hände von jemandem, der hart arbeitete, Lasten trug und sich irgendwann im Leben mehr als einen Knochen gebrochen und ihn ohne Klagen hatte zusammenwachsen lassen.

Sein Name war Caden. Mehr hatte sie nicht.

Sie versuchte es noch einmal, behutsam, so wie sie es seit ihrem ersten Erwachen versucht hatte: Sie tastete tief in sich hinein nach den Dingen, die eigentlich da sein sollten. Eine Heimat. Eine Vergangenheit. Menschen, die ihr etwas bedeuteten. Sie fand Gefühlsstrukturen ohne verankernde Bilder: Wärme, Zugehörigkeit, eine ganz bestimmte Qualität von Sicherheit, die sie als selten erkannte, ohne sagen zu können, woher sie das wusste. Und als sie nach dem großen Mann tastete, der neben ihrem Bett schlief, fand sie etwas, das ihr Nervensystem nicht als fremd beschrieb. Was verwirrend war, denn ihr Verstand tat es definitiv.

Sie starrte ihn an, als er aufwachte.

Er wurde so wach, wie bestimmte Menschen eben wach wurden: vollkommen und sofort, ohne Übergang des Bewusstseins, als wäre der Schlaf etwas, das er ausschaltete, anstatt daraus aufzutauchen. Seine Augen öffneten sich und fanden sie augenblicklich, und das Bernstein ihrer Färbung war jetzt noch verblüffender als am Vortag: warm, goldbraun und so spezifisch, wie seltene Farben eben spezifisch waren – als hätte derjenige, der sie erschuf, innegehalten, um wirklich darüber nachzudenken, was er wollte.

Er sah sie für eine einzige, ungeschützte Sekunde an, bevor die sorgfältige Architektur zurückkehrte.

„Guten Morgen“, sagte er, und seine Stimme hatte die Rauheit des Schlafs in sich, was sie weniger formell klingen ließ als gestern, fast intim in ihrer Ungenauigkeit.

„Es ist Morgen?“ Sie blickte zum Fenster. Graues Licht, gefiltert durch Wolken. Durchaus möglich.

„Früh. Du hast gut geschlafen.“

„Ich habe lang geschlafen“, korrigierte sie mild. „Ob es gut war, weiß ich nicht.“ Sie machte eine Pause. „Wie lange bist du schon hier?“

In seinem Gesichtsausdruck veränderte sich etwas. „Eine Weile.“

„Hast du hier geschlafen?“ Sie blickte auf den Stuhl, den unübersehbaren Beweis.

„Anscheinend.“ Er erhob sich mit einem leichten Zusammenzucken aus dem Stuhl, das er sofort unterdrückte – das Zucken des Körpers eines großen Mannes nach einer gefühlten Ewigkeit auf einem Sitzmöbel für kleinere Menschen. „Wie fühlst du dich? Schmerzskala?“

„Etwa eine Vier. Vielleicht eine Fünf, als ich versucht habe, den Kopf zu drehen. Besser als gestern.“ Sie beobachtete, wie er diese Einschätzung mit dem verarbeitete, was sie allmählich als seinen primären Empfangsmodus erkannte: das Gesicht völlig regungslos, das interne Getriebe sichtlich am Arbeiten. „Marcus hat mir gestern Abend einiges erklärt“, fuhr sie fort. „Nachdem du gegangen bist. Er hat mir vom Rudel erzählt, vom Lager, von der Gefährtenbindung. Er hat versucht zu erklären …“ Sie brach ab, weil das Erklären der Trauer eines anderen gegenüber der Person, die diese Trauer verursacht hatte, etwas war, das sie instinktiv als falsch empfand, selbst ohne Erinnerung, die ihr den Grund dafür nannte.

„Was hat er erklärt?“, fragte Caden.

„Dass du und ich Gefährten sind. Dass ich die Luna dieses Rudels bin. Dass ich seit drei Jahren hier lebe.“ Sie sagte es ganz nüchtern, weil Nüchternheit die einzige ehrliche Option war. „Ich verstehe diese Dinge rein faktisch. Ich kann sie nicht fühlen.“ Sie blickte ihm direkt in die Augen. „Ich denke, du verdienst es zu wissen, dass ich nicht so tun werde, als würde ich sie fühlen. Denn damit wäre keinem von uns geholfen.“

Die Bernsteinaugen hielten ihrem Blick stand, ohne zu blinzeln.

„Ich weiß“, sagte er. „Ich verlange nicht von dir, dass du schauspielerst.“

„Ich möchte auch, dass du weißt …“ Sie zögerte, weil dieser Teil schwieriger war. „Mir ist bewusst, dass der Preis, den das von dir fordert, beträchtlich ist. Ich kann es sehen. Ich bin nicht blind für das, was ich dir gerade nicht zurückgeben kann. Das tut mir leid.“

In seinem Gesicht geschah etwas, für das sie noch keine Worte hatte.

„Du hast absolut keinen Grund, dich zu entschuldigen“, sagte er, und die Entschiedenheit, mit der er es sagte, war so beeindruckend, dass sie ihm glaubte – oder zumindest glaubte, dass er selbst fest daran glaubte.

„Marcus hat mir auch erzählt“, sagte sie vorsichtig, „dass das jemand absichtlich getan hat. Das Silber. Die Verletzungen. Dass es kein Unfall war.“

„Das stimmt.“

„Jemand aus dem Lager.“

„Darauf deuten die Beweise hin. Ja.“

„Und weißt du, wer?“

„Noch nicht.“ Seine Kiefermuskeln mahlten. „Aber ich werde es herausfinden.“

Sie musterte ihn. Er log nicht, da war sie sich ziemlich sicher, obwohl sie keinen Vergleichsmaßstab hatte und sich ganz auf den Instinkt verließ, der dort zu funktionieren schien, wo das Gedächtnis versagte. Er verschwieg ihr auch einiges, aber das war etwas anderes als Lügen.

„Ich will bei den Ermittlungen helfen“, sagte sie.

Sein Gesichtsausdruck wandelte sich in etwas, das sie als Fast-Protest einordnete, der jedoch rasch unterdrückt wurde.

„Du musst dich erholen.“

„Ich kann mich erholen und gleichzeitig denken. Meine Erinnerungen sind weg, Caden. Mein Verstand ist es nicht.“ Sie sprach seinen Namen zum ersten Mal aus und sah, wie bei dem Klang etwas durch sein Gesicht ging. „Wer auch immer das getan hat, wollte mich ausschalten. Mich in die Rolle der passiven Patientin zu fügen, dürfte dieser Person also sehr gelegen kommen.“

Das Schweigen zwischen ihnen dehnte sich aus. Draußen erwachte das Lager langsam zum Leben; die gewöhnlichen Geräusche des Morgens drangen durch die dicken Mauern des Flurs, die Welt setzte ihre Routinen fort, ungeachtet des Lochs, das ihre Abwesenheit hineingerissen hatte.

„Schön“, sagte Caden schließlich. „Wir reden über die Ermittlungen, sobald Marcus dir erlaubt, ohne Aufsicht aufrecht zu sitzen.“ Eine Pause. „Abgemacht?“

„Für den Moment abgemacht“, stimmte sie zu.

Er ging auf die Tür zu, und sie beobachtete ihn, notierte seine Bewegungen, die kontrollierte Sparsamkeit darin, und wie er die Hand auf den Rahmen legte und innehielt, als wollte er noch etwas sagen.

„Selene“, sagte er, ohne sich umzudrehen.

„Ja?“

„Deine Lieblingsfarbe ist das Blaugrün des Flusses im Hochsommer. Du hasst den Geruch von Lavendel und liebst den Duft von Zedernrauch. Du trinkst deinen Kaffee schwarz mit einem Löffel Honig, und du verlierst etwa alle drei Wochen die Beherrschung – auf eine kontrollierte, gezielte Art, die ungefähr zehn Minuten anhält und sich dann völlig auflöst. Du bist der kompetenteste Mensch, den ich je kennengelernt habe, und du erzählst furchtbare Witze, und jeder einzelne davon bringt mich zum Lachen.“

Er drehte sich um und sah sie mit diesem klaren, direkten Bernsteinblick an.

„Ich werde dir weiterhin erzählen, wer du bist“, sagte er, „so lange es eben dauert. Ob du dich jemals erinnerst oder nicht: Du solltest es wissen.“

Selene sah ihn an. Sie dachte an das, was ihr Nervensystem signalisiert hatte, als sie ihn zuerst schlafend auf dem Stuhl ertappt hatte – das, was eben nicht fremd gesagt hatte.

„In Ordnung“, sagte sie leise. „Ich höre zu.“

Er nickte einmal und ging, und die Tür schloss sich fast lautlos hinter ihm.

Sie blieb in der zurückbleibenden Stille liegen, blickte an die Decke und dachte über das seltsame Geschenk nach, das er ihr hinterlassen hatte: Fragmente eines Ichs, das sie selbst nicht finden konnte. Blaugrünes Wasser. Zedernrauch. Furchtbare Witze. Die komprimierte Biografie einer Frau, die sie von außen nach innen rekonstruieren musste, Stein für Stein und Wort für Wort, während irgendwo im Lager um sie herum eine Person, die versucht hatte, diese Frau vollständig auszulöschen, zusah, wartete und plante.

Sie tastete erneut nach ihren Erinnerungen. Fand nichts als dasselbe dunkle Wasser.

Na schön, dachte sie. Dann musste sie eben neue aufbauen. Und zwar schnell genug, um dem, was da kommen mochte, einen Schritt voraus zu sein.

Allmählich begriff sie, dass sie in jener Version ihrer selbst, auf die sie keinen Zugriff hatte, eine Frau gewesen sein musste, die nicht stillhielt, wenn Dinge auf sie zukamen. Sie hatte vor, wieder diese Frau zu sein.

Was Selene bei ihrem stillen Schwur nicht wissen konnte, war, dass die Tür, die Caden gerade hinter sich geschlossen hatte, auf einen Korridor führte, in dem Rowan Drake mit zwei Tassen Kaffee stand – bereit, seinen ältesten Freund zu trösten. Und dass Rowans Hand, die eine dieser Tassen hielt, fast unmerklich zitterte. Nicht vor Trauer. Vor Erleichterung. Sie war wach. Sie erinnerte sich an nichts. Er hatte immer noch Zeit.